Михаил Карпов

— В этом году. 5 октября. Очередной сердечный приступ. Если не займетесь лечением — все так и будет. Сколько проживете после лечения — я не знаю. Но может и еще несколько лет. Вполне вероятно. Слишком уж вы износили себя. Мне очень жаль, Иван Антонович…очень.

Мы помолчали, я не знал, что еще сказать. Ефремов думал о чем-то своем. Потом он неожиданно выдал:

— А я согласен с вами насчет информационного поля. Так все и есть. Вы же сам писатель, знаете, это чувство, когда будто кто-то пишет вашими руками? Текст выходит свободно и легко так, как если бы его нашептывали на ухо. Я уверен — это и есть подключение к информационному полю. Когда я писал рассказал об алмазах в Якутии — я именно так и писал. И потом оказалось — угадал, раскрыл государственную тайну. Мне тогда крепко досталось, нервы потрепали…

— Да, я знаю такое чувство — усмехнулся я — Оно у меня частенько бывало. Кстати — и Булгаков об этом говорил — когда он писал «Мастера и Маргариту» — будто кто-то водил его рукой.

— Спасибо, Михаил Семенович — Ефремов протянул мне руку — надеюсь, мы еще увидимся. Ну а если…не увидимся, то…так тому и быть. Встретимся в информационном поле Земли!

— Встретимся… — вздохнул я, и подумал, что возможно это будет очень нескоро. Интересно, сколько я проживу в этом мире? Может я вообще вечен, как Агасфер? Всегда думал — как бы я жил, если бы знал, что буду вечно молод? Знал, что проживу тысячу лет? Хочется заглянуть за горизонт, посмотреть, что же там, вдалеке!

— Ну что, прощаемся? — услышал я знакомый хриплый голос.

Высоцкий. Он весь вечер был тих и мрачен, не участвовал в разговорах, только ел и пил. Больше — пил. Выпил очень много, но на нем это никак не отразилось. Ну…почти не отразилось. Стоял он твердо, не шатался, только речь немного замедлилась, да глаза неестественно блестели.

— Я обещал тебя вылечить — говорю легко, как бы между прочим — Ты согласен?

— Обещал? — теряется Высоцкий, и недоуменно смотрит мне в глаза. Потом морщит лоб, и неуверенно, как-то растерянно говорит — Да, обещал. А ты…правда можешь? Ну это…излечить? Закодировать, как сейчас говорят.

— Могу…наверное — усмехаюсь я — Только учти: после лечения ты не сможет употребить ни спиртное, ни наркоту. Ни в каком виде не сможешь спиртное — даже в конфетах. А если попробуешь наркотики…лучше не надо. Будет очень плохо. Можешь даже умереть.

— Даже так? — удивляется Высоцкий, и я буквально чувствую, как «шестеренки» в его голове начинают крутиться, скрежетать, выталкивая из глубин мозга решение.

— Так — киваю я, надеясь, что это именно так. Зина научила меня методике гипноза, погружения в сознание, но…я не особо этим пользовался. Вернее — практически не пользовался. Устраивал несколько сеансов гипноза на больных психлечебницы, в которой она работала, и у меня получалось. Но чтобы вот так, с обычным человеком… Впрочем — у меня есть еще иглоукалывание, и это дополнительный фактор, способствующий успеху.

— А когда? — задумчиво прикидывает что-то Высоцкий.

— Сейчас — киваю я — Прямо сейчас. Идем ко мне на дачу, и ты поживешь там некоторое время. Дня два нужно, чтобы из тебя вышел сегодняшний алкоголь, а потом и приступим. И я тебе обещал, что погоняю по полосе препятствий — вот и давай, решайся! Но сразу скажу — решишься, так — раньше, чем я тебе разрешу, с территории дачи ты не выйдешь.

— А пойдем! — Высоцкий махнул рукой, будто отрубая что-то в своем прошлом — Давай!

— Сейчас…только Махрова захвачу…Леш, ты где запропал? Пойдем ко мне ночевать. А завтра поедешь. Только сразу предупреждаю — у меня бухать нельзя.

— Да какое бухалово? — искренне удивился Махров — Хотел бы нажраться, так на банкете бы нажрался. Впрочем, я уже и нажрался… Да поехали! Посмотрю, как ты там устроился! Как живут, понимаешь ли, лауреаты Ленинской премии и параллельно мультимиллионеры. Буржуи, в общем.

— Сам ты буржуй! — нарочито обиделся я — Буржуи, это те, кто не работает. А я пашу, как папа Карло! Так что ты давай не заговаривайся! Ишь, буржуя нашел!!

— Плохо изобразил — деловито сказал Махров — Не умеешь играть! Поучись у своего друга Высоцкого, как надо играть роль!

— Володя у меня пока что поживет — зевнул я, глянув в темное, покрытое россыпью звезд небо — Будем из него демонов изгонять. Бесов.

— Правда, штоль?! — удивился Махров — Кнутом будешь сечь? Ну, чтобы из истязаемой плоти вышли все бесы! Верный способ, да. Подтверждаю!

— Инквизитор хренов! Интересно, кого ты там порешь? Секретаршу? — фыркнул я, и махнул рукой помалкивающей в паре шагов от нас Ольге — Оля, пошли! Пойдем, мужики!

— Мужики в поле пашут — деловито сообщил Махров — Я не могу ходить пешком, мне по статусу не положено. Где это видано, чтобы целый министр культуры пешком бродил? Что люди подумают? Давай на машине поедем.

— Пешком! — безжалостно отрезал я — Жир растрясешь! Ишь, пузо наел! Тебя вообще надо посадить на диету, пока не похудеешь! Топай, топай ножками!

— Ладно, погоди — щас скажу, чтобы водитель с машиной ждал в Доме творчества. Потом позвоню, вызову его. Пять минут, не больше!

И Махров исчез в дверях центрального входа.