Я не знаю, час который.Летний день уходит в дым.Может, нам расстаться скоро,Может, часик посидим?Против озера большогоУ смеющейся водыЗапоем с тобою снова,Что мы оба молоды.Не гляди в часы. Не надо.Я часам твоим не рад.Ниагарским водопадомБрызги времени летят.И подумай — кто осудит?Прогуляем до росы.Может, бросим и забудемРасставанье и часы?С ветром ночь уже шепталась,Падал с трав кристалл росы.Но любовь не умещаласьНи в слова и ни в часы.В МихайловскомСмотреть в камин. Следить, как угольСтал незаметно потухать.И слушать, как свирепо вьюгаСтучится в ставни. И опятьПеребирать слова, как память,И ставить слово на реброИ негритянскими губамиТрепать гусиное перо.Закрыть глаза, чтоб злей и резчеВставали в памяти твоейСтихи, пирушки, мир и вещи,Портреты женщин и друзей,Цветных обоев резкий скос,Опустошенные бутылки,И прядь ласкаемых волосЗабытой женщины, и ссылки,И все, чем жизнь еще пестра,Как жизнь восточного гарема.…И досидеться до утраНад недописанной поэмой.Быль военнаяНочь склонилася над рожью,Колос слепо ловит тьму.Ветер тронул мелкой дрожьюТрав зеленую кошму.Тишина котенком бродитОт реки до дальних троп.У соседки в огородеДремлет ласковый укроп.Мой товарищ курит трубку,Говорит не торопясь.О боях, о жаркой рубкеНачинается рассказ.Только вот глаза прикрою,Память снова говорит.Под днепровскою волноюНе один товарищ спит.И пройди по всем курганам —Бой кровавый не забыт,И курганы носят раныОт снарядов и копыт.Мы не раз за трубкой вспомнимБыль военную годов,Как в упор в каменоломнюК нам тянулось семь штыков.Как прорвались мы гранатой —Все снесли в огонь и дым.Даже мост спиной горбатойВстал в испуге на дыбы.…Мой товарищ, мой ровесник,Мой любимый побратим,Этой славы, этой песниНикому не отдадим.Кстати, о печатанье стихов. При жизни Николай Майоров напечатал не больше 4–5 стихотворений. Напечататься, выйти в свет он никогда не старался, считая, что настоящие стихи, если они будут, — впереди.
Требовательный к себе, он не искал легкого успеха. А уж в ту пору его стихи были на редкость зрелыми, крепкими, выгодно отличались от «поэтической продукции» сверстников.
Помнится, году в 38-м в наших местах (а жили мы на окраине Иванова) разбился самолет. Весь личный состав погиб.
На другой день на зеленом Успенском кладбище состоялись похороны. В суровом молчании на холодный горький песок первой в нашей мальчишеской жизни братской могилы военные летчики возложили срезанные ударом о землю винты самолета.
А вечером Коля читал стихи, которые, помнится, заканчивались строфой:
Вот если б все с такою жаждой жили,Чтоб на могилу им взамен плитыИх инструмент разбитый положилиИ лишь потом поставили цветы…Событие это оставило в его душе неизгладимый след. Чуткий и отзывчивый к людям, он превыше всего ставил в человеке мужество и прямоту. Тема бесстрашия, гуманизма, преданности делу навсегда осталась для него ведущей.
Стихи о памятнике, как и многие другие, опубликованы не были. Несмотря на дружеские советы, автор в редакцию их так и не отнес.
— О жизни и смерти — это очень трудно… Надо так написать, как я не могу, — горячо доказывал он.