Мой желанный убийца

Наташка смотрела на меня колючим тревожным взглядом. Я бегу вслед за носилками. Спотыкаюсь, падаю. Больно ударяюсь коленкой о камень. Встаю и бегу дальше. Пыль, поднятая огромными ногами негров, застилает дорогу, режет глаза, Проникает в нос, горло. Мне нечем дышать. Но бегу — кашляю, рыдаю, кричу из последних сил:

— Это же я — Ольга… Подожди!

Но Наташкино лицо исчезает за клубами желтой искристой поджаренной солнцем пыли…

Пат специально гремит мебелью, чтобы разбудить меня. Я благодарна ему. Вытираю мокрые от слез глаза.

— Вставай, пора ехать в морг, — буднично сообщает Пат.

— В морг не поеду. Боюсь.

Пат пожимает плечами и уходит. Наверное, обиделся. Черт с ним. Ну не могу я смотреть на Наташку в морге! Лучше сразу на кладбище. Там воспринимаешь все иначе. Приходит покой и понимание, что и мы там будем. Звонит телефон. Узнаю голос Стаса. Немного ленивый, но убедительный. После похорон приглашает в «Прагу». Помянуть Наташку. Я ему благодарна. Как-то в голову не пришло, что, кроме меня и Пата, еще кто-нибудь захочет проститься. Нужно вставать и приводить себя в порядок. Все-таки ресторан. Долго выбираю платье. И мои, и Наташкины горой валяются на диване. Уже отчаиваюсь найти подходящее.

Хочется что-нибудь скромное, элегантное, но с шиком! Нашла! Черное. Вверху строгое, с английским воротничком. Рукава три четверти легкими раструбами и широкая юбка колоколом. С запахом. Затянута в поясе и застегивается на одну большую пуговицу. Когда стоишь на месте — сама невинность, а когда идешь широким шагом или кружишься, нога оголяется до бедра. Как раз то, что нужно.

Это платье не Наташкино. Его забыла одна подруга. Ее какой-то немец забрал с собой в Европу. На радостях про все забыла. А платье новое, итальянское. Из черного шелка, ненатурального, разумеется, в редкую желтую линию. Мне чуть-чуть длинновато. Но не страшно. На похороны в мини не ходят. И обязательно надену Наташкину шубу. Я давно схожу по ней с ума. Рыжая лиса, почти в пол.

Подставленные плечи. Широченные рукава. Особый шик носить ее нараспашку. Мне она больше идет, чем Наташке. Когда-то, раздобрившись от выпитого, Наташка, зная о моей страсти, сама сказала: «Не майся, со временем подарю ее тебе».

Теперь ждать нечего. Буду считать Наташкиным подарком. На память.

Калитниковское кладбище находится рядом с Птичьим рынком. Или наоборот — рынок рядом с кладбищем. Удивительно — самое живое место в городе и самое мертвое исключительно рядом. Меня привез Стае. Его лицо выражало траурную деловитость. Говорит он тише обычного. Коротко и серьезно. По-моему, и здесь чувствует себя руководителем. В плохую зимнюю погоду, когда с мрачного неба падает мокрый бесцветный снег, а ноги разъезжаются в липкой серовато-сизой грязи, нет ничего печальнее старого неухоженного кладбища. Странно — полдень, а уже начинает смеркаться. В такую погоду расставаться с миром не так уж обидно.

Почему Наташку хоронят здесь, а не где-нибудь за городом? Стае объясняет:

— Место выбили по знакомству, чтобы далеко не тащиться.

Хорошо, когда остается много друзей. Вот уж чего не ожидала увидеть, так это шикарную траурную процессию. Набралось человек тридцать.

Девушки почти все в шубах, некоторые в песцовых. Мужики солидные, без шапок.

Всем за сорок. Венков, слава Богу, нет. Но цветов много. Почти у каждого в руках розы или каллы, редко гвоздики. Идем медленно за тележкой с гробом. Зябко и противно. Тележка постоянно вязнет в грязи. Мужики, тихо матерясь, толкают дальше. Всего страшнее стоять у разрытой могилы, мокрой и склизкой. Смотреть, как пропадают в ней снежинки, и сторониться от края, боясь поскользнуться и упасть в бездну. Интересно, кто точно смог высчитать, на какую глубину нужно рыть могилу? По мне — чем глубже, тем спокойнее.

Ждем пропавших куда-то могильщиков. Пат просит открыть крышку гроба. Наташка лежит какая-то отстраненная и очень красивая. В жизни она никогда не была такой красивой. Снежинки падают на ее рыжие волосы, брови, щеки. И не тают. Эти нетающие снежинки вызывают у меня истерику. Боже…

Наташка! Подруга! Неужели так просто мы все расстанемся друг с другом? Кутаюсь в мягкий уютный мех ее шубы. Он становится мокрым и липким от моих горячих слез. А ты лежишь, открытая небу, и снежинки засыпают твое уже нездешнее лицо.