Мой личный шеф

— Ну тому, что вам здесь нравится, я совсем не удивлён. — Подталкивает к столу и отодвигает для меня стул, вынуждая сесть. — Мужчины с вас глаз не сводят, шеи сворачивают, алкоголь рекой — всё, как вы и в молодости любили. Только, смею заметить, не меня, а вас у входа ждёт принц на ржавом коне.

Усаживает меня. Садится сам. Хочу отразить эту подачу, но он сбивает меня с толку, начиная за мной ухаживать.

— Пить что будете? Красное или белое? — Приподнимает бутылку с красивой розовой этикеткой.

— Уточняете, куда яду подсыпать, Марат Русланович?

Он сел не напротив, а рядом, и я вынуждена очень сильно сжать ноги, чтобы, не дай бог, наши бёдра даже случайно не коснулись друг друга.

— Значит, красное.

Внимательно наблюдаю за тем, как из бутылки в прозрачный, как слеза, бокал красиво льётся малиновая струйка.

— Разве это не должен делать официант?

— Что?

— Разливать напитки по бокалам?

И снова глаза в глаза. Да так пронзительно, что становится физически больно в груди. Иногда мне кажется, что это какой-то жуткий сон, которым за грехи меня наказал Всевышний. Я ведь жила с уверенностью, что Султанов это давно перевёрнутая страница. И всё, что было, в прошлом. Ан нет, вот оно. Рядом. Пульсирует, как гноящаяся рана.

Султанов ничего не отвечает. Наверное, он и сам не знает, зачем вдруг кинулся за мной ухаживать.

— Старая привычка.

Наливает себе. Молча пьёт, глядя куда-то вдаль.

— Не понимаю, что это за мероприятие?

— Что-то развлекательное. Вон ведущий готовится. Так что скоро начнется всё самое интересное. — Снова пьёт. — Отправлю вас на конкурс «Почисти банан».

— О чём это вы?

Поворачивается ко мне и ухмыляется. А я непроизвольно делаю два глотка. И ещё два.

— А вы не знаете? — смеётся. — Ну как же, Виолетта Валерьевна? Всё очень просто. Ведущий поставит стул, на него положит банан. Вызовет вас, свяжет руки лентой, а вам нужно будет без их помощи почистить банан и съесть его. И смотрит в упор. Глядя в глаза, пьет вино. И всё бы ничего, и рассказ этот ничего бы не значил, если бы не одно но…

Семь лет назад Султанов делал это со мной. Он связывал мне руки платком, лентой, шарфом — неважно… А потом ласкал до умопомрачения: ртом, руками, губами — пока я не теряла над собой контроль, практически лишаясь сознания и буквально задыхаясь от удовольствия. И я была не в состоянии что-то поделать, находясь полностью в его власти. И мне это жутко нравилось, я в прямом смысле сходила с ума. Текла, как гулящая кошка. Потому что руководящая должность это прям его и деспот он не только в кабинете.

И эта сволочь, судя по глазам, тоже помнит об этом.

По коже пробегают мурашки, настолько мощные, что мне кажется, будто сквозь грудь проходит мощный ток.

Сука… Зачем он это делает? — Только попробуйте предложить мою кандидатуру на подобную ересь, и я устрою скандал, опозорив вас, Марат Русланович, перед всем вышестоящим руководством.

— Да ладно! — Принимает вальяжную позу, откидываясь на спинку стула, снова подносит к губам бокал. — Я просто пошутил. Не отправлю я вас ни на какой конкурс. Дышите ровнее. В конце концов, мы представляем здесь серьёзное учебное заведение, а не цирк.

В этот момент к микрофону действительно подходит ведущая, она поздравляет победителей, долго перечисляя их фамилии. А я не могу успокоиться и делаю ещё один глоток. Мне не по себе. Я хочу уйти. Но сбежать означает отдать ему победу. Он сразу же почувствует, что меня задели его слова и утопили воспоминания. Такого удовольствия я ему не доставлю.

— Можно пригласить даму на танец?

Даже не сразу осознаю, что, пока я размышляла, официальное вступление закончилось и началась медленная мелодия. Гости мероприятия разбрелись по парам. А к нашему столу подошёл привлекательный молодой человек.

— Нельзя, — находясь всё в той же вальяжной позе, отвечает господин директор, глядя на юного лауреата. — Дама здесь по работе и не танцует.

Повернувшись, смотрю на шефа искоса и с искренним недоумением, как смотрят на дураков или помешанных, и тут же подаю руку пригласившему меня парню, с удовольствием соглашаясь на танец.

Глава 12

Пьяное вино. Зря его пробовала. Вроде пара бокалов, а ноги ватные. Мы с молодым человеком, пригласившим меня на танец, топчемся по кругу. Меня кидает в жар. Тайком посматриваю на часы. Пора возвращаться к Родиону. Мой партнер по танцам оказывается из тех мужчин, кого надо тянуть за язык, иначе возникают неловкие паузы. У меня складывается впечатление, будто он жалеет, что позвал меня на танец. Поэтому я вынуждена задавать ему вопросы. Мне от этого дискомфортно.

— А почему в детстве ваш выбор пал именно на виолончель?

— Да, можно сказать, случайно. Мои родители не музыканты, но мама мечтала, чтобы я играл на фортепиано. А когда пришли в музыкальную школу, там набор уже начался, и меня определили на виолончель.

Смеюсь, продолжая двигаться. Знакомая история.

— И как виолончель? Полюбилась сразу?

— Нет, конечно! — Чувствую, он тоже улыбается. — Я был в этом смысле нормальным, обычным ребёнком, то есть класса до четвёртого вообще не занимался особенно. Мама заставляла.