Московский лабиринт

Лейтенант сел на ящик. Грэй аналогично расположился напротив. Второй переговорщик замер у входа. Мне сесть не предлагали. Тем более, что кроме пары ящиков — другой мебели не было.

— Влад, ты, наверное, знаешь, кто мы? — осторожно начал доктор.

— Я ж не дурак.

— Мы случайно оказались на твоей «земле». И теперь нам пора уходить.

— Интересно как? «Гусаковцы» сделают для вас, исключение?

— Так же, как пришли.

— Вниз… — усмехнулся лейтенант, и шрам резче проступил на его лице. — Здесь становится слишком жарко, да?

Грэй не ответил. Посмотрел за окно, словно беседовали они о погоде.

— В туннеле кто-то есть? — спросил Влад. — Те, от которых вы драпали?

— Ещё нет, но будут. Через несколько часов. Может, и раньше.

— Значит, там мы не отсидимся… А с вами? У меня восемьдесят девять человек — тех, кто могут идти.

— У вас есть кислородные аппараты? — спросил доктор без особой надежды.

— Нет.

— Тогда я ничем не смогу помочь.

Левая щека Влада задёргалась. Из прищуренных глаз повеяло холодом:

— А если я тоже… не смогу?.. Не смогу отпустить вас?..

Молчание. Как натянутая до предела струна.

Грэй почесал бороду:

— На чьей ты стороне, Влад Еремин? Пора определиться.

— Нет, это вы на чьей стороне?! — вдруг ощерился лейтенант, вскакивая с ящика, — На чьей вы стороне, мать вашу!..

Я напряглась. А он шагнул вперед, нависая над доктором. Роста чуть ниже среднего, он вдруг показался огромным, готовым заполнить собой эту комнату.

— Три года, мать вашу! Три года! Люди мерли, как мухи, на нас охотились, как на зверей… И никто. Никто не помог.

Грэй сидел, будто камень. Очень спокойный и внимательный камень.

Влад чуть отступил. Отвернулся. Голос зазвучал приглушенно, командирские нотки исчезли:

— Знаете… когда-то я думал — это не может, не должно продлиться долго. Пару месяцев, максимум полгода… Даже когда взяли Москву, когда танки Гусакова размазали по асфальту последних баррикадников — все ждал чего-то. Какого-то хитрого маневра, неожиданного поворота… Есть же Правительство Национального Спасения, есть ещё куча умников. Не мне, лопуху, чета… — Он хрипло засмеялся, оборачиваясь к нам: — Даже в лагере выжил, потому что верил… — В светло-голубых глазах Влада — ни ярости, ни упрёка. Лишь усталость. — Сбежал… Вернулся в Москву… Учил гражданских. Прятаться, стрелять, выживать. И всех — и малых, и стариков — учил ждать. Каждый дохлый натовец, каждый пристреленный полицай, о котором трубило телевидение, — были надеждой. Ещё немного… Ещё… Вот-вот начнется. — Лейтенант передёрнул плечами: — Три года прошло. Ничего не изменилось. Нас опять убивают. А герои-подпольщики первыми драпают. И прячутся под землю. Как крысы.

— Я был на баррикадах в 2012-м, — сухо отозвался Грэй. — Но я не стану рвать на себе рубаху. И доказывать ничего не стану. Чем меньше ты будешь знать, Влад, тем лучше. Не считай себя единственным солдатом на этой войне.

Опять повисло молчание.

— Уходите, — махнул рукой лейтенант, — задерживать не буду.

Доктор встал с ящика. Кашлянул:

— Полиция ещё не успела стянуть силы. Оцепление не такое плотное. Если прорываться, то лучше сейчас.

— У меня всего двенадцать автоматов, поморщился Влад, — и на каждый — по одному запасному «рожку». Три гранатомета. Кое-кто, может, и прорвется. Но для остальных, безоружных, — верная смерть… Даже под землёй у них больше шансов…

— Там они задохнутся. По-твоему, это легче?

Седой не ответил. Молча, тяжело опустился на ящик. Уперся подбородком в сомкнутые пальцы. Ни меня, ни Грэя он уже не замечал. Словно нас здесь не было. Словно невидимая черта уже отделила нас. Живых от мертвых.

Доктор шагнул к выходу. Наши взгляды встретились. Доктор тоже все понимал.

Да, Влад прав. Мы ведь сражаемся не за призраки. Не за тень великой, уничтоженной страны. Она никуда не исчезла, наша страна. Как бы ни старались вытравить её имя с географических карт. Она жива, пока живы люди.

Лейтенант Еремин, девочка с «Макаровым» в тонких руках, ребёнок-калека в огромном взрослом пиджаке… Всё это она… Россия… Истерзанная, раненая, смертельно усталая. Но живая…

Убить целую страну не так легко.

Поэтому её убивают постепенно. Тысячами, сотнями тысяч.

Сначала — «Чистый город». Потом — «Чистая земля»…

И виноваты в этом будем мы.

Ведь Гусаков, Рыжий и ещё штук шесть «президентов», будто горсть пиявок, впившихся в нашу землю, — обыкновенные пособники оккупантов. Чудовищ не судят. Их уничтожают.

А спрашивать будут с нас.

Скоро тысячи умрут.

А мы ничего не сможем изменить! Разве что умереть вместе с ними. Есть лейтенанты, но нет армии… Есть правительство в тайном сибирском схроне, но нет государства… Три человека, которых гонят, словно дичь, — слишком мало, чтобы победить…

Есть, правда, ещё два с лишним миллиона в немаленьком городе Москве Вполголоса проклинающих власть. Но сегодня, как и вчера, они будут спокойно пялиться в экраны телевизоров и компьютеров. Пока «чистильщики» не вломятся к ним в дома — их это не касается…

Точно так же они сидели и три года назад.

Я хорошо помню. Всё начиналось, как удачная телепостановка.