Мышка для Котова

"С особой жестокостью сегодня ночью был убит прокурор Тектов Олег Владимирович. Уже холодное и обескровленное от множественных ранений тело обнаружила домработница. По предварительным данным, прокурора лишили всех пальцев рук и прострелили гениталии. Многие граждане города скорбят по благодетелю, который столько сделал для нашего города.

Но так ли был чист наш прокурор? Ведь наш корреспондент смог сделать фотографии измученных девушек, которых выводили из подвала шикарного особняка, где жил прокурор. Нам удалось связаться с отцом одной из девушек, которую держали в подвале несколько недель…"

Я перевожу ошарашенный взгляд на Марка.

— Демьян?

— Уверен, что он, — кивает парень.

— Как он это всё провернул? В одиночку.

— Он бывший спецназовец. Малыш, я бы тоже за тебя убил. Даже если бы посадили.

Я стискиваю Марка в объятиях.

— Не нужно никого убивать, — качаю головой. — А что с дедом теперь будет?

— На его складах нашли наркотики, спрятанные в подкладку диванов. Там полный треш. Уже второй день в новостях об этом только и говорят. Уже выяснили, что Тектов торговал людьми, наркотиками и оружием. Но его не посадят. Если только на том свете. А вот деду срок до конца жизни точно светит.

— И поделом, — буркнула, потирая шею, на которой оставили синяки его пальцы.

— Что это? — Марка накрывает бешенством, когда он видит следы. — Это он сделал?

— Да, — пищу, когда парень укладывает меня на спину и начинает поцелуями покрывать шею. Будто желая стереть синяки.

— Убью, мудака, — рычит, но его губы и руки очень нежные. Исследуют с осторожностью тело, задирают футболку, с которой я не смогла расстаться, ведь она пахнет им.

— Мне понравилась надпись, — говорю я, пальцами лаская его скулы.

— Обе видела? — улыбается, нависая надо мной и заглядывая в глаза.

— Нет, — хмурюсь. — Только на животе.

— Хммм… Тогда нужно будет заново написать.

— Что написать?

— Собственность Марка Котова. Руками не трогать, — сжал мои ягодицы руками.

— Твоя, — блаженно выдыхаю я, позволяя ему стянуть с ног шортики. — Твоя, — стону я, когда он толкается на всё длину в меня, удерживая лицо в своих ладонях и вглядываясь в мои глаза. — Только твоя, — кричу на весь пляж, разлетаясь на сотни мелких осколков. — А ты только мой.

— Твой, — Марк опускается рядом на холодный песок.

— Люблю тебя безумно, — носом утыкаюсь ему куда-то в подмышку.

— Выходи за меня.

— Что? — я сажусь и смотрю на Марка с неверием.

— Выходи ща меня замуж. Стань моей женой, Ань. Я хочу просыпаться и рядом тебя видеть. Хочу, чтобы ты полностью была моей. Чтобы фамилию мою носила. И футболки. Чтобы…

— Я поняла, — пальчиками накрываю его губы. — Я согласна, Маркуша.

Парень выдыхает облегченно и достаёт из джинсов бархатную коробочку. Открывает её и одевает на палец колечко. Целует пальцы. Прижимает руку к своей щеке.

— Это просто невероятно прекрасно знать, что ты только моя. Что только для меня. Что ты единственная. Моя.

Снова ласками спускается по телу вниз. Не позволяет коснуться его. В этот раз он дарит удовольствие только мне. Будто хочет вознаградить за то, что я дала согласие. Душа поёт. Возносится до самых небес.

Теперь у нас точно всё будет прекрасно. Теперь никто не помешает нам быть счастливыми.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Эпилог

— У Вас пять минут.

Пожилая женщина заходит в помещении, тут же встречаясь взглядом с карими глазами некогда любимого мужчины.

— Ксюша… — выдыхает поражённо седовласый мужчина.

— Здравствуй, Витя, — женщина смотрит пронизывающим взглядом. — Не забыл, значит.

— Не забыл… — сам не ожидает, что сердце зайдётся в бешенном ритме. Ведь не видел сорок лет. Казалось, что забыл.

— Однажды ты отнял у меня нечто большее, чем любовь. Ты отнял у меня самое дорогое, что может быть у женщины. Моего ребёнка. Чудесного сына, который вырос достойным человеком.

Мужчина уныло опускает голову. Он проиграл. По всем фронтам. Старый. Одинокий. Никому не нужный старик. И даже деньги не способны вытащить его отсюда. Каждое слово сердце бьёт в сердце. Забивает последний гвоздь в крышку гроба.

— Это Лёша и Миша, — на стол женщина опускает две фотографии. — И отцом они всегда называли другого человека. Достойного и честного человека, который вылечил моё сердце и научил снова любить.

— Ксюша, — дрожащими руками мужчина берёт фотографию, на которой запечатлены два подростка, стоящие у дома. Оба как две капли воды похожи на Глеба. На него самого в молодости.

— Прощай. Всё в жизни возвращается, Витя. Как бы ты не старался от кармы скрыться.

Женщина покидает помещение. А пожилой мужчина кидает взгляд на другую фотографию и хватается за сердце.

По морщинистым щекам текут слёзы. С фотографии на него смотрит семья. Большая семья. Счастливая семья, в которой ему нет места. И на этой фотографии стоят три его сына. Три настоящих мужчины, которые смогли сберечь самое дорогое, что даётся человеку свыше. Любовь. Любовь к своей женщине.