Мой край

Неспетых песен ритм тревожит душу,
Стреножена газетных знаний рысь.
На цыпочках, молчанья не нарушив,
За словом сокровенным прокрадись.

Прислушайся: со скрипом заржавелым
Открылась в память в паутинах дверь.
Доверь тропинку ту мечтаниям несмелым
И в достижимость невозможного поверь.

Забытых звуков клёкот журавлиный,
Волшебных рифм дурманящий стозвон.
Счастливый, молодой, почти былинный
Смоленской юности состарившийся стон.

Ах, диалектика и практики, и воли,
И в юность рвись, и помни о былом.
Я не хочу, я молодостью болен,
Я нищ, я волен, крепок на излом.

Со мной сразишься? Кто? Пустое дело.
Я в шахматных сраженьях закалён…
Вот так опять: уже и мысль созрела,
Бестрепетная, как на саван лён.

…Неспетых песен ритм тревожит душу,
Стреножена газетных знаний рысь,
Но в пересохшем горле песню душит
«Уменье жить». Ему не покорись!

Тоска по Смоленску

Снятся мне города моей юности
И ушедших друзей голоса.
Сердцу трудно сейчас это вынести.
Нелегко мне об этом писать…

Мой Смоленск с вековыми сединами,
Стен кремлёвских в заплатках броня,
Остаёмся с тобою едины мы,
В сердце дружбу и верность храня.

И в каких ни живали бы странах мы,
Дорога нам твоя седина.
Твой собор, как маяк дальним странникам,
Сквозь туман над Днепром светит нам.

А наш парк – дорогое мне Блонье,
Бывший пригород, выпас скота,
Я не спутаю даже спросонья
С красотою курорта Болонья.
Красота? Да не та ведь, не та.

Дорог мне нестареющий Глинка,
Здесь стоящий на вечном посту,
И знакома любая дождинка
На деревьях, что рядом растут.

В середине ушедшего века
Вокруг парка царил людоход,
Здесь искали друзей человеки,
Отправляясь в вечерний поход.

Телевизоров мы не знали
И не ведали дискотек,
Едва слышали о криминале,
Не вылазили из библиотек.

Вместе слушали репортажи:
Репродуктор вещал на углу.
Что сегодня Синявский расскажет?
И заслужит ли Хомич хвалу?

А меня увлекли шахматисты
В свой загадочно-дерзкий мир,
И не стал я, как папа, артистом,
Хоть и был для меня он кумир.

Зато в области стал чемпионом,
И всего-то в семнадцать лет.
Впрочем, в мире нас миллионы,
Не оставивших такой след,

Как известный всему народу
Автор «Тёркина» дорогой,
С кем встречался я в огороде
И беседовал раз-другой.

Ах, Твардовский, Пржевальский, Конёнков —
Знаменитые земляки,
Перед вами я словно котёнок,
Увидавший вдали маяки…

Свидание с юностью…