Мю Цефея. Игры и Имена

— Уборщица, — повторил Руслан. — Теперь знаешь. Мог бы и запомнить. С Восьмым марта небось поздравляешь. С Новым годом там.

— Я не поздравляю. — Стас пожал плечами. — Она приходит и говорит, что будет мыть. Я выхожу из кабинета. Потом выходит она, а я захожу обратно. Так все устроено.

— Вот и отлично. Значит, у тебя не будет моральных терзаний при убийстве.

— Но разве уборщицы участвуют?

— Коммерческий сказал — бери весь список. Значит — участвуют.

— И ты ей бумажку дашь?

— Значит — дам. Чего привязался?

— А в «Тайном друге» она тоже участвовала?

— Стас… — голос Руслана изменился, — у тебя работы нет?

— Ну, есть…

— Вот и занимайся. А убийцей поработаешь после. Не парь мне мозг, пожалуйста. Я уже жалею, что не «Тайный друг». Только Лидии Анатольевне не говори.

«Я ведь могу просто не играть, — думал Стас на пути в кабинет. — Никто не заставит. Просто нужно дождаться, пока меня не убьют, и все закончится».

От мысли об убийстве неожиданно пробрала дрожь. Пусть ненастоящее, пусть всего лишь «с помощью бумажки», но что-то внутри не желало подобного исхода.

Дойдя до кабинета, Стас увидел, как Петр перед зеркалом тренируется быстро разворачивать бумажку. Он уже приделал к краям пустые катушки от ниток, так что получилось что-то вроде свитка.

— Дарю ноу-хау. — Петр нисколько не смутился. — КПД вырастает раз в десять.

— А не порвешь?

— Я скотчем обклеил.

— И так с каждой будешь?

— Ага. Потом устрою стену почета. Распечатаю фотографии жертв и прикреплю бумажки под ними.

Стас кивнул и сел за компьютер. На экране застыли наброски художника с персонажами к следующему проекту. Десяток угловатых фигурок, за которыми без труда читались эльфы, гномы, хоббиты, орки, аргониане, каджиты и прочие завсегдатаи компьютерных игр. Стас повертел наброски и так, и сяк, потом поморщился и отправил художнику назад с пометкой: «проявить больше фантазии».

Вскоре пришла уборщица и сказала, что будет мыть. Стас кивнул и вышел из кабинета, даже не взглянув на нее.

«А ведь она тоже должна кого-то убить», — подумал он.

23.10.2019

На ресепшене висел список из десяти убитых. Трое из них были на счету Петра. Особенно он гордился Леной из отдела маркетинга. Залез на незастекленный балкон на втором этаже, постучался в дверь и предъявил бумажку.

— Ты бы видел ее лицо! — не уставал повторять Петр. — Жаль, что я не догадался снять видео.

Стас кивал и натянуто улыбался. Вокруг только и разговоров, что об убийствах. Некоторые «жертвы» со смехом рассказывали про то, как их подловили. Некоторые скрежетали зубами. Стас и сам вчера вечером чувствовал на себе чей-то пристальный взгляд в метро. Хотя изначально не собирался прятаться, домой шел, прислушиваясь к каждому звуку за спиной.

Очередной набросок художника вселял тоску. Теперь тот решился пройтись по мифологии. Кентавры, сатиры, лешие и прочие русалки. Попытка добавить постмодернисткую новизну и иронию имелась, однако неубедительная. Идея приделать русалки вместо хвоста раковину улитки выглядела перспективно, но ей не хватало шарма.

«Проявить больше своей фантазии», — резюмировал Стас и отправил ответ художнику.

— Кого-нибудь убил? — спросил Петр.

— Нет.

— Что так?

— Не хочу.

— Скучный ты.

— Ага.

Признавать свои недостатки Стас считал правильным. Обычно это убивало охоту к продолжению, но Петр слишком хорошо его знал.

— Тайный друг был из тебя паршивым.

— Ну, мне тоже не везло.

— Потому что хрен знает, что тебя порадует.

— У меня виш-лист есть.

— Там все слишком дорого. Или скучно. И наполовину сертификаты подарочные. Что за прикол в них?

— Не прикол, а очень полезно.

— Вот потому-то тебя никто и не убивает. — Петр хмыкнул. — Ты и без того такой скучный, словно уже мертвый.

А вот тут можно и не отвечать. К тому же в этот самый момент часы на руке тихонько пискнули. Стас поднялся и отправился в столовую. Пикировки перед обедом давно превратились в традицию и позволяли скоротать время. Все равно ведь ничего полезного за эти пять минут не сделаешь.

«А если бы Петру они не нравились, он бы молчал», — думал Стас.

Вернувшись обратно, он не застал соседа, зато обнаружил на столе рисунок. Наспех набросанное карандашом изображение электрических разрядов, бьющих с неба, в которых угадывался образ гигантской птицы, наполненной мощью и спокойствием.

«Громовая птица. Или молниевая». — Стас поразмышлял и решил, что «громовая» отчего-то звучало «правильней».

Он перевернул листок, но подписи не обнаружил. Однако это точно не был набросок штатного художника. Не его стиль абсолютно. Но если кто-то хотел порекламировать себя, то у него получилось. Таких персонажей он бы добавил.

«И в скуке есть преимущество, — подумал Стас. — Так сразу видишь настоящее мастерство».

— Послание от убийцы? — Петр неслышно вошел в кабинет и заглянул через плечо. — Ого! У нас такие монстрюки будут? Я бы взял!

— Я бы тоже. Но тут не подписан рисунок. Не знаешь, кто к нам в кабинет заходил?

— Пока я тут был — никого. Потом пришла уборщица, ну и я вышел, чтобы не мешать. До Ленки дошел. Потом до Артура.

— Уборщица… — повторил Стас. — Фанзиля?