Мор (СИ)

Витая в облаках и придурковато улыбаясь, чуть ли ни подпрыгивая на каждом шагу, я дождался зеленого света и припустил к остановке, на которой уже останавливался нужный мне экологически чистый транспорт. Но у судьбы были на меня другие планы. В самый неподходящий момент, посередине проезжей части, под ногу подвернулась линза, и я смачно растянулся, больно ударившись головой о наледь. Пришлось, матерясь сквозь зубы, сгребать себя в кучу. Потирая ушибленные места, несколько раз мотнул головой пытаясь унять жуткий гул. Но повернувшись, с ужасом понял, что он вовсе не внутри пострадавшей черепной коробки. На меня летел камаз. Пер, заливаясь сигналом клаксона и свистом тормозной системы, и остановиться никак не успевал, как и я отпрыгнуть. Последнее что отпечаталось в памяти — холод стального бампера и БОЛЬ.

Изломанное тело молодого парня, отшвырнуло на остановку, подняв визг и причитания горожан. А потерявший управление грузовик промчался дальше, пока не погасил набранную скорость, въехав в павильон придорожного магазина, самого обычного, торгующего всем подряд, каких полно на каждой улочке, в каждом городе.

Жаркое солнце приятно обжигает кожу, а легкий ветерок тут же пытается ее остудить. Прогретый песок дарит ощущение покоя и умиротворенности. Так и лежал бы. Вечно. Вот только мои последние воспоминания жестко конфликтуют с текущим ощущением безмятежности и долгожданного отдыха. Басовитый рев гудка, холод, скрип тормозов, вспышка боли и темнота. То, что я не мог выжить в той аварии ясно как дважды два. Но тогда, по идее, я вообще уже ничего уже чувствовать не должен. Однако нет, пальцы зарываются в приятный, теплый песок, и, пройдя верхний, прогретый, слой, докапываются до прохладного и влажного. На губах оседает едва уловимый привкус соли, который можно ощутить только в прибрежных, курортных городках. А слух улавливает пронзительный визг чаек, беснующихся где-то вдалеке, и рокот накатывающих на берег волн.

Кома? Вероятно. Слухов и домыслов об этом состоянии организма ходят целые табуны. И немногие счастливчики, прорвавшиеся обратно в реальность, что только не рассказывают, вплоть до сошедших на них божественных откровений. Так, может быть, подсознание именно так видит мой индивидуальный рай и старается защитить психику от дикой боли и уродства во внешнем мире? Вряд ли. Гололед, высокая скорость и огромная масса грузовой машины, неработающие тормоза и хрупкость человеческих костей — не тот коктейль, после которого имеются шансы на выживание.

Но тогда что? Загробный мир? Реинкарнация? Господи, что за херня лезет в голову! Но нужно ведь разобраться, куда меня занесло, а вставать решительно не хочется. Да и вообще удивительно спокойное состояние для того, кто несколько секунд назад завершил свой земной путь. Никогда не был обладателем стальных яиц, а тут посмотри, лежу на песочке, после дтп со смертельным исходом, и стройные теории вывожу.

— Ну, и на чем остановился?

— А? Ты кто, блин, такой?

Меня аж подбросило вверх от неожиданности. Одно дело глюки ловить в гордом одиночестве, и совершенно другое, когда появляется еще одно действующее лицо.

— На чем, говорю, остановился? Рай? Перенос сознания? Временные скачки?

— Кома — тупо ответил я, пытаясь собрать мысли в кучу.

— О как! Такой теории еще не попадалось. Потом как-нибудь расскажешь поподробнее. Давай знакомится, что ли. Боб — парень протянул свою узловатую, сухую ладонь для рукопожатия.

— Марли? — ничего лучше в голову не пришло.

— А что, похож?

Понимая, что вероятно веду беседу с собственной галлюцинацией, качественным, фактурным глюком, принялся рассматривать собеседника во всех деталях. Не то чтобы было очень интересно, просто тянул время, приводя скачущие, словно обкурившиеся белки, мысли в порядок.

Что-то меня на растаманскую тему потянуло. Боб Марли, обкурившиеся белки. Всему виной антураж. Райский берег с теплым песочком и пальмами, смуглый чувак в шортах, сланцах, распахнутой гавайке, вязаном берете характерной расцветки и, самым главным признаком — охренительно здоровым косяком в желтых зубах.

— Не очень — вердикт был вынесен.

— Жаль — искренне расстроился мой визави — так как тебя, говоришь, зовут?

— Роман — пожал все еще протянутую руку.

Я не говорил, но предпочел не заметить этой малюсенькой детали, пусть глюк, но все не в гордом одиночестве с ума сходить. Хоть есть с кем поговорить. Уже плюс.

— Я умер?

— Смотря где.

— Это как?

— Так. Там помер, здесь нет, где-то еще не родился, а в другом месте еще живешь.

— Где мы? — решил я сменить направление расспросов.

— Не мы, а ты.

— А ты не здесь же?

— Частично.

От столь содержательного диалога я начал закипать. Честно говоря, я достаточно спокойный человек. Был. Похоже, все такие пережитые события, а собственная смерть, согласитесь, это прям СОБЫТИЕ, начали прорываться, вызывая естественную реакцию организма — стресс.

Боб словно ждал этого момента. Его серые глаза блеснули, или просто так отразился в них солнечный свет при смене положения, резко подался вперед и выдохнул на меня облако ароматного дыма.