Моя

— Нет, — мотаю я головой отрицательно, в то время как сердце и разум просто кричат внутри меня о том, что не нужно этого делать. — Мне пора, — сообщаю, вопреки собственному желанию остаться.

Я ещё не ушла, а меня уже ломает по Артёму. Хочется прижаться к нему, умолять простить, исправить всё. Ведь ещё не поздно. Только руку протянуть надо. Но я не смею. Не имею права. И дело не в нас. Я просто не могу остаться с ним.

— Иди.

Такое простое слово. Сказанное в полнейшем безразличии. Но оно бьёт, словно наотмашь. Пробивает грудную клетку и вонзается в сердце, оставляя на своём месте зияющую дыру, которая (я знаю!) уже больше никогда не затянется. До конца моей жизни будет кровоточить эта рана. Убивать понемногу изо дня в день. До тех пор, пока я не сойду с ума. Или всё таки не умру.

— Мне… жаль, — шепчу беззвучно ему.

Он не слышит. А я продолжаю стоять подле него.

— Тебе, вроде бы, пора, — напоминает Артём через, кажется, целую вечность.

— Пора…

— Ну, так иди. Не хватало ещё, чтобы этот... твой… сюда явился.

— Он не…

"Мой", — договариваю про себя.

А вот вслух так ничего больше и не говорю, просто разворачиваюсь и иду на выход.

— Вещи не забудь забрать в ближайшие дни. Желательно в эту субботу. Меня как раз не будет, — доносится мне вслед.

Сердце, и без того едва бьющееся, останавливается.

Господи, помоги.

Что я творю?

Зачем?

Нет, понятно зачем, но…

Да за что ж мне (нам!) это?

— Хорошо, — выдыхаю дрогнувшим голосом.

— Ну и отлично, — слышу в ответ.

— Да, замечательно, — соглашаюсь зачем-то.

— Всего тебе хорошего.

— И тебе.

— Прощай.

— Прощай.

Выхожу из квартиры, аккуратно прикрыв за собой дверь, и только теперь даю волю эмоциям. Прижавшись спиной к двери со стороны подъезда, смотрю прямо перед собой невидящим взором. По щекам текут горькие слёзы, которые я смахиваю нервным жестом.

Нет! Нельзя раскисать!

Я не имеет на это права!

Пару раз вдохнув и выдохнув, достаю телефон и набираю нужный номер.

— Я всё сделала, как ты просил. Твоя очередь, — сообщаю абоненту, прижимая к груди сумку.

— Не сомневайся, — отвечают с долей насмешки на другом конце связи. — Для моей невесты всё, что угодно…"

Невесты…

Теперь уже жены.

Да, Стас выполнил обещание. Но сперва мне пришлось подписать брачное соглашение. И я до сих пор не знаю толком, что в нём. Да и какая разница? Всё равно уже. А если беременна, и подавно ни уйти, ни скрыться. В полной власти Егорова. И в том виновата я сама. Как же это всё мерзко и противно. И то, что он преклоняется передо мной, бесит ещё больше. Уж пусть бы наорал, заставил уважать, да хоть ударил, всё лучше, чем терпеть эту его нежность, заботу и мягкость. Изо дня в день. Из месяца в месяц. И даже здоровый и счастливый брат не помогает избавиться от пустоты и ненависти, поселившейся во мне вместе с закрытой дверью в квартиру Артёма. И теперь я точно знаю: можно умереть, не умирая...

ГЛАВА 2