Мой (не)виртуальный подлец (СИ)

"О даа… Каждый день одно и тоже. Ты живёшь неправильно, тебе нужен мужчина. Твоя работа не твоя работа"

Скидываю на незнакомца наболевшее, только в краткой форме. Первый раз в жизни чувствую, что не хочу чтобы этот собеседник исчезал. Мужчина мне не нужен, а вот от хорошего понимающего друга я бы не отказалась.

"Серьёзно? И у тебя такая ситуация? Как мне повезло… Ну что, тогда слепим организацию против родителей? Скажем нет чужим приказам??"

"Слепим) Только давай ещё и друзей туда добавим. Некоторые из них меня тоже порядком поддостали."

"Как скажешь, рыбка?"

Прилетает в ответ, и я не могу сдержать улыбку. Сейчас он кажется мне хорошим. Время покажет, кто есть кто на самом деле. Но почему-то мне хочется чтобы он не оказался одним из многих. Пусть он будет другим. Пусть будет.

Глава 3. Порча на двоих

Лика.

— Ты? — вторю мужчине, от неожиданности даже привставая с места.

И какова же противна судьба, что сталкивает лбами сразу же после конфликта. Это тот самый чувак на Мерседесе, который закрыл своим капотом половину перехода.

— Я тебя, гадину, в тюрьму посажу… — шипит, надвигаясь, словно между нами нет никакого прилавка и вовсе.

— Интересно за что? — фыркаю, машинально делая шаг назад. — За то что ты, осёл, закрыл машиной пешеходный?

— За порчу имущества. — отвечает, упираясь руками в мой стол, и медленно опуская голову. Вижу, что там открыта моя переписка, и мгновенно подлетаю, выключая смартфон, и ударяясь лбом о лоб мужчины. — Твою мать! Ты совсем больная?

— Ай! Больно вообще-то! — налетаю в ответ. А что? Лучшая защита, это нападение. — Куда ты стал, остолоп? Ты видишь, это моё рабочее место!

— А что ты прыгаешь, как блоха? Стояла там, и стояла бы! Голову мне отбила, дура! Машину испортила, шишка будет, и это всё в один и тот же день! Ты ведьма что ли? Моя личная порча? — отходит, осматривая меня с ног до головы и обратно.

— А вдруг ты сопрёшь что-то! — щурюсь, засовывая телефон в задний карман. — Вон рожа какая бандитская! — задираю нос, даже не собираясь извиняться. И правда бандитская же… Высокий широкоплечий брюнет, с карими глазами и идеальной щетиной. Наверняка пользуется деньгами родителей, а ведёт себя как павлин, заявляя всем, что он здесь главный.

— Ты бессмертная что ли? — бровь идиота ползёт вверх, и он снова пробегается по мне взглядом. — Смазливая… — хмыкает. — Ладно, не буду на тебя заявлять. В обмен на одну чудесную ночь.

— А пососать не завернуть? — складываю руки под грудью, грозно смотря на придурка. — Я с тобой бы даже в голодный год не переспала! Ты не в моём вкусе. Я не люблю идиотов.

— Ты же понимаешь, что если ты сейчас мне откажешь, то я это так просто не оставлю? Плохие девочки должны быть наказаны… Либо возмещаешь ущерб за царапины на машине, либо раздвигаешь свои шикарные ножки. Выбирай?

— Выбираю вмазать тебе по башке ещё раз. Только на этот раз я использую не свою голову, а вот этот стул. — хватаюсь за спинку, прожигая паразита ответным взглядом.

— Метро. — бросает, хмыкая и закусывая губу. Наклоняет голову набок, разглядывая мою вставшую под топом грудь. Да это возбуждение, но не то о котором он думает. Это возбуждение от перепалки, возникшей между нами. Я люблю ставить на место всяких прохиндеев.

— Что? — переспрашиваю, не понимаю. Неужто он хочет сказать, что из-за пары царапин теперь на метро ездит?

— Книгу. Метро. Я попросил. — отчеканивает по словам, лениво рассматривая стеллажи с хоррорами.

— Может тебе лучше дать "Уроки поведения. Пособие для чайников?" — спрашиваю, не сдержавшись. Пытаюсь достать с верней полки нужную книгу, но никак не получается. — Помоги, видишь я не достаю! Чего стоишь?

— Пялюсь на твою задницу. — отвечает честно, и почему-то мои щёки покрываются румянцем. — Стул бери. Я не стану тебе помогать. — пожимает плечами.

Рыча от злости забираюсь на стул, и достаю громадную книгу в трёх частях сразу. Бросаю её на стол, двигая в сторону барана безрогого.

— Плачу картой, а пособие оставь себе. — подмигивает, и прижав кредитку к терминалу, уходит вместе с романом, оставляя меня в ещё более угнетённом настроении, чем прежде.

"Ты уже дал мне прозвище?"

Возвращаюсь к своему собеседнику, но он к сожалению не в сети, и моё сообщение остаётся непрочитанным.

Ещё какое-то время я снова читаю книгу, ожидая клиентов и виртуального друга. Оказывается ждать чье-гото ответа это очень тяжёлая задача, особенно если тебе действительно хочется его дождаться. Меня как будто подсасывало. Я перечитывала одну строчку по несколько раз, чтобы понять о чём написано в книге, и постоянно поглядывала в телефон.

"Ты сама на него напросилась"

Смартфон издаёт звук уведомления, и я как-то даже слишком резко бросаю роман в сторону, хватая телефон.

"Пожалуй соглашусь"

"Твоего разрешения никто не спрашивал?"

"Дерзишь, рыбак?"

Спрашиваю, чувствуя как улыбка вновь украшает лицо. Ну разве такое возможно? Разве может обычная переписка с незнакомцем поднимать наглухо убитое настроение?