Мой любимый тренер

Устраиваюсь на водительском месте.

— Как корпоратив? — интересуюсь.

— Все хорошо… ой…

Поворачиваюсь к Инге и вижу, как она кривит лицо.

— Что случилось?

— Я уколола палец о шип… Блин, до крови. У тебя нет салфеток? — вдруг спрашивает она.

Вспоминаю, что видел пачку влажных салфеток в бардачке.

— Достань там, должны быть.

Моя Царица тянется к бардачку, открывает, достает упаковку салфеток, и вдруг застывает, уставившись на какую-то красную тряпку.

Приглядываюсь внимательнее, а там не тряпка — кружево. Очень похоже, что это женские трусы. Подарок от папаши Славика. Не знал, что он ходок…

Наблюдаю за тем, как вытягивается лицо Инги, и четко понимаю — я приплыл.

По полной программе!

— Т-ты женат? — вдруг выдает она совсем неожиданное предположение.

— Нет, — качаю головой.

Но по глазам вижу, что она мне ни на грамм не верит.

Замираю на месте, не зная, что еще сказать или сделать. Вроде трусы не такой уж и криминал, но попробуй это объясни девчонке, с которой только начал встречаться.

Инга все больше хмурит лицо. Похоже, моя Царица с каждой секундой, что я сижу и пялюсь на нее как истукан, все больше убеждается, что я окольцован. Видно, решила, что трусы принадлежат моей мифической супруге. Но это же глупость.

— Инга, я не женат, — говорю уверенным голосом. — Хочешь докажу?

С этими словами лезу в карман, достаю паспорт.

— Вот, смотри.

Она и правда смотрит. И на мою фамилию, и на раздел «семейное положение».

— Не женат, значит… — тянет совсем невесело.

А должна бы обрадоваться.

— Совсем не женат, — на всякий случай подтверждаю.

Казалось бы, инцидент исчерпан, но тут моя Царица выдает замогильным тоном новое предположение:

— Значит, просто бабник.

В этот момент понимаю — сейчас она меня треснет по физиономии моими же розами. Похоже, доигрался я в кошки-мышки.

Пришла пора сознаваться.

Глава 15. Этот странный тип

Инга

— Я никакой не бабник, — заявляет мне Жора с самым серьезным выражением лица.

Смотрю в глаза этому вралю и усиленно пытаюсь сдержать не пойми откуда взявшиеся слезы.

Вроде бы ничего такого — найти трусы в машине мужчины, который мне пока никто.

Но… но!

Я же мысленно уже начала с ним встречаться и даже чуточку влюбилась. Самую малость, крошечную крошечку.

Женщины меня поймут. Как тут было остаться равнодушной, когда он даже преподнес мне любимые розы. Нежно-розовые, одуряюще пахнущие весной, теплом, романтикой, медом.

И тут, блин, трусы! Красные, кружевные.

Он в этой машине сексом занимается, что ли? И меня посадил на то же место…

Для меня будто все повторяется — снова вижу Виктора, зажимающего Веру в своем кабинете. Сердце разрывается от пережитого.

Почему мне так везет на бабников?

Выйди я замуж за такого, как Жора, ситуация ведь наверняка повторилась бы.

Кстати, он ведь даже ни разу не Жора по паспорту! Я думала — он Георгий, а оказалось: Геворг Артурович Вартанян. Ну то, что он не русских кровей, я поняла сразу — слишком уж черны его глаза, да и волосатость ног мягко намекает… Но не в этом дело. Получается, намеренно скрыл полное имя. Почему? Потому что привык все скрывать от подружек, которых у него наверняка десятки или даже сотни. Вдруг, если покопаюсь в бардачке еще, найду и другие трусы — синие там или, допустим, розовые.

Оно мне надо? Пф-ф, на фиг не упало.

— Жора, извини, но у нас ничего не выйдет, — сообщаю, силясь сдержать всхлип.

Пытаюсь вручить ему его же букет, а он не берет.

— Да подожди ты, — вдруг выдает Жора возмущенно. — Сейчас все объясню.

Мне не хочется его объяснений, все и так понятно, но серьезный взгляд Жоры прямо-таки прибивает меня к месту.

Мысленно достаю из сумочки вилку — снимать лапшу, которую он собирается повесить на мои доверчивые уши. Поджимаю губы, про себя даю ему на объяснение две минуты, охаживаю его холеную моську обиженным взглядом.

— Инга, — начинает он, шумно вздохнув. — То, что я скажу, тебе не понравится, но вижу, что надо признаться. Видишь ли, все не так, как ты это видишь…

— Дай угадаю, — издаю нервный смешок. — Это трусы твоей бабушки?

Левая бровь Жоры взлетает.

Неожиданно он выдает:

— Это не моя машина.

— Оригинальненько… — хлопаю ресницами и силюсь сообразить, к чему он это.

— Я взял эту машину у приятеля, чтобы тебя на ней покатать. Я понятия не имею, чьи это трусы. Вообще даже предположить не мог, что они там лежат, когда сказал тебе достать из бардачка салфетки.

Он что, правда думает, я в это поверю? Нашел дурочку.

— Зачем ты врешь? — спрашиваю хмуро.

— Я не вру, — качает он головой. — Кстати, легко могу доказать, что машина не моя.

С этими словами он достает бумажник и вытаскивает из него какую-то ламинированную бумажку.

— Вот свидетельство о регистрации на машину, тут указано, кто владелец…

Он протягивает мне документ. Внимательно читаю, что там написано, и оказывается, белый «Дастер» действительно принадлежит не ему.

Пялюсь на документ, потом на своего ухажера и никак не могу уловить сути. Наконец задаю гениальный вопрос:

— Жор, а зачем ты взял чужую машину?

Он на миг замирает, а потом будто на что-то решается, выдает: