Мерзкий старикашка

— Зайдем в трактир, — распорядился я. — Там насчет быка и спросим. Или не спросим, а увидим…

Последнюю мою фразу спровоцировал громогласный рев некоего человекообразного (надеюсь) животного, прооравшего: «Пой, бродяга, за что тебе платим?!»

— Одну минуту, добрые господа, — отозвался звонкий мальчишеский голос. — Я просто подтягивал струны.

Ну да, ну да, какая ж пьянка без застольных песен? «Изгиб бутылки звонкой» и все такое. Одобряю.

— Пой давай или без ужина останешься! Пой! — раздался тот же голос.

— До чего же противный тип, — пробормотал я, самолично привязывая Репку к коновязи (ибо конспирация!). — Он мне уже не нравится.

Из трактира послышался мелодичный перебор — явно не сигарный.

— Лирник, — уважительно произнес один из дружинников. — Редко они так далеко на север, если только не в самую Аарту, забираются. Послушать бы…

— Отчего нет? — пожал плечами я. — Мы как раз внутрь и идем.

— А позвольте, почтеннейшие слушатели, спеть вам о сатрапе из Парсуды, который так дорожил своими богатствами, что боялся потратить из них даже малую монетку.

— Пой! — В бычьем реве прорезалась некая тень положительной эмоции.

Спроси людей, спроси богов,
Богат сатрап Бантала.
Царя царей казну с своей
Он путал ведь немало!..[4]

Лирник задорно затянул песню аккурат к нашему появлению внутри трактира.

Слух меня не обманул — на вид паренек был действительно ровесником Тумила, только совсем уж худенький, да и одет оказался в некую не поддающуюся описанию одежку, сшитую из разноцветных кусков материи.

Зато, в отличие от заметно более крепкого княжьего сына, пел замечательно — мой-то стремянный из-за ломающегося голоса… В общем, даже под нос старается не мурлыкать ничего. И песня… Ничего так, в общем, хотя и не шедевр, про жадного парсюка, который над каждым гнутым бисти дрожит, и потратить хоть один — для него нож острый. Наниматели — компания красномордых здоровяков, пирующих за несколькими сдвинутыми в центре зала столами, — должны одобрить. Если не поймут, что парнишка над ними-то и насмехается.

И вот однажды сей сатрап
Проснулся утром рано,
Проголодался за ночь так —
Готов был съесть барана.

Глаза мальчишки сверкнули голодным блеском, когда он случайно глянул в сторону заказчиков.

Эй, повар! Ну! Корми скорей,
Зажарь муфлона пожирней!

Ожидаемо оказалось, что деньги, которые сатрап выделяет на закупку продовольствия, уже все вышли, так что герою песенки надобно умерить свои аппетиты. Ну или выделить дополнительное финансирование, на что сей скопидом, разумеется, не пошел — решил уменьшить дозировку питания. Сначала — до молочного поросенка, потом до гуся, цыпленка… Получал твердый ответ, что нема и надо покупать, попытался выкрутиться, конечно же — заполучить халявного мясца хоть на один зубок. Но сволочной повар и тут его обломал:

— Ну что ж, коль хочешь ты мыша —
Его зажарю ловко,
Но чтоб норушку изловить,
Купить бы мышеловку.
— Зачем? Ведь у тебя есть кот!
— Так он мышонка и сожрет…

В общем, пришлось скупому сатрапу ехать в соседнее владение, там найти колодец, напиться сырой воды так, что раздулся, словно бурдюк, и высказаться в том духе, что это хотя бы без трат, да еще и на чужой счет.

Ай-вэй, как же тяжело в Парсуде людям-то живется…

— Держи, парень. — Я кинул лирнику полуабаз. — Хорошая песня.

— Эй! Мы его наняли на весь вечер, и его песни — наши! — Из-за стола, пошатываясь, поднялся здорове-э-энный, поперек себя шире, дядечка — тот самый обладатель «бычьего» голоса. — Если решили платить за пение, платите нам!

Может, лучше этого против Тумила на корреру выгнать? Хотя это ж не бык, это козел…

Дружинники подались вперед, сотрапезники голосистого подобрались — ой, быть драке…

— Вы наняли его, дабы он пел в трактире? — ласково уточнил я.

— Да, на весь вечер! Так что монетка наша!

— Не спеши, уважаемый. За то, что мы услышали в трактире, никто и не платил.

— Как так, монах? — насупился здоровяк. — Я же видел, как ты ему бросил медяк.

— Верно. Бросил, — согласился я. — Но часть песни мы слышали до того, как переступили порог. А ведь за пение на улице вы лирнику не платите?

— Э-э-э…

— Ну вот видишь, сын мой, все по справедливости и по закону. Оставим это. Мы тут по делу. Нам нужен бык, поздоровее и позлее.

— И для какой такой надобности он тебе нужен, брат? — подал голос пожилой, но крепкий еще мужик, расположившийся во главе стола.

Лирник провел по струнам, и «бычий голос» вновь на него рявкнул:

— Помолчи пока!

Здоровяк тяжело опустился на место, а мальчик затих, но не испуганно. Всем своим видом он выражал: «Ты, дядя, уже определись, тебе петь или не надо».