Меня зовут Виктор Крид

— Эх… а я вот давненько уже не охотился, — погрустнел Юи.

— Чего же так? Пираты перевелись что ли? — удивился я.

— Пираты… — хмыкнул он. — Пираты наши моря уже лет сорок десятой дорогой обходят. Их сюда никакими деньгами не заманишь. Одни контрабандисты остались. Но с теми у нас бизнес — на них не поохотишься.

— Истосковались? — задумался я.

— Стае надо выпускать пар, — ответил Юи. — Одних «Кругов» маловато. Тебе ли не знать.

— Что ж… Будет вам охота, — прикинув, кивнул я. — «По следу» все ходить умеют?

— Не все. Но всем и не надо. Я только старших хочу «проветрить».

— Хорошо. В полночь. Ждите меня в «круге». Но только те, кто уже настоящую кровь лил. «Чистых» не трогай. Охота будет… кровавой.

— Будем ждать! — расползлись в хищном оскале губы на лице Юи, а глаза его опасно сверкнули. — Куда идём?

— В склеп, — коротко бросил я.

— Сегодня же не Тот День? — нахмурился Юи.

— Хорош им разлёживаться. Пора вставать, — ответил на это я.

— Ты нашёл способ? — вскинулся сын.

— Нашёл. Идём.

* * *

Склеп был всё таким же, каким я его помнил и раньше: сухим, чистым, светлым, каменным. Правда, окна теперь в нём были не деревянные, а пластиковые, с нормальным стеклопакетом. Гробы стояли стройными рядами. Пугающими и грозными. Совершенно одинаковые, черные, без единого украшения или узора, какими мы их и ставили в сорок пятом.

Нет, я был не прав. Изменились не только окна. Крышки гробов тоже изменились. Раньше это была лакированная фанера. Теперь же прозрачный пластик.

Что ж, одобряю такое решение. Функционально.

Я встал в центре свободного от гробов места, лицом к рядам, по-твёрже расставил ноги, рыкнул от отвращения и создал управляющие контуры вокруг правой руки.

Второй раз это сделать получилось намного проще, чем первый. Но и противнее было сильней. Ведь тогда я действовал в цейтноте, а сейчас время в запасе было, а спешки как раз не было.

Но я волевым усилием задавил раздражение и неприязнь к магии. В конце концов, я не зря тренировал самоконтроль столько десятков лет. Я-таки научился быть хозяином себе и своим инстинктам.

Красивые вращающиеся зелёные цепочки символов, геометрические построения и та сила, что за ними чувствовалась, заставила Юи отступить на шаг и даже глухо зарычать, «топорща шерсть».

Хм? Это что же? Получается, моя ненависть к магии не из-за Иссея? Она у нашего вида врожденная? Инстинктивная? Как интересно…

Но, не время отвлекаться. Калибровка, выбор шага сетки и начало отматывания.

И это было… намного тяжелее, чем со Сталиным. Там были минуты, здесь же годы. Чтобы сдвигать руку, приходилось прикладывать такие усилия, словно я этой рукой «Тигр» поднимаю-толкаю-тащу поперёк гусениц. И сопротивление росло с каждым преодоленным миллиметром, с каждым отмотанным годом.

Я уже рычал от боли и жутчайшего напряжения, от ярости, что какая-то Дзенова срань смеет мне сопротивляться! Ярость поднималась выше и выше, накатывала, словно цунами, разгоралась, словно пожар в Тайге…

Я рычал, я орал. Юи вымело уже к самому входу в склеп, где он стоял уже на четырёх опорах и выгибал спину подобно атакующему коту, разве что не шипел. Или я этого просто не слышал, так как клокотал и орал сам.

А гробы передо мной становились всё более новыми, свежими. Крышки вновь были фанерными. Появился запах свежего лака, который становился сильнее… и наконец, гробы вовсе рассыпались, а тела попадали на пол. Попадали и прямо на глазах восстанавливались, обретая прежнюю целостность.

И вот он момент: мои дети встали на ноги. Живые. А я остановил руку… то, что от неё осталось. Не было у меня руки больше по самое плечо. Символы, цепочки, контуры — всё это висело прямо в воздухе, вокруг ничего.

Я усилием воли погасил контуры и закрыл «Глаз».

Рука не отрастала. Правда и кровь больше из обрубка не хлестала, как в процессе, но ещё сочилась. И обрубок… он не был ровным. Он выглядел так, словно рука взорвалась изнутри. Хотя, может и не «словно», а действительно взорвалась. Просто, я не обратил на этот факт внимания, продолжая толкать и толкать ей что-то нематериальное. И было совершенно плевать, что толкать-то уже нечем.

Вот откуда была боль… Понятно.

Что ж, то что кровотечение остановилось само, без жгутов, прижиганий и прочего — знак хороший. Получается, регенерация-таки работает. Но очень. О-о-о-очень медленно.

Забавный «побочный эффект», о котором в Книге Калиостро не говорилось… или говорилось, но я не понял? Там так-то язык довольно витиеватый. Без косяка хрен вкуришь, что автор имел в виду…

А, плевать. Сама не отрастёт — Старку протез закажу. Ну или ещё что-то придумаю: это ж Марвел, блять!

— Подъём, засони! — дружелюбно рыкнул я, растягивая губы в приветственном оскале. — Нас ждёт охота!

И зеркальные моему оскалы стали появляться на лицах светловолосых парней и девушек, одетых в камуфляж времён Второй Мировой Войны, а на пальцах их рук выползали, прорывая кожу, устрашающие когти…

* * *

Глава 79

* * *