Миллиардер под прикрытием

Она втянула в себя воздух, ее сердцебиение стало громче. Ткань его джинсов ощущалась грубой на внутренней стороне ее ног, а он сам был таким... горячим. Но ведь она и раньше чувствовала, каким горячим он был, не так ли?

Во рту у нее пересохло. Одно дело думать обо всем этом, совсем другое - сделать это. Стоять на коленях перед мужчиной, в которого она была влюблена большую часть своей взрослой жизни. Мужчина, о котором она никогда не позволяла себе фантазировать, потому что так безопаснее, так легче жить.

Если у тебя чего-то никогда не будет, тебе никогда не будет больно, когда это заберут.

И прямо сейчас, никто не мог забрать его у нее.

Оливия снова вдохнула, пытаясь успокоиться.

Ладно, не надо думать о задаче в целом, а просто о следующем шаге. Что ей теперь делать? Дотронуться до него…

Медленно, она присела так, что оседлала его бедра. Она почувствовала, как его мышцы под ней напряглись в ответ, хотя он не двигался. Боже, его жар снова потряс ее. Она не ожидала, что заметит это или даже что ей это понравится. Но ей понравилось. Ей действительно понравилось.

Она вся напряглась, а мурашки побежали по коже. Между бедер возникло ощущение тяжести, что-то вроде пульсации.

Желание.

Она чувствовала это и раньше, иногда ночью, во сне. Неясные сны, которые она никогда не помнила, когда просыпалась, но от которых ей было жарко, мокро и больно. Ей не нравилось думать об этом, поэтому она всегда игнорировала их.

Но, сидя верхом на распростертом теле Вульфа, она подумала, что эти чувства не так-то легко игнорировать. Не сейчас, когда она здесь, а он под ней.

Возможно, это была не такая уж хорошая идея. Возможно, ей следует просто слезть с него и оставить спать.

- Хм, - пробормотал он, сапфир и изумруд поблескивали под длинными шелковистыми ресницами. - Ты уже передумала?

Было что-то в его грубом голосе, что прокралось под ее кожу, как заусенец. Своего рода вызов.

Это заставило ее напрячься, вспышка раздражения прошла через нее.

- Я не боюсь, если ты об этом, - коротко ответила она.

- Ну, конечно, нет, - на этот раз в его голосе послышались веселые нотки. - Оливия де Сантис боится старого доброго минета? Никогда.

Теперь он насмехался над ней, и это ее раздражало. А еще ей хотелось показать ему, что она на самом деле не боится, и это озадачивало, когда она уже решила, что ей все равно, что он о ней думает. Но почему-то она не могла отпустить его. Он думал, что она здесь в ловушке, он думал, что она не сможет убежать.

Она ему покажет. Она покажет его шести футам пяти дюймам мускулистого морского котика, кто здесь боится, а кто нет.

Оливия промолчала. Вместо этого она протянула руку и потянула ткань его термоводолазки вверх, скользя по его телу, открывая все эти красивые, скульптурные мышцы, загорелую кожу и яркие чернила его татуировок.

Один уголок его рта приподнялся, но она не хотела смотреть на его лицо, потому что намек на улыбку и блеск его глаз делали с ней то, что ей не нравилось. Вместо этого она посмотрела на его грудь, протянула руки, чтобы прикоснуться к нему, и положила ладони ему на грудь.

Боже. Такой горячий и невероятно твердый. И все же его кожа была гладкой, атласной, и слегка колючей из-за волос на его теле.

Она сглотнула, скользя ладонями вниз по его торсу, наблюдая, как напряглись и расслабились мышцы его живота, когда она прикоснулась к нему. Он чувствовал себя так... хорошо. Лучше, чем она ожидала.

Наконец, прикоснувшись к нему, после всех этих лет…

Ее горло сжалось, и какая-то часть ее хотела убрать руки и убежать из комнаты, забыть обо всем, что когда-либо здесь происходило. Но почему-то она не могла заставить себя сделать это. Он был здесь и позволял ей прикасаться к себе, и, Боже, она не могла остановиться.

Она поглаживала его, зачарованная игрой мышц его пресса, чернилами, вздымающейся и опускающейся массивной грудью, скольжением цепочки армейских жетонов по его коже, когда он дышал. Горячий.... Она не могла справиться с его жаром и тем, как обожгло ее пальцы, как будто они могли загореться в любую секунду. Ее сердце билось так громко, что она больше ничего не слышала.

Она никогда не думала о том, чтобы прикоснуться к мужчине. Никогда себе этого не позволяла, даже к Вульфу. Она любила его, но всегда издалека, на расстоянии.

Но теперь расстояния не было. Он был не просто новым письмом в ее почтовом ящике, с историями того места, где он находился на задании. Или даже имя в строке «кому» одного из ее собственных писем ему, изливая свою душу о том, что происходит в ее жизни. Он не был воспоминанием о высоком, долговязом мальчике, который сидел, развалившись, в библиотеке ее отца, слушая ее.

Он не был тем парнем на фотографиях, которые он прислал ей, изображенный с пистолетом в руке или в форме.

Он был живым, дышащим мужчиной, который лежал прямо под ней, и она касалась его, и все это было реально. Все было по-настоящему. Твердый жар его тела, ощущение его кожи под ее руками, звук его дыхания…