Мистер Данбартоншир

- Шаман! - радостно ухнул орк и забросил старика на плечо…

***

Великий вождь грелся рядом с гигантским костром и неодобрительно разглядывал человека в черных одеждах с бездарно намалеванными белыми черепами. Человек оказался на редкость глуп и не желал разделить с вождем всю тяжесть проблемы.

- Ой-вэй, шаман. Ты меня не слушал. Совсем.

- Да слушал я, уже раз пятьдесят выслушал и еще столько же в другом изложении. Не могу я тебе помочь. Никак.

- Можешь. Но не хочешь… Сам подумай, кто еще может моим ребятам развлечение найти?

- Ты вождь, ты и найди.

- Мне не положено. Я должен города сжигать, врагов топить, соседей изводить. Но я не должен придумывать, где моим парням отдохнуть, пока новый поход не начнем.

- Начни сейчас, - устало ответил мистер Данбартоншир, пытаясь урезонить наглого собеседника. - Зачем месяц ждать?

- Не положено! - важно ответил вождь, грея пятки на углях. - У меня приказ Безглазого, самого великого хана в наших степях, чтобы его печенью демоны подавились. И я должен его выполнить… Все равно, новые враги появятся лишь через месяц.

- Ну, найдите старых! - взмолился колдун. - С кем вы там не уживаетесь? С эльфами?

- Уже разбили.

- На королей каких-нибудь нападите!

- Только что закончили.

- Ну я не знаю, в пещеры к гномам загляните, им накостыляйте!

Над костром повисла недобрая тишина. Осторожно оглянувшись, колдун понял, что сказал что-то неправильное.

- С какой стати нам старых друзей обижать? - оскалился вождь, потянув из ножен кривой меч. - Мы с ними в мире уже две тысячи лет. И лохматы они не меньше нас. И ноги такие же кривые… А если их обидеть, кто нам брагу варить станет?!

- Но я тогда вам зачем?! - заверещал старик, всерьез озабоченный сохранностью головы на плечах.

- Вы, шаманы, великие выдумщики. Мой все на бочке с огненной дрянью летать хотел. Все пробовал, как это, в небеса подобно птице взлететь… Добился своего. Взлетел. Высоко и громко. Амулеты по всей степи собрать не можем.

- Я летать не хочу! - колдун мертвой хваткой вцепился в нагретый тощим задом валун.

- И не надо… Если помнишь, мы тогда хорошо повеселились у Бэннокберна. Ты нас позвал на подмогу вашему королю. Мы помогли. Хорошо было. Англов гнали через всю страну, от души… Теперь ты помоги нам.

- Так ведь семьсот лет прошло, - ошарашенно выдохнул чернокнижник.

- И что? Мы живем долго. Что десять лет, что тысяча, нам все едино…

Вождь встал и придирчиво проверил остроту лезвия.

- Все просто. Если ты моих ребят не займешь чем-нибудь, я сильно рассержусь. Бездельничающий орк страшнее пьяного гнома. Они или меня свергнут, или тебя полетать отправят. Поэтому предлагай, как твою дряхлую шкуру спасать будем.

- На месяц, значит? - с тоской в глазах простонал колдун.

- Да. С новой луны нас дела ждут.

- И чтобы поить и кормить?

- Где ты голодного орка видел? - в свою очередь удивился великий вождь.

- И потом вы меня больше не побеспокоите?

- Никогда! - с лязгом вогнал меч в ножны орк. - Разве что через тысячу лет враги закончатся, и мы снова заскучаем.

Старик обреченно кивнул, достал потрепанную записную книжку и стал искать нужный адрес…

***

- Девушка, где я могу увидеть господина Иванова?

Похожая на перевернутую вверх ногами амфору, высокая блондинка вцепилась своими наклеенными орлиными когтями в столешницу и визжала, перекрыв по громкости взлетающий ‹Боинг›. Не добившись от секретарши осмысленного ответа, мистер Данбартоншир взял с подноса крупное яблоко и аккуратно закрыл распахнутый рот. Добившись полной тишины, он покосился на сгрудившихся позади лохматых тысячников и снова задал свой вопрос:

- Я спрашиваю, где господин Иванов, глава района?

Замолчавшая против своей воли девушка взглядом указала на дверь.

Постучавшись, колдун засунул голову в кабинет.

- Добрый день. А я к вам по делам…

***

- Значит, не зомби? - глава района с интересом разглядывал в окно Орду, разложившую костры прямо на площади.

- Что вы, как можно залежалый товар предлагать! - немного театрально возмутился мистер Данбартоншир. - Настоящие шотландцы. Древние, правда, но исполнительные. Вы только скажите, где им там крестик поставить, и они как один… На пользу обществу, я бы сказал.

- Десять тысяч? - попытался посчитать упитанный мужчина в костюме от ‹Бриони›.

- Если надо, можно и двадцать найти.

- Нет, - строго погрозил пальцем мужчина, - у нас столько обезлюдевших деревень нет. Нам еще их оформить надо будет, чтобы все по честному… И сколько хотят?

- Только пропитание и музыку вечерами… Я уже проверил, колбасу вашего завода едят с удовольствием. Нос не воротят, как жители района… А на вечер можно и театр пригласить, с балалаешниками. Пляски, песни, юбки поярче… Им понравится.

- Это хорошо. И на целый месяц… Мы не только районые выборы закроем, мы ведь и с областными справимся… И главное, каждый поставит крестик, где надо! - воодушевился глава района и радостно потер руки…

***