Антара, тщательно скрывая прущее наружу тщеславие, сурово мешал в котелке палкой.
- Все, готово.
И блаженно принюхался. Потом, правда, вздохнул:
- Жалко, лепешки нет...
- Еще лепешки тебе, - фыркнул сумеречник.
- Ну хорошо, - не выдержал юноша. - А как тебе это:
- Антара, - устало прервал его сумеречник. - Не прибавляй к рукоблудию ложь. Эти стихи написал Имруулькайс.
- Тьфу на тебя, - обиделся бедуин.
- Все-таки вы ворюги, все, поголовно, - покачал головой Рами. - Ворюги и ходячие зеббы, только ими и думаете.
Антара довольно заржал. И, утерев глаза рукавом, заметил:
- А че такого? Я ж мужчина!
Сумеречник только дернул плечом.
- Ну ладно, - бедуин яростно зачесал в волосах. - Ну хорошо. Вот ты у нас воин, да?
- Я хали, - усмехнулся сумеречник. - Которого племя держит у себя из милости.
- Неважно, - отмахнулся Антара. - Ты ведь воевал, так?
Рами пожал плечами - и что с того?
- Ну так прочитай мне свои стихи. Про войну.
Сумеречник долго смотрел на него - и Антара понял, что сейчас Рами скажет. У Стрелка была такая привычка: посмотреть-посмотреть, то ли как на страуса, то ли как на какашку, и спросить гадким голосом что-нибудь эдакое, с подначкой и приподвывертом.
- Антара, я не понял.
Ну, точно, сейчас с пометом смешает.
Сумеречник продолжил:
- Ты вообще откуда такой взялся, дружище? Ты серьезно думаешь, что я - про войну - буду писать стихи?
- А что такого? - тут Антара начал закипать не хуже воды в котелке.
Похлебка, кстати, остывала, затягиваясь льдинками жира.
- Война - это мерзкая, отвратительная, причиняющая боль вещь, и вспоминать ее в стихах совершенно необязательно, - отчеканил Рами. - Как у вас говорят? Зеленый финик - не сладкий? Вот и с войной так, Антара. Нечего про нее в стихах писать. Тем более хвалебных. А ты всякую чушь бейт за бейтом городишь, потому что бой только издалека видел. Нет в нем ничего завораживающего взгляд поэта, Антара, это я тебе точно говорю.
Но юноша уперся:
- Ни в жисть не поверю, что ты ни строчки про войну не написал.
- Хорошо, - сдался сумеречник. - Есть у меня стихи. Но не про войну. Про тех, кто воюет, скорее.
- Вот и почитай, - мстительно сощурился Антара.
- Ну вот это вот как бы вот так вот можно на ваш язык перепереть, - пробормотал Рами.
И прочитал:
- Рами, - строго прервал его Антара.
- Да? - сумеречник смотрел как-то очень понимающе.
- Это вообще не стихи. Это белиберда какая-то. К тому же занудная.
- Ну вот видишь, - просиял Рами. - Я ж тебе говорил - война! Что в ней прекрасного?
- Тьфу на тебя, полоумного, - в сердцах отмахнулся бедуин. - Давай есть, что ли, а то в комок слипнется и в котелке, и в брюхе.
Рами заглянул в остывшее варево и поморщился. Антара пожал плечами и принялся зачерпывать из котелка горстями. Сумеречник что-то пробормотал по-своему, прежде чем к нему присоединиться.
- Чево?... - промычал Антара, тщась разжевать не до конца разварившийся комок.
Задержавшись со скользким шариком муки в руке, Рами улыбнулся:
- Мне всегда казалось, что финал удачный.
- Ну?..
- Такое же говно, как и начало, - отрезал Антара.
И сосредоточился на еде.
Рами улыбнулся и облизнул испачканный в жирной жиже палец.
- ...Рами! Рами!!! Просыпайся!..
Антара протянул руку к спящему - и тут же рухнул на спину от удара в грудь.
Продышавшись, он разинул рот и выдавил: