Монолог современника

и тишине подвластны петухи.

Завешены слюдяные оконца,

И чаша круговая по рукам

идёт себе до возвращенья солнца,

и снова наполняется в закат.

Они в живых, пока они едины,

они в речах, пока они честны,

не расколоть их на две половины,

не приписать им ни одной вины.

В устах врагов все истины враждебны

и все советы добрые вредны.

Среди друзей и споры — как молебны,

и все пути открыты и ясны.

6.

Я мог идти окольными путями,

но я меж вас.

Так что же слепы вы, самаритяне,

в пришедший час?

Что, гости вам — зазубренные кости

и не жданы?

Ведь не тяну за подаяньем горсти,

подачки не нужны.

Не сам пришёл — молитвы поманили

открыть вам мир,

где только боги и святые в силе, —

я — не на пир.

Хотите, приоткрою тайны неба

и тщетность дел

земных. Но мне не надо хлеба.

И пил, и ел.

7.

Если ветер звезды не задует,

три волхва добредут до крыльца,

если жизнь мне в отместку дарует

бесполезное злато венца,

так и быть, я взойду на Голгофу,

по ошибке, как было, на крест,

и отметят мою катастрофу

оглушительной руганью с мест.

И за то меня вычеркнут в небыль,

что я не был ни тем, ни другим,

и любил эту Землю и небо,

и ушёл, как родился — нагим.

Будет счастлив спасенный Варавва,

успокоится Понтий Пилат,

откричится скандальная слава,

позабудут, кто был виноват.

Но из пепла, столетьями позже,

дайте встать, воскресите, чтоб жил

человеком с обветренной кожей,

с кровью правды в сплетениях жил.

1986

ИГЛА КОЩЕЯ

В одной стране, в какой — не помню точно,

но помню, что правителем — Кощей,

был здравый смысл распят и опорочен,

и масса возмутительных вещей.

Замученная жизнью ворож`ея,

налогами и сказочным трудом,

открыла тайну, что игла Кощея

лежит в ларце, ларец — на дубе том.

Раскрытье тайн влечёт свои издержки, —

метнулся злобный гений из дворца,

спалил избу, развеял головешки,

а ножки приберёг для холодца.

Виновницу саму госпреступленья

найти — уже надежды никакой,

вороже`я сменила ударенье

и обернулась Бабою Ягой.

Глумится нечисть, сёла разоряет,

вся нелюдь ополчилась на людей,

тишком в стране царевичи шныряют,

трясут дубы, давясь от желудей.

Оплакали друзей моих на тризне, —

отважных, правде преданных, сердец.

Полно дубов растёт вокруг в Отчизне,

вот только угадать бы, где ларец!

1987

ДВА ПОЭТА

Российская немощь

жива исключеньем,

глазам не поверишь

за суетным чтеньем:

в случайном журнальном,

но верном соседстве

Борис Чичибабин

и Герман Плисецкий.

На острове строчек

и в рифму и в прозу,

они, среди прочих,

не выбрали позу.

Один — отсидевший

в стенах соловецких,

другой — уцелевший

в парадах советских.

Один из них старше,

другой помоложе,

но горькая чаша

им выпита тоже.

Из тех, кто креститься

умеет едва ли,

им много простится

за то, что не лгали.

Писали, как жили,

созвучно дыханью,

хором не нажили,

не снюхались с дрянью.

Биенье их мыслей

всех вывертов стоит.

Из всех, кто здесь тиснут,

их, может быть, двое.

Их встреча — мгновенье,

лишь шаг до погоста,

удел их — забвенье

в бeздарном потомстве.

Парят два поэта,

рифмуя над бездной,

на лучике света

эпохи железной.

1987

СВЯЗАННЫЙ ПАМЯТНИК

При жизни не могли —

связали после смерти,

хвалою оплели

и, как игрушкой, вертят.

На дерзкие слова —

продажный комментарий.

И слышится едва

протест в его гитаре.

Он не был лжив, как вы,

подчистившие строки,

неправедной молвы

паршивые сороки!

Размыто по стране

в пластинках и буклетах

по выгодной цене

отчаянье поэта.

За гробом шла толпа,

неся, как Спаса в силе.

Теперь он у столба,

привязанный к могиле.

1988

1989 год

________________

МОНОЛОГ СОВРЕМЕННИКА

Мне объявили, что мир воскрес,

что правде скостили срок.

Не верю! Учили, что нет чудес,

и я затвердил урок.

Я вздрагиваю от звона ключа,

боюсь крамольных идей.

Я знаю, что если где-то молчат,

то где-то пытают людей.

Я верю в гибель хороших чувств

и сказкам наоборот.

Когда я взятку даю врачу,

то знаю, что он берёт.

Когда мне скажут: «Убит поэт!», —

отвечу: «Убийцы — мы».

И что гекереновский нам сюжет,

когда здесь исчадья тьмы?

Я знаю, что каждый друг другу — волк,

предатель, подлец и гад.

Живу, как учили, не лезет в толк:

о чём они говорят?

1989

ПИСЬМО ОТ НОЧНОГО СТОРОЖА КАШПИРОВСКОМУ

Слышь, Анатоль Михайлович,

к вам пишет пациент!

Вот вы там всё захапали

к себе в один момент.

Всё лечите гипнозами,

втираете очки,

смеётеся над позами:

«Крутитесь, дурачки!»

Долбите нам Есенина,

Кольцова и т. д.,

и следом объяснения

о пользе и вреде.

Ну, как приворожённые

все женщины от вас.

Особо разведённые

шустрят на ваш сеанс.

Искусство это временно,

ненужное векам.

Что б, вместо баб беременных,

дать силы мужикам?

К вам деньги так и сыплются,

вам слава и почёт,

а мне и днём не выспаться,

и в ночь идти на пост.

Вот дали установку вы,

что подтвердит Кобзон,

как честно, не уловками,

он вами исцелён.

Я разом в телик зенками

упёрся, как дебил.

«Вдруг сказка — быль?» — кумекаю.

Кобзон не подтвердил.

Теперь скучаю сутками,

валяюсь на боку.

Разочарован жутко я.

Свободу — Чумаку!

1989

РОМАНС О НАПОЛЕОНЕ

Не сеял лён Наполеон, —

он города и пирамиды брал без боя.

Когда вы шли под стол пешком,

уже история запомнила героя.

Хоть ростом мал —

умом высок,

он горло рвал

за свой кусок.

Он не был хам,

не хуже всех,