Мой мир

– Марк, будешь пиццу? Я тут заказываю три больших, нам же хватит? – как ни в чем не бывало спрашивает Карлос.

– Да, да, мне с ананасами, – торопливо говорю я Карлосу, и смотрю в экран ноутбука, где проценты загрузки нарастают. – Чего так долго?

– Жди. Сейчас всё будет, не дёргай Вилла, – Алекс кладёт руку на моё плечо, успокаивая.

– Ну, долго же, – ворчу я.

– Готово! Видео в сети, – Вилл вскакивает с дивана и смотрит на меня.

– Наконец-то! – восклицаю я.

Разворачиваюсь лицом к друзьям.

– Я готов напиться, – гордо говорю я, и друзья смеются.

– Опубликуй новость в Инстаграм и в Твиттер, люди ждут, – говорит Карлос.

Я публикую новость во всех социальных сетях и кидаю телефон на диван. Я готов праздновать.

За двадцать четыре часа новый трек прослушало более тридцати миллионов людей, и такой результат впервые за такой короткий срок. Я доволен проделанной работой. Рад снова радовать слушателей новыми песнями. Я возвращаюсь.

На следующий день проверяю в социальные сети и не могу сдержать улыбку. Фанаты просто в восторге от песни.

«Мастер, трек бомба! Я кайфую».

Прокручиваю комментарии вниз.

«Ура-а-а, смерть вернулась! Песня шикарная! Люблю тебя».

«Трек убийственный! Теперь понятно, чего так долго пропадал. Мастер смерти писал ХИТ!»

«Я тебя обожаю! Спасибо, что ты есть! Я влюблена в новую песню! Слушаю на повторе уже второй час».

«И тут я сдох, когда Смерть выпустил трек!»

«Если бы я попал в ад, то эта песня была бы моим гимном».

Затрудняюсь словами описать, насколько я счастлив. Мои люди оценили то, во что я вложил свою душу.

***

Сижу в ресторане с потрясным видом на ночной город, отсюда виден Бруклинский мост. Этот мост правда шикарен.

В зал заходит агент, и я привстаю, чтобы поздороваться с ним.

– Привет, Марк, отлично выглядишь! – говорит Вадим, поправляя галстук.

– Нью-Йорк творит чудеса, я здесь расцветаю, – отвечаю я, и мы смеёмся.

– Давай сразу перейдём к делу. Всего сутки, и новая песня обрела нереальный оборот. Должен признаться, думал, ты здесь ничем не занимаешься, а на деле выпустил такой шедевр, – хвалит меня он, жестом подзывая официанта.

– Я польщён. До поездки в Калифорнию я правда ничем не занимался.

Официант наливает нам два бокала шампанского.

– Я думаю, ты готов, – говорит менеджер, приподнимая бокал.

– К чему?

– К мировому туру, – затаив дыхание, отвечает он.

– Ты ведь шутишь? – Я чуть ли не роняю бокал.

– Ты же знаешь, я таким не занимаюсь.

Вадим наклоняет голову в бок.

– Но перед туром нужно дать концерт, и есть несколько стран, которые заберут тебя с руками и ногами, даже если ты исполнишь только одну песню, – говорит агент.

Правда ли я готов вернуться?

На ум приходят отрывки с прошлого концерта, и я мотаю головой. Не получается. Я пытаюсь сосредоточиться на бокале. Не хочу, чтобы я погряз в воспоминаниях с последнего концерта.

Моя рука начинает трястись, и температура тела поднимается.

Я должен сделать что-то, чтобы отогнать эти воспоминания, но ничего не получается.

Ослепительный свет прожекторов. 

Вопли фанатов. Раздирающий звук.

Я должен собраться.

Внезапная боль пронзает мою ладонь, и воспоминания улетучиваются.

Я выдыхаю.

– Марк, ты чего? – Вадим вскакивает с места и смотрит на меня большими глазами.

Что произошло?

Как будто вокруг помехи. Я не могу разобрать ни единого звука. Слышу Вадима отрывками.

Ощущаю, как моей рукой начинаю двигать, но это не я.

Звонкий писк – и меня отпускает.

Секундный шум и я снова слышу нормально.

Женщина в белых перчатках садится рядом со мной, и Вадим начинает кому-то звонить.

Я смотрю на свою окровавленную ладонь, из которой один за другим пинцетом вытаскивают осколки стекла. На красной скатерти мокрое пятно с капельками крови на белоснежной тарелке с едой.

Почему воспоминания всё ещё настигают меня?

Это произошло больше года назад. Может, я ещё не готов вернуться на сцену?

Глава 11

– Эрин, где голубая шёлковая ткань, которую я вчера отмечал для этого платья? – спрашивает Джейсон, держа в руке мой эскиз платья.

– На вашем рабочем столе, думала, вы сразу же её увидите, когда зайдёте.

Джейсон срывается с места.

– Ай! – вскрикиваю я, когда булавка глубоко вонзается в мою ладонь.

Сжав зубы, отодвигаю белую шёлковую блузку в сторону, чтобы не запачкать её кровью. Сильно напрягаю лоб и аккуратно вытягиваю иголку. С груди вырывается крик, и я бросаю иголку на стол. Прикладываю руку ко рту и пытаюсь остановить кровотечение.

– Эрин, что за крики, что случилось? – взволнованным голосом спрашивает Джейсон. Он кладёт рулон ткани на мой стол.

– Всё в порядке, ткань не запачкана, – говорю я, указывая на руку.

– К чeрту ткань, сильно укололась? – Джейсон вертит и осматривает мою руку.

– Игла глубоко прошла, но я в порядке, бывало и хуже, – говорю я, успокаивая его и себя заодно.

Через пару секунд Джейсон со всех ног мчит ко мне с белой коробочкой в руках. Он принимается за обработку раны, и я издаю крики о пощаде. Ладонь пульсирует в области, которую проткнула игла. Мне ещё повезло, что она прошла не насквозь.

Счастливица по жизни.