Млечный путь № 4 2016

Оглянуться успел за свои двадцать пять-то лет?
Я хотел бы соврать. Но скажу откровенно. Нет.
А сейчас, не боишься? Ведь там, за спиною, горе.
Оно хоть и одно, но бескрайнее, словно море. 

Стоит все же взглянуть. Слышен мне неприятный шум.
А на небе погасли за миг два десятка лун.
Вот, мне снова пять лет. Беззащитный ребенок будто,
Я забыл про сейчас. Что грядет, понимаю смутно.

Между тем, взрослым я и мной маленьким – этот миг,
Что качает собой, как при шторме, мой хлипкий бриг.
Но на небе опять, яркой цепью зажгутся звезды.
Мне уже двадцать шесть. Тихий вечер. Прохладный воздух.

Я спиною вперед. Предо мною – былого след.
Я его разглядел, мне помог вспышки боли свет.
И уже не боюсь. Шрам не станет щипать от соли.
А вокруг лишь простор. Безграничный, как будто море. 

***

Не беги от судьбы. В этом нет никакого смысла.
Спрячь от прочих людей свои чувства, поступки, мысли.
Не суди никого. Будь беспочвенной злобы выше.
Если плохо, возьми теплый плед и иди на крышу.
Сядь на ней и гляди, как давно не глядел, на звезды,
Отрешись от всего. Никогда не бывает поздно.
Люди разных мастей снизу смотрят себе под ноги.
Но там только асфальт. А на небе... На небе – боги!
Сотни разных? Один? Ты считаешь, что это важно?
Где живет он? В степи? Или в самой высокой башне?
Как по-твоему, знал, что с душой подарил нам горе?
Как ты думаешь, рад, Бог тому, что отдал нам волю?
Он позволил страдать. И любить, что одно и тоже.
Разрешил нам терять, тех кто были всего дороже.
Утешение? Смерть. Чтоб вернуть нас в свои чертоги.
Он один или нет, наплевать. Разве правы боги?!
Не суди их, оставь. Будь беспочвенной злобы выше.
Если плохо, возьми теплый плед и иди на крышу.

***

Я любить безвозмездно конечно могу.
Но не буду.
Ведь такие встречаются часто. Повсюду.
Я не дам просто так ни малейшего чувства.
Ведь любовь – это что? Мне казалось – искусство.

Так зачем же раздаривать людям? За глазки?
За крутой антураж обольстительной маски?
Но лишь только темнеет и гаснут все свечи,
Проступает вся суть, от ступней до предплечий.

Понимать начинаешь, что ты-то – здесь лишний.
Ты не самый тут ценный. И вовсе не ближний.
Для объекта любви ты – обычная точка,
В горизонте событий. Забытая строчка,
От прочитанной утром газеты. Ты нужен,
Лишь когда он под вечер, осилив свой ужин,
Ищет листик бумаги, чтоб вытереть жопу.
Ну так где наш герой завалялся? А вот он!

***