Мне всё равно

Мне нравилось, как она читает по ролям за всех мам, и за грубую хрюшку, и за страшную лошадку, и за скучную жабу. Я хохотал, хотя на самом деле мне было жутко. Жутко страшно, когда Фис читала за милую кошечку. Я же знал, что кошка сожрёт мышонка…

Тогда уже думал, что надо быть сильным и умным, чтобы тебя не сожрали. Самому становиться тем, кто всех жрёт.

Ну и стал.

Сразу обозначил свое место под солнцем. Я лидер. Я решаю.

Хотя когда сдружились мы с Коршуном и Данькой – Да Винчи он стал чуть позже, – мы поняли, что не будем выяснять, кто главнее. Мы все трое лидеры. Каждый в чем-то сильнее. Стараемся прислушиваться к мнению друг друга.

Именно поэтому, когда я попросил их не особо трогать новенькую, а лучше сделать так, чтобы её никто не трогал – они послушали и сделали всё как я просил.

Подъезжаем к её дому, торможу у подъезда.

– Или дальше проехать, чтобы мама не запалила?

– Спасибо, тут нормально, – молчит, глядя в сторону, потом поворачивается, – я пойду? Спасибо, что подвез.

– Лера… – внезапно понимаю, насколько я дико не хочу, чтобы она уходила вот так. – Подожди…

Резко выжимаю педаль, проезжая вперед и паркуясь в темном тупике. Мышка не успевает среагировать, только ойкает, вжимаясь в сидение.

Глушу двигатель, вырубаю свет, поворачиваюсь к ней.

– Что ты делаешь?

– Дай мне минуту просто, а? – не говорю, почти хриплю, умоляя.

Вообще не вдупляю, что со мной. Хотя… да пофиг. Понимаю. Меня просто клинит на этой девчонке.

Да. Вот так.

С первого взгляда на то фото. Клинит. Скребет внутри всё просто от желания быть рядом и понять – почему она такая не такая?

Она ведь реал не такая. Особенная.

Мышка.

Молчит, не смотрит на меня. Взгляд вперёд, в пустоту и темноту.

А у меня сердце по тормозам.

– Лер…

– Зачем ты это делаешь?

– Что? – внезапно не понимаю, о чём она, что я делаю?

– Вот это всё. Сегодня.

– Ты же уже поняла…

И снова пауза. И мысли на скорости принятия решений. И опять тянусь к её ладони.

Как же хорошо. Вот так просто. Пальцы переплетая…

Пальцы переплетая, секунды запоминая, дышать – не дышать, слышать – не слышать, мечтать – не мечтать, выше и выше…

– Ты снова поешь?

– Я по ходу сегодня на целый альбом насочиняю.

– Почему?

– Вдохновляешь… – отбойный молоток в груди. Решайся, Ромео, или кто-то решит за тебя… – Лера…

Поворачиваюсь, наклоняясь, тону в её глазах.

– Не надо…

– Почему?

– Потому… – на выходе тихо, хрупко так, ломко звучит.

Потому что хотел сломать, а она не сломалась.

Голову опускаю, все-таки делаю движение, прижимаясь к макушке лицом, аромат вдыхая.

Какое же я дно…

Глава 14.1

Дно, Торыч, дно…

Не понравилось, что девочка не купилась на тебя сразу? Там, в коридоре, потом в мужском сортире? Перед училкой еще опустила? Потом в классе игнорила?

А после прилёта – «имбецил» – вообще закипело всё…

– Имбецилы, говоришь? Посмотрим, кто из нас имбецил. Прощения просить будешь, Мышь, на колени поставлю.

Что за бес в меня вселился?

Точно идиотизмом вакцинировали.

И надо же было мне это сказать при братьях, при девицах.

– Ставлю пятихатку – не поставишь, – это Коршун раззадоривает.

– А я червонец на то, что поставит, это же Тор! – Мирон влезла.

– Зашквар… Спор на то, чтобы девицу на колени ставить? Я – пас. И вам не советую. – Да Винчи всегда был из нас самым разумным. – Ром, погнали к тебе, вечером? Есть дело.

– Погоди ты со своим делом, – снова лезет Маринка, облизывая ярко накрашенные пухлые губы, – так что, Тор, «мажем»?

Протягивает руку с хищным алым маникюром.

Имбецил, да? Ну ок, новенькая, значит, будем по-плохому…

– «Мажем»… Коршун, разбей.

– А я что? Я тоже в доле. Пусть Да Винчи разобьет.

Данька поднимает руки.

– Сказал, я – пас! Вон, Дуня пусть разобьет, но я предупреждал!

Миронова хватает мою ладонь, Дунина разбивает.

Я вообще любитель поспорить. Но еще ни разу объектом спора не был человек. Девчонка.

Девчонка, которая мне дико понравилась.

Уже не только по фото. Когда мы столкнулись в коридоре, я же целенаправленно шел на неё, чтобы спровоцировать. И она влетела.

Тут же пробравшись внутрь меня, аромат её чувствовал. Не вытравить.

– Рома, мне правда надо домой…

С трудом выползаю из омута памяти. Забыть бы всё. Забыть.

– Лера, если я тебе напишу, ответишь?

– Не знаю.

– Почему?

– Не хочу опять стать объектом тупого спора.

– Мышь…

– Выпусти меня, если мама увидит, то…

– Лер…

– Отвечу. Пока.

Снимаю блокировку с двери.

Мне столько хочется ей сказать. Объяснить.

Прочитать ей в рифму всё то, что внутри, сумасшедшие ритмы, всё то, что в душе, что гложет и давит, бежать заставляет, к ней, от неё, от себя. Все слова пусты и неравноценны, я стою перед ней, словно на авансцене…

Чёрт.

– Рома, а ты дашь мне послушать то, что ты читаешь? Ну… рэп? Твои песни?

– Да… – сиплю шепотом, почему так плохо оттого, что она уходит?

– До завтра.

– До завтра.

Вышла. Дверь прикрыла аккуратно. Аромат остался. Не могу понять, что в нём, цитрус? Имбирь? Цветы?

Смотрю в зеркало заднего вида и замираю. Умирая.

Лера… Мышь… бросается в объятия какого-то парня!

Всё. Аут… иду ко дну.

Глава 14.2

Люблю Маяковского.