Мы, Мигель Мартинес

Очнулся из-за того, что очень хотелось пить. Просто в горле наждаком кто-то прошуровал, и от этого горечь и комки чего-то непонятного, колом стали. Попытался что-то сказать, но слов не получалось — сплошной хрип. Впрочем, себя я еле услышал, так что хрип получился не слишком-то внятный, черт меня подери! Всё было как в тумане. В глаза то ли песка насыпали, то ли у меня из-за аварии что-то стало со зрением — туман, туман. Я вижу как-то не очень, слишком расплывчато. Хм. Сравнить не с чем. Попробовал подтащить к лицу два пальца, вдруг у меня сотрясение мозга? А что, после автомобильной аварии самое то. Пальца были два, а не три и не четыре, и были они какие-то нечеткие, расплывчатые, толстые, как сосиски. Тут же откуда-то всплыла фраза «не женитесь на курсистках, они толсты, как сосиски». Блин, что за фраза, что за курсистки? Дамы легкого поведения и низкой социальной ответственности? А какие у них могут быть курсы? Что это за.

Встаю, ноги подкашиваются, и первый шаг дается с трудом. Понимаю две вещи: я в какой-то комнате. Первое — это не морг. Стало на душе легче. Второе — это не больница. Почему? Стало как-то тревожнее. После попадания молнии, двух вариантов быть не может: доктор сказал в морг, значит в морг. А тут. а тут ночь! Вот оно что! Обычная ночь! И я лежал на кровати. так. Лежу на кровати, нет, встал с кровати. Вот чёрт, точно сотрясение мозга, вот, просто чувствую. Как мысли сотрясаются одна об другую и ни одной правильной. А еще из-за них голова звенит, шум в ушах. Стоп! Надо бы не думать. Совсем не думать? Стараюсь выгнать мысли из головы. Всё равно ничего умного в голове давно уже нет. Это я так над собой иронизирую, если кто не понимает. Характер у меня язвительный, вредный, придирчивый. Прозвище Клизма получил в медучилище. Благодаря этому в армии прокукарекал медбратом от звонка и до звонка, сидя на зеленке и халявном спирте. Так что не десантник, не терминатор, такой себе средней наглости тип, вот только вижу почему-то я хреновато. Глаза немного привыкли к темноте, и я заметил предмет, похожий на стол. Кажется, на нём что-то есть! Там определенно, что-то есть! Иду к столу, качаюсь, как маятник Фуко. Что интересно, такое впечатление, что мир вокруг вымер. Я один? Совершенно один? Так может быть, я умер и это у меня такие глюки? А почему же хочется пить? Щипаю себя за руку, больно, будет синяк, но мне на это наплевать. Боль доказывает, что я не умер. Ибо мертвые сраму не имут, простите, боли не чувствуют. Да уж. Сотрясуха мозга говорит только о том. что он у тебя есть. Но всплывает такая хрень, что я даже не помню что это и откудова.

Упершись в стол, вижу на нем графин и стакан. В графине вода. Стакан пустой, возможно, даже чистый. Есть еще один, но в нем немного воды и оттуда как-то странно пахнет. Подношу его к носу. Шибануло резким запахом валерианы лекарственной. Тээээкс.. Кому тут нервы в порядок приводили таким дедовским способом? У них тут чё, ничего эффективнее не было? В голове пронеслась стайка названий, большинство которых сопровождалось визуальными рекламными вставками! Дануихнах.

Наконец, добрался до графина и стакана. Вода из графина в стакан, из стакана в глотку. На одном приеме решил не останавливаться. А вот после третьего себя тормознул. Живительная влага пронеслась по пищеводу и попала в желудок, но тут-то желудок и скрутило… Вот, б. Б… Бббб! Больно, понимаешь!

Но вот голове стало легче. Немного. Пить еще хотелось, а вот ощущение эскадрона гусар, что ночевали во рту, притупилось. Горло всё ещё саднило, но уже не так остро. Опа! Ночь ведь? Ночь! Окно! Мне захотелось подойти к окну и выглянуть наружу. До сих пор не пойму, что это я так торможу.

Темень. Подхожу к окну, а тут. деревянная рама, окно двустворчатое, покрытое морозным рисунком, прикасаюсь к нему, чувствую, холодно. Мороз? В июне месяце? Или это я что? Пролежал в отключке кучу времени, очнулся зимой? Да не может такого быть! Или может? Что вообще произошло? И тут я понимаю, что в окне какое-то пятно, вижу я это пятно нечетко, но. там голова с шевелюрой, это я? Это моё отражение? Да ну вас. не может такого быть? В сорок лет я начал лысеть, очень скоро волом на голове осталось всего ничего и я последнее время брился на лысо, завел себе машинку, тут и экономия (не надо по парикмахерским бегать) и форма черепа у меня очень даже красивая (мне так последняя из непостоянных подруг говорила). Не-а, я так зарасти не мог. Настолько был ошарашен, что даже не стал смотреть, что там за окном — а ведь цель похода сюда была именно в том, чтобы определить, что там, снаружи. Схватил себя руками за голову — а там-таки, мама моя, густая шевелюра! Бац! Как был, так и сел на жопу, точнее, жопой об пол, блин, больно же, хорошо, что головой не треснулся! Подергал себя за волосы — больно! Может быть, какая сволочь, пока я спал мне парик приклеила? Дёрнул посильнее, так, что слёзы из глаз брызнули. Эээ, батенька, да вы мазохист, однако!