Мой палач

Мои слова у него улыбку вызывают, ведь я смотрю на него, такого огромного, снизу вверх.

- Чем тебя не устраивает мой возраст? - он сует руки в карманы шортов, тех самых, в которых купался, он в белой обтягивающей майке, на пляжного спасателя похож, как в фильмах показывают, он вместе с Антоном поступает в мамин институт и ругаться с ней не боится, и он, правда, красавчик из тех, кто нарочито небрежен, улыбается так, словно мыслям своим каким-то, а не мне, задумчиво, чуть иронично. - У нас пуританская страна, но мы же не в прошлом веке живем, Анна. Тебе просто нужно расслабиться.

- А тебе понять - что бабники давно не в моде. Вот так по пятам ходить и...

- Я в туалет шел. И если ты с дороги отодвинешься - завершу маршрут.

Машинально отступаю в сторону. 

Он заходит в ванную и хлопает дверью.

Качаю головой и поднимаюсь в комнату, убираю белье в сумку, подхватываю полотенце, телефон.

Глупо получается, и это все Виконт виноват, он меня своими сообщениями из колеи выбил, заставил на окружащих мужчин смотреть, общаться с ними, я после пансиона и их чудовищного полового воспитания еще год отойти не могла, сильный пол воспринимала, как проклятье рода человеческого.

Выхожу на улицу и вижу Марка. Он сидит на ступеньках, под зад положил какую-то картонку, брюки боится испачкать.

Усмехаюсь и сбегаю вниз, плюхаюсь рядом.

- Мы же на природе, - напоминаю, когда он поворачивается ко мне. - Даже если замараешься - ничего страшного.

- Я дитя города, - он улыбается и убирает в карман телефон. - Каменные джунгли, и только так.

- Пойдешь на озеро? - показываю ему полотенце. - Или здесь речка, я не знаю. Поплавать, по берегу погулять, - украдкой смотрю на небо - скоро появятся первые звезды, и будет очень романтично.

- Там комарья полно, - морщится Марк. - И купаться нельзя, грязная лужа.

- Все там нормально, - спорю, хотя и не видела.

- Аня, проще выделить выходные и слетать на приличный курорт.

- Нет, Марк. Проще не ждать твоих мифических выходных, а прямо сейчас пройти несколько метров до воды.

- Да ну, - на его лицо наползает скучное выражение, означающее, что его, твердолобого, никакие аргументы не возьмут, и разговор ему неинтересен. Он тянет к себе мое полотенце.

- А я пойду, - сама швыряю полотенце ему на колени. - Голая буду купаться. 

Вскакиваю на ноги, слышу его возражения мне вслед раздраженным тоном, что уже темнеет, что там лес, чтобы прекратила капризы, но меня уже не остановить.

Я решила, и я пойду на речку.

Глава 13. В любви всегда есть немного безумия

Никогда больше не пойду в лес одна. 

Спотыкаюсь на кочке и чуть не падаю, хватаюсь за дерево. 

Небо освещается яркой вспышкой, и совсем рядом грохочет гром. 

Задираю голову, всматриваюсь в тучи и смеюсь.

Ливень - это просто отлично, вокруг сосны и ёлки, кривые тропки, а база отдыха где-то в двух шагах, мне даже музыка слышна, клубная, заводная - одиннадцатиклассники празднуют выпускной. 

"Любовь - это не утешение. Это свет" - вместе с блямканьем телефона высвечивается принятое сообщение. 

Громко хмыкаю. Опять он забалтывает цитатами, вместо того, чтобы признаться. 

"Мог бы сказать сразу, что у тебя есть женщина" - с ожесточением выплевываю печатную строчку. 

По кустам пробираюсь к свету, кажется, вон там огни базы, либо это снова молния слепит, не разберёшь. 

"Про женщину ты сама придумала, маленькая. Ты ревнуешь?" - приходит сообщение от него. 

Отмахиваюсь от комара. 

Да, ревную. И это странно, ведь мы даже не виделись, чуть больше суток общаемся по смс, а я уже голову теряю. 

Ничего не отвечаю, по лесу иду на огни. 

"Какого цвета на тебе белье?" - высвечивается на экране.

Недоверчиво кошусь на вопрос. 

Да ладно, белье. 

Быть не может, чтобы он так написал. Но наглая строчка висит перед глазами, мешает думать, а я даже не знаю, что на такое можно ответить, я вспоминаю. 

Какого цвета белье. 

И покрываюсь мурашками. 

"Никакого, я сейчас голая" - злюсь на себя, что ведусь на такой примитив, печатаю и подтягиваю платье. 

Подсвечиваю себе телефоном, бросаю взгляд на экран и открытую переписку и вздыхаю. 

Какой же он все таки гад.

Называет себя Виконт, как в старом французском романе про опасные связи, что влекут, в этом нечто запретное скрыто, когда ты лица его не видишь, это так волнует. 

Он ненавязчив, осторожен, галантен, умен - был.

Посколько вот уже начались сомнительные вопросы. 

Какое на тебе нижнее белье, чего бы тебе хотелось от секса, скинь фотку - такое могут написать лишь скучные мужчины, ленивые, а мой Виконт казался другим. 

Небанальным и интригующим. 

Но либо у него кончилась фантазия, либо ему уже на мозг давит похоть.

Вскидываю голову. 

И ладно. 

Мне не до расстройств, ведь я в лесу, заблудилась, и вот-вот пойдет дождь. 

Зачем я психанула и одна поперлась на озеро по темноте?