Милый мой Игнатиус

Старик некоторое время смотрел прямо перед собой, потом вдруг откинул голову и захохотал. Выглядело это чересчур театрально, даже я, не вот какой критик, отметил неестественность его позы. Ну да я денег за билет не платил, пускай смеётся, как умеет.

— Вы хоть понимаете, на что нацелились? — оглаживая бороду, спросил дед Лаюн. — Сознаёте, какую силу принять решили?

— Сознаём, дед, сказки читали.

— Читали они. Читатели, — и вздохнул глубоко. — Ладно, будет вам меч-кладенец. Один вопрос только: как из хлева выбрались? Вроде я крепко вас примотал.

— Горбунок помог, — кивнул я на болонку.

— Какой Горбунок?

— В Миру Горбунков много?

Дед Лаюн повернул голову к порогу, на котором развалилась большая серая крыса.

— Ох, мне этот Водянкин! Себе хотел прибрать, — и посмотрел на меня сквозь прищур. — А я, старый, думал, что то всё слухи про Верлиоку. Оказывается, нет. Растёт новый витязь.

Он взял нож со стола и швырнул его мне небрежно.

— Держи свой меч.

Я растерялся: что, вот так просто? Маленький, лёгкий… Это он и есть, великий меч из русских сказок? Господи, я-то думал это нечто двуручное, булатное и длинной метра в полтора, а тут — тут и пятнадцати сантиметров не насчитаешь.

— Меч-кладенец? Это и есть меч-кладенец?

— А ты что хотел? Как в звёздных войнах? Хренушки. Здесь всё по-настоящему, без прикрас.

— Но как же, — не унимался я. — Святогор-богатырь его… им… а он… и после… улочка… переулочек… Как вот этим, — я попытался подобрать синоним к тому, что держал в руках, — как вот этим переулки в рядах врагов прорубать? Да с ним даже тупика не сделаешь.

Жабоид покрутил пальцем у виска.

— Кому ты веришь, Игнатиус? Это обычный кухонный нож. Им только колбасу резать можно.

Старик снова захохотал, и на этот раз смех его выглядел более естественным.

— Ты чего ржёшь, дед? Весело тебе? — я бросил ножик и приставил обрез к его колену. — Думаешь, не выстрелю? Я через такое прошёл! Я за три дня такого насмотрелся, что три года теперь в санаториях отдыхать надо. У мне уже вот где всё ваше. Достало! Ты, твой жабоид, Водянкин. Да будь он проклят, ваш поганый Мир!

Дед заелозил, смех как рукой сняло.

— Остынь, новик. Я не виноват, если ты не видишь того, что под носом лежит. Будет тебе меч, — он осторожно, пальчиком, отодвинул дуло обреза от своего колена. — Меч в хранилище банка, ячейка девятьсот восемнадцать. Дерзайте.

— А кому ячейка принадлежит? — спросил жабоид.

— Моране.

Это имя мне ни о чём не говорило, вроде бы слышал его краем уха, или нечто созвучное, но где и в связи с чем, не помню. Гораздо большее впечатление на меня произвело словосочетание «хранилище банка» — и насторожило. Это намного серьёзнее малознакомых имён. Ворваться в банк, вскрыть хранилище, ячейку… Нам действительно так необходим этот меч?

Дмитрий Анатольевич встал из-за стола. Что было нужно, мы выяснили, пришла пора расставаться. За руки прощаться не стали, не к чему, я схватил Горбунка под мышку, взялся за дверную ручку.

— Эй, новик, — окликнул меня дед.

— Ну?

— А жабоид-то твой.

Я не понял, к чему он это, пожал плечами и толкнул дверь.

Глава десятая, немного о прошлом жабоида и моём происхождении

Открыв дверь, я нос к носу столкнулся с Микулой Селяниновичем. Тот, видимо, решил-таки блинов дедовых отведать, и вот вам встреча. От неожиданности мы оба замерли, а в следующее мгновенье я осознал — инстинкт, наверное — что мне конец. В прямом смысле. Я увидел, как губы витязя искривляются, как поднимается правая рука, сжимаются в кулак пальцы. Ещё пара секунд — и я в нокауте. Господи! А доставать обрез уже поздно, да и Горбунок под мышкой мешается. К счастью, тело среагировало быстрее разума. Я присел, одновременно подныривая под летящий в голову кулак, и снизу вверх запечатал старику в подбородок. Хорошо приложился! Микула Селянинович приподнялся на носочках, крутанулся вокруг своей оси и плашмя грохнулся поперёк порога.

Жабоид вскрикнул и вытаращился, а дед Лаюн молвил:

— Убил!

Я склонился над поверженным витязем, сжал запястье — пульс был ровный, спокойный, как у спящего человека. Жив. Но скоро он проснётся, и вот тогда никакой инстинкт мне не поможет. Рядом присел на корточки жабоид, тоже пощупал пульс.

— Жив, — подтвердил он мой диагноз. — Классный удар. Уходим.

Рукопашный бой: 0 + 3 = 3.

Проницательность: 1 + 1 = 2.

Репутация: -7 — 3 = -10.

Великий Боян, я когда-нибудь из минусов выберусь? Зачем вообще нужны эти показатели?

— Анатолич, что даёт репутация? — спросил я, выскакивая вслед за жабоидом в сени.

— Репутация? Репутация… Да на кой она тебе сдалась, репутация? Уважение в обществе. С минусовой тебя ни в один приличный дом не пустят.

— У меня минус десять.

— Ну и плюнь, в Горбунке тоже жить можно.