Моря4оk

Миша поднялся. Толстые подошвы прогар беззвучно легли на палубу. Поднял ручку. Толкнул дверь. Мелькнула выведенная красным цифра «4». Тишина. Ни звука.

«Оглох? – промелькнул в голове глупый вопрос. – Пошли ко дну и от давления лопнули перепонки?» Думая об этом, матрос судорожно ковырял мизинцами в ушах, тряс головой, открывал закрывал рот.

– Эй! – сказал он негромко. – Есть кто?

Услышав собственный голос успокоился. С ушами все в порядке. «Просто тишина, – подумал он. – Отвык, наверно» Но тут же новая волна беспокойства, пока еще несформулированная разумам, окатила его с ног до головы.

– Что это? – задал он вопрос вслух, оглядывая и щупая собственное тело.

На нем матросская роба врем службы, от которой он успел уже отвыкнуть. На голове пилотка. Не поверил. Снял и долго разглядывал.

– Это такой прикол? – спросил он по-английски непонятно кого. – Раздобыли где-то русскую военную форму и решили приколоться? Так знайте же, придурки, на настоящей форме, на верхнем кармане должна быть бирка с боевым номером. Идиоты …

Миша запнулся на полуслове. Пальцы нашарили мягкий прямоугольник на внешнем кармане. Взгляд с ужасом упал вниз. На белой ткани нанесенной черной несмываемой краской значилось 5-2-13. Цифры, ставшие за время службы родными.

– Откуда? – вырвалось у него. Никто из команды траулера не могли знать его боевой номер. Никто!

– Ладно, – согласился с очевидным. – Сейчас разберемся.

Шагнул по проходу влево. В самом конце трап ведущий на верхнюю палубу. Наверняка команда поджидает его снаружи. Прикол. Норвежский, мать его, рыбацкий юмор. Но проема и лестницы не оказалось. Вместо прохода на переборке висела лампа, отдающая красный тусклый свет. Не доверяя собственным глазам, Миша потрогал железную перегородку. Проверил заклепки, швы. Несильно постукал кулаком. Все настоящее. Паника, которая еще в кубрике, ленивым комком медленно подниматься из желудка вверх, наконец-то вырвалась наружу.

– Все, черти! – заорал моряк. – Я сдаюсь! Ха, ха, ха!

В ответ тишина. Тягучая, оглушающая тишина. Даже эхо погрязло в ней, как дикое животное впитое болотной топью.

– Эй! – Миша стукнул кулаком о переборку. – Эй, слышите! Все! Я сдаюсь!

Тишина.

– Выходите! Где вы?

Он размахнулся, решив разгромить эту чертову переборку и вырваться наверх. Нанес один удар. Второй, третий.

– Суки! – крикнул он. -Все, хватит! Открывай!

Бесполезно. Удары утопали в могильном беззвучье. Вслед за паникой из пут сознания освобождалась ярость.

– Ладно, гады! – прошипел Миша. – Пойдем другим концом.

В противоположном конце отсека, у входа в машинное отделение, влево уходил проход к трюмам мороженной продукции. Дальше по трапу, мимо рыбного цеха к верхней палубе. Трюм, и уж тем более цех, капитан не разрешил бы задраить. Ни за что.

Шаги глухо отдавались в висках. От злобы кровь в жилах кипела. «Я вам не юнга стажер, – металось в возбужденном мозгу. – Нашли, мать вашу, туриста. Сейчас! Будем вам прикол»

Мимо промелькнула открытая дверь трансформаторной. В гневе, Миша не придал значения тому, что помещение не освещалось. Преступный непорядок.

«Наверняка Дюбуа все придумал, – накручивать себя матрос. – Пранкер хренов. Харю сволочу начищу. Или нет? Нгуйен? Точно Нгуйен. Хохмач черножопый. То-то он меня про службу расспрашивал»

Топая на красный дежурный свет, Миша предвкушал момент, когда изольет на мерзавцев всю ярость. Пусть даже капитан и лишит его бонусов, плевать. Такое прощать нельзя. Себя не уважать. «Выкину нигера за борт, к чертям, – злился Миша. -Пофиг. Что мне сделают! Такого гада как Нгуйен никто и не хватиться!»

Не насторожило моряка и то, что выход к холодильникам оказался не слева, а справа. Злость вовсе переклинило способность думать и замечать. Поднимаясь по трапу, Миша продолжал предвкушать разборку. «За такое убивают!» – решил он.

Тусклый красный свет внутренностей судна сменился клубящимся серым туманом. В недоумении шагнул на верхнюю палубу. До возбужденного сознания дошло, он снаружи. Подъем наверх, мимо цеха, должен был занять много больше времени. Тем более на пути не встретился пролет к рулевому отсеку.

«Это не наш траулер!» – догадка ошарашила моряка, тем простым фактом, что этого не могло быть. Никогда! Последнее слово так часто мелькало в больном мозгу, что непроизвольно родилось следующее, еще более нелепое подозрение: это сон!

Миша зацепился за внезапное озарение, как утопающий за соломинку. Или, как говорит капитан Хойе – пойманная рыба и в сетях дыру ищет. Матрос со всей силы хлестнул себя ладонью по щеке.

– Проснись, дебил! – ругал он себя. – Заторчал? – еще удар. – Герыч? – удар. – Поганки?

Но сон никуда не исчез. Миша по-прежнему стоял на палубе незнакомого судна среди густого, непроглядного тумана. И страх, настоящий, реальный, осязаемый всеми клетками организма страх, накрыл его. Поглотил с головой. Окутал так же, как и этот плотный, тяжелый туман.