Мой бывший враг

А может ли человек, который пережил землетрясение и потерял все, справиться с кредиторами, требующими у него отдать новую квартиру? Несопоставимые понятия, хоть второй вариант и крайне неприятен. Да, Денис стал для меня тихой и красивой гаванью, но даже из лучшей гавани корабли уходят… и не всегда возвращаются.

Я ложусь спать опустошенной, понадеявшись, что на этом мои неприятности закончатся. Но они как-будто только начинаются.

Денис не появляется дома. Ни поздним вечером, ни ночью, ни утром. У меня тоже есть гордость, чтобы названивать ему с требованиями и претензиями. Тоже есть уверенность в собственной правоте и… Неуверенность, что я не ошиблась. Что не придумала себе эту гавань просто потому, что она была мне необходима для выживания.

Почему-то постоянно вспоминается слова Ильи и Мариши по поводу Дениса. Которые у обоих были произнесены с родительской почти снисходительностью по отношению к наивному ребенку.

А еще даже в мыслях ставить два этих имени оказывается настолько болезненно, что меня скручивает. Я ведь так и не решилась узнать у подруги, встречались ли они… и чем закончилась их встреча. Я вообще старалась не думать об этом, уж слишком странно и больно. Эмоции и сомнения захлестывают меня все больше, я даже не могу на простейших рабочих задачах сосредоточиться…

И решаю, что надо разобраться.

Набираю номер Мариши. Поговорить о Денисе и его поведении — мне нужно хоть чье-то стороннее мнение. И да, заодно выведать у подруги подробности. Пусть меня и подташнивает от одной мысли, что у нее могло что-то получиться с моим бывшим. Но лучше так. Не хочется снова прятаться, как в прошлом. Однажды я уже пряталась от правды и сделала вид, что все хорошо. Фанатично верила в нарисованную в моей голове картину мира…

Тот факт, что Мариша не берет трубку, хотя звонок проходит, и снова не берет и не перезванивает напрягает до чертиков. Обеденное время — она не может спать! Не отвечает на сообщение час, два… а когда отвечает, я понимаю — с таким же успехом могла и промолчать.

«Не звони и не пиши мне больше. И увидеться даже не пробуй — не хочу иметь с тобой ничего общего».

Я смотрю на экран в полном ступоре, а потом мозг начинает лихорадочно версии строить одна другой краше, что происходит.

Да только бесполезно.

Я не понимаю что происходит. Вообще. Кроме того, что кубики из моей башенки уже разлетаются в разные стороны…

— Могу я уйти пораньше?

На своего начальника не смотрю. Мне вообще тяжело сейчас на людей смотреть — боюсь увидеть в их глазах брезгливое удивление по поводу моего странного поведения.

— Плохо чувствуешь себя? — участливо спрашивает лысоватый и полнеющий коммерческий директор.

— Да… весна, — говорит неопределенно.

— Весна, — кивает многозначительно. — Иди, конечно.

Возвращаюсь я домой сильно раньше обычного, по дороге прикупив все то, что может понадобиться для этого вечера — мороженое, шоколад, апельсины с яблоками и коньяк — и только в подъезде запоздало понимаю, что, по закону подлости, именно сейчас я должна застукать благоверного в нашей кровати с какой-нибудь надувной мымрой.

Нервно хихикаю…

Черт, кажется у меня истерика.

Но Денис и правда дома.

Один.

И…

— Ты… убрался? — недоуменно оглядываюсь вокруг.

— Хотелось чем-то занять руки, пока ждал тебя, — мрачно кивает. Он в домашних штанах и футболке, волосы еще влажные после душа, а вокруг и правда чисто. И на столе что-то стоит.

— Ждал меня? Разве… у тебя работы сегодня не было?

— Ночью была, — кривится и отводит взгляд. — Коллеги сильно удивились, застав меня там в восемь утра, обложенного документами.

Я стараюсь не показать облегчения, вызванного этими словами. Ведь его отсутствие дома сегодня ночью — не единственный повод злиться. А эта показательная уборка и даже приготовленный ужин — не единственная возможность попросить у меня прощения.

Снимаю ботинки и пальто, отношу пакеты на кухню — на столе, оказывается, спагетти и фокачча и моего любимого итальянского ресторана, что недалеко от нашего дома — и только потом поворачиваюсь к нему, глядя вопросительно.

— Майя… — Денис снова кривится от того, как тонко звучит его голос, и откашливается. И начинает уже обычным тоном. — Я был не прав в какой-то мере. Я это понял… да понимал и раньше, просто из-за эмоций крышу рвало. Просто в шестнадцать решил еще, что пробью себе дорогу на Олимп, со всех сил бегу. Всегда. Ищу поддержки, где только мог, потому что изначально этой поддержки мне не полагалось. Я может и тебя так видел… как поддержку.

Я дергаюсь.

Да так, что едва не впечаталась бедром в стол.

— Меня… или моего отца? — спрашиваю сипло.