Московский доктор 3

Проснулся рано. Ночь выдалась на славу — нервишки слегка подрастрепались, но мне-то что? Уже привык справляться с этим. А утро в городе началось суетливым, как обычно. Какие-то репортеры, золото у людей из карманов как по волшебству вылезло. Но это всё, естественно, не имело никакого отношения ко мне. Я был выше всей этой мелочной возни.

*Тук-тук.*

Открылась дверь, и я сразу почувствовал аромат свежей пиццы. На пороге стояла Дарья с коробкой в руках, из которой ещё поднимался пар. Она улыбалась, чуть склонив голову набок.

— Григорий, я же говорила, что ты не пропустишь завтрак, — усмехнулась она, пристально глядя на меня своими яркими глазами.

— Спасибо, как раз собирался перекусить, — пробурчал я. Голод для меня — дело серьёзное, здесь не до церемоний.

Дарья шагнула ближе, оглядывая гостиную, и тут её взгляд остановился на моих новых «друзьях» — двух енотах, развалившихся на полу с видом победителей жизни. Один из них вяло дёрнул хвостом, словно подтверждая, что они здесь хозяева.

— Это что ещё за… новые питомцы? — она подняла бровь.

— Ага, подобрал на дороге. Кто-то на машине сбил, — ответил я, бросив быстрый взгляд на енотов. Объяснять, зачем они мне, было ни к чему — пусть сама додумает.

— Григорий, ты иногда бываешь слишком добр. Спасибо тебе за это, — произнесла она тихо.

— Ты вчера уже благодарила, не стоит повторяться, — отмахнулся я. Слишком много «спасибо» — это уже через край.

Дарья фыркнула, но глаза её блеснули озорством.

— Вчерашнее спасибо уже в прошлом. А сегодня — новое, — она подмигнула и при этом вдруг потянулась ко мне, обняв тепло и коротко.

Я замер на секунду, но тут же вернулся к своей привычной, непроницаемой маске.

— Ладно, мне пора, — сказала она, разомкнув объятия и, уходя, оставила пиццу на столе. — Пока, Григорий.

Дверь захлопнулась, и в комнате на секунду стало тише. Я перевёл взгляд на коробку с пиццей. Дарья знала, что делала. Баба с хитрецой.

Её сын Кирилл, он пострадал в недавнем пожаре. Досталось ему неслабо, так что пришлось изобразить доброго самаритянина и внести его имя в список пострадавших — так он получил свои восемь золотых слитков. Да, и ему везёт, если быть честным.

И вот когда я собирался насладиться первой порцией пиццы, дверь снова распахнулась. Алина. Всегда появляется не вовремя, словно дожидается момента, чтобы застать меня врасплох.

Увидев енотов, она вскрикнула:

— Гриша! Это у тебя еноты? Настоящие⁈ — её глаза стали размером с блюдца, а руки уже тянулись к пушистым «гостям».

— Даже лучше настоящих, — ответил я, с ухмылкой наливая себе молока. — Хочешь попробовать стряпню Дарьи? Пицца горячая, не пожалеешь.

— Конечно, а как их зовут? — она присела рядом с енотами, которые теперь смотрели на неё.

— Зовут? Ну, один — Сильвер, второй — Голд, — сказал я, а потом откусил кусок пиццы.

Прошлые пару дней из-за Филимона Чикатилова у меня нервы были натянуты до предела. Но сегодня с утра почувствовал, что это всё прошло. А с ним пришло приятное чувство возбуждения — ожидание чего-то большого. Готов к новым свершениям.

— Григорий, что ты задумал? — Алина явно не отставала. — Ты же не собираешься кого-то ограбить?

— Это не для детей, — отмахнулся я. — Может, и не вернусь сегодня вечером. Присмотри за енотами, ладно?

— Можно я их домой заберу?

— Конечно, — кивнул я, соглашаясь. После работы предстояло вытерпеть день рождения Леонида. Шоу в стиле «давайте все посмотрим на именинника». Я уже представлял, как там будет пусто. Отличный повод заставить Алину присмотреть за моими демонами.

Честно говоря, это был первый раз, когда я вышел без своего арсенала после того, как стал врачом-нелегалом. Голым себя чувствовал. Руки чесались что-то схватить, хоть какой-то скальпель.

Когда услышал про Филимона и его грязные дела с дочерью Ирины и Ивана, в голове всплыл один четкий план — размозжить старику череп. Но нет, слишком просто и слишком очевидно. Нужен был хитрый ход, чтобы никто не смог связать концы.

Перекресток.

Из-за аварии на улице всё застопорилось. Машины застыли, как шеренга мертвецов. Пришлось идти пешком. Уже как раз собирался двинуться дальше, как зазвонил телефон. Звонил капитан Гусев.

— Где ты, Григорий?

— На углу улицы. Здесь ДТП, пойду посмотрю.

— Не надо, — резко ответил он. — Это мы создали пробку. Поверни направо, пройди двести метров, потом поверни к закусочной и ещё сто метров. Сиди в кафе и жди, пока свяжусь.

Ну, если капитан говорит сидеть, значит, сиди. Дойдя до места заказал себе кофе. Только присел, как передо мной началась драма: пара сцепилась, как две собаки на помойке. Девушка, в слезах, выбежала на дорогу. И тут её сбила машина. Чёрт.

Уже собирался подняться и проверить, но мужчина за столом рядом схватил меня за руку.

— Это подстроено, Григорий.

— Ты… капитан? — я уставился на него в шоке.

Он кивнул подбородком в сторону. Я посмотрел и увидел три одинаковых черных машины, остановившихся на дороге. Прозвучала сирена. Скорая застряла за этими машинами, а впереди — бардак со сбитой женщиной.

— Филимон Чикатилов в одной из этих машин? — я прищурился.

— Да.

— Как мне подобраться поближе?