Метаморфозы познания

Работа, семья, любящая жена и дочка… И отрицательные показатели на гепатит. Это сейчас и это правда.

А всё началось с листа бумаги и ручки….

Когда я всё потерял, передо мной тоже встал этот вопрос, а как жить дальше. И мне вновь помогло Слово. Я работал, я писал.

Листок бумаги и ручка… как они помогают справиться, казалось бы, с самыми непростыми вопросами. Мысли, которые хаотично роятся в голове, выстраиваются в стройные, чёткие ряды твоих открытий. Ты по-новому можешь увидеть себя и окружающий мир. Может, уразумеешь и своё место в этой жизни, и своё предназначение.

Надо только свои дела, свои поступки рассматривать сквозь призму вопроса, какой смысл в этом, или ином поступке. Мотивация поступка должна быть подчинена идее перевоплощения и стремления к лучшему. Мотивация – это принятие некого постулата, который разумом принят за истину. Верить, надеяться, жить. Понимая, жизнь не конечна.

Человек – как ювелир, как огранщик алмазов. Каждый человек создаёт себя сам. Все события, все встречи и обстоятельства, происходящие с человеком, даны ему как испытание, как проверка. Господь ставит перед человеком определённые условия и смотрит, какое решение принял человек, как он поступил. Человек совестью, разумом понимает, сразу, или нет, но понимает, что он совершил и что он и почему сделал. Человек может дать оценку своим поступкам. Но оценку поступкам и помыслам человека даёт и Бог.

Ну вот, приехали, куда без медсестры, пришла на обход.

– Уважаемые больные, соблюдайте тишину. Пора ложиться спать. Выключаем свет. Отбой!

Что за люди, ну никак им неймётся. Только соберёшься с мыслями, так обязательно припрутся. Я тут, может, новый роман замышляю. Уже и тему обозначил: Мечтою одержим, в игре с судьбой на кон поставил жизнь я! А тут… что за люди. Ну да ладно. Жизнь, обстоятельств череда, у всех у нас они свои. Каждый новый день это как новая глава ещё ненаписанной книги. Кстати, о вечном.

Может, мне свой предыдущий роман дописать? Всё равно пока не спится.

О таланте

Он шёл, не сильно обходя лужи. Дождь моросит. Весь промок. Лишь бы гитара не намокла, чехол ничего, нормальный. Скоро уже дойду. Ну, вот и подъезд, второй этаж. Моя дверь. Щелчок замка. Моя жизнь …

Он разделся, есть не хотелось. Нет желания, ничего не хочу. Прошёл в комнату. Сел на диван. Открыл бутылку вина, что принёс с собой из города. Налил полный стакан и медленно выпил. По телу расползлось тепло. День прошёл. Я опять пел около вокзала. Немного совсем заработал. Давали мало. Ещё пару глотков. Потихоньку отпускает.

Опять ничего. Где он, мой продюсер? Неужели я всё-таки неудачник? А я так верил в себя, в свои мечты. Оказалось, что мой талант никому не нужен. Зачем дан талант, когда он не востребован? Нет оваций, нет цветов, нет денег. Место моим песням в помойном ведре.

Налил ещё. Тост родился сам собой: «Покойся с миром бессмысленно-великий мой талант!»

Он прикрыл глаза, и ему больше не хотелось их открывать. Зачем?

В голове звучит песня:

ВОРОНЬЁ

Терзает душу мне боль чёрной птицею,

Над пламенем свечи кружится вороньё.

Прости мне, брат, слезу, но больше не могу –

В вине я утоплю тоску свою.

Прости мне, брат, что глуп я был

И что её я полюбил,

Всё в этой жизни на Любовь поставив.

Огонь вина, согрей меня,

Сожги любовь свечою!

Терзает душу мне боль чёрной птицею,

Над пламенем свечи кружится вороньё.

Огонь вина, сожги меня,

Прочь от любви умчи ты,

Дай хоть на миг её забыть,

Дай хоть на миг забыться.

Огонь вина, согрей меня,

Сожги меня свечою!

Захмелел, хмельная блажь.

Думал и хотел талант похоронить. А оказалось, что выпить просто хотелось, и повод искал. Это как всегда.

А талант он завтра, как просплюсь, воскреснет. От этого не уйти. С этим рождён и с этим помру.

Часть 2.

А дальше что, что завтра? Инсульт? Моему мозгу надо всё больше и больше крови. Кровоток всё усиливается. Я должен что-то придумать. Я хочу жить. Жить с одной извилиной, не думая, я не могу. Понять, как управлять жизнью, тоже. Жить, смирившись, отождествляя себя с послушным истуканом – безумие. Мой мозг требует от меня всё большей и большей энергии, и тело, уже почти не сопротивляясь, безропотно отдаёт свою питательную силу. Мышцы становятся дряблыми, кожа, не получая питания, сохнет, весь организм работает на то, чтобы прокормить мозг. Всё подчинено его эфемерной мечте. Всё поставлено на кон. Восстановить психику и пройти лечение – нет средств. Иммунитет становится всё ниже. Восприятие действительности угнетает очевидностью заблуждения и подтверждает догадку – мой разум меня обманывает. Но он есть высшее из моих начал.

Даже обладая всей полнотой знаний возможно лишь судить о будущем, гадая также как и знаний не имевший вовсе. Надуманные пророчества токсичны, ибо они суть ложь, изливающаяся из злых сердец глупцов, возомнивших себя провидцами. Нет правды и в измышлениях лжецов, утверждающих о своих добродетелях, кои они предлагают людям, ибо, по их утверждению, им те дарованы Небом.

Настойчиво ищет смерти безумец, следующий путём обмана, гордыней ведомый, удаляющийся от истины. Желающий возвеличиться, да унижен будет.