Мой милый шрам (СИ)

— Марта, знаешь какая у меня зарплата? Пятьдесят восемь тысяч. А знаешь сколько стоит аренда жилья? Тридцать. Еще пять уходит на дорогу и мелочевку! Я зашиваю носки, ем Доширак и коплю на микроволновку! Коплю, понимаешь? Пока ты ходишь в Картье и можешь смело выкинуть двадцатку на маски для лица. Думаешь, я буду чувствовать себя мужиком, рядом с тобой? Я могу оплатить либо твой кофе, либо интернет в моем клоповнике. Что-то одно! Или ты предлагаешь мне сесть на шею тебе и твоим хахалям? Как я могу сохранять отношения с человеком, который больше всего на свете любит деньги?

— Больше всего на свете я люблю тебя, Марк!

От ее уверенного голоса моя душа рухнула в пропасть. Думал ли я когда-нибудь, что Марта скажет мне это… Конечно, нет. Меня разрывало на части, я ужасно хотел вцепиться в ее губы и целовать до остервенения, но моя разумная половина не верила, что у нас все еще есть шанс. Даже если она искренне так считает, она сбежит от меня в первую же неделю, достаточно насладившись жестким диваном, сухими макаронами и всеми прелестями жизни в нищете. Но надежда вещь коварная…

— Ты слишком долго молчишь, — расстроенно произнесла Марта, — Не скажешь мне то же самое?

— Я люблю тебя… — грустно ответил я и она снова приблизилась ко мне и обняла за шею.

— Поехали, — она чмокнула меня в губы.

— Куда?

— Покажешь, где мы теперь живем, — еще один короткий поцелуй.

— Тебе очень сильно не понравится…

— Там есть кровать?

— Очень неудобная.

— Ну значит микроволновка отменяется, копим на кровать, — она улыбнулась.

— Ты же сбежишь от меня, — я поцеловал ее в кончик носа.

— Я? Нет! А вот тебе придется вживить отслеживающий чип, на всякий случай.

Мы стояли плотно прижавшись друг к другу. Я снова смотрел в ее блестящие, сияющие глаза, Марта выглядела счастливой. Я водил руками по ее спине, а она слегка покачивалась на месте, опустив голову на мое плечо.

— Надеюсь ты не голодная…

— Кстати, я теперь умею готовить, — она хитро на меня посмотрела.

— Ну, теперь в твоем распоряжении целых двадцать три тысячи, надеюсь, ты сможешь придумать много бюджетных и вкусных блюд.

— Почему двадцать три? — она округлила глаза, — Я тоже пойду работать!

— Что? — я рассмеялся, — Ущипни меня, я сплю!

— Марк, богатство дело наживное, неужели ты считаешь, что я не придумаю, как нам получше устроиться?

— Будем бандой брачных аферистов? — я гладил ее волосы.

— Как вариант, — она снова меня поцеловала, — Поехали…

Марта потянула меня к мустангу, припаркованному на другой стороне улицы. По нему я тоже ужасно скучал. Он сразу заставил меня вспомнить о прежней, сытой и беззаботной жизни.

— Кровать очень неудобная? — Марта прищурилась и лукаво на меня посмотрела.

— Очень!

— Ну тогда хорошо, что у нас тонированные стекла.

Она коварно улыбнулась, вскинула брови и завернула в какую-то подворотню.

Эпилог

Марта

— Дорогой мой, Феденька Иванович! Спасайте меня, — я картинно плакала, вытирая пальцами, без маникюра, наигранные слезы.

— Кристиночка… — он сочувствующе подал мне салфетку, — Что у вас стряслось?

— Мой бедный супруг… разорен. Мы вынуждены скитаться по тесным каморкам, есть один раз в день и позорно занимать деньги! — всхлипывала я.

— Вы хотите попросить у меня взаймы?

— Ну что вы! Не обижайте меня! Мне нужна ваша профессиональная помощь.

Я налила себе стакан воды, сделала пару глотков и грустно и пронзительно посмотрела на Феденьку.

— Я все время врала вам! — я снова принялась рыдать, — Я показывала вам не свои работы, а работы моего супруга!

— Я давно об этом догадался, Кристиночка, — сдержано ответил он.

— Простите меня за это! Но вы такой умный, интересный и состоявшийся мужчина! Мне было стыдно, что я не могу вам соответствовать. Иметь такого друга, как вы, дорогого стоит…

— Ну что вы… скажите тоже… — засмущался Федор Иванович.

Надо сразу брать быка за рога.

— Вы же говорили, что у вас хорошо наметан глаз и работы, что я вам показывала талантливы? — я шмыгала носом.

— Очень даже. Чувствуется самобытный стиль, хорошо поставлена рука.

— А их можно продать? — взволнованно спросила я, — Есть разные: карандаш, масло, акварель… Они намного лучше, чем те, что я вам приносила!

Я протянула ему телефон и демонстрировала фотографии картин Марка. Феденька щурился и с видом эксперта, изучал каждую…

— Ну… — он замялся, — Продать можно, но вопрос цены…

— Сколько? — по деловому спросила я.

— Пятьдесят… Сто…

— За все или за каждую?

— За каждую. Если у него нет имени и он еще не известен, дорого продать не выйдет. Один талант почти ничего не стоит…

Пф! Отлично! Продаем!

— Вы мне поможете?

— Помогу.

— Только, это еще не все… Мне нужно, чтобы он поверил в себя и перестал растрачивать энергию на лишние переживания…

— Где же вы видели художника, не склонного к депрессии? Настоящий творец всегда должен немного страдать и искать в себе зерно сомнения…

Ох… Так и думала, что нудилу не расколдовать. Видимо, мне всю жизнь придется слушать бубнеж истинного художника.