Мемуары попаданца. Том 1

Засунув в рот кровоточащий палец, я посмотрел на Рисю. Что ж… у него богатства было поболее. Сам мешок немаленький, так он извлекал из него все новые предметы и раскладывал перед собой. Веревка, толщиной с палец, но моток приличный. Охотничий нож, фляга, шмат вяленого мяса или что-то типа того. Плоский камень и вытянутый по форме кусок железа, видимо, кресало и огниво. А еще пару пучков с каким-то травками.

— Хорошие новости. У нас есть пожрать, вода под боком, у нас есть чем раздобыть огонь, и какое-никакое оружие, — довольно улыбнулся Рися.

— А плохая? — мрачно спросил я, удерживая Марти, который уже устремился к мясу.

— Игроки в книге были магом, мечником и лекарем-некромантом. В этой книге не все как у людей, — махнул рукой новоиспеченный лесник. — Мы с тобой никто, круга нет. Так что допетривать кто и что умеет должны сами, если, конечно, пройдя через портал приобрели новые навыки. Но раз Марти получил способность перевоплощаться, то может и нам что-то досталось.

— Отлично! Живем! — я скривил рожу, всем своим видом показывая, как мне все это «офигенно нравится». — Видимо… Марти! Перестань жрать мешок!

Аристарх взял кота себе на руки:

— Потерпи дружок, сами голодны, но еще не во всем разобрались. Я вроде огонь развел, но статов нет. Вообще ничего нет. Паш, там про это было точно, надо что-то сказать, чтобы увидеть.

— Видимо еще не дошёл, сейчас посмотрю.

У героев экраны появлялись прямо пред носом, когда они чего-то достигали. У нас этого не случилось, так что я начал просто просматривать заметки на полях, но не нашел ничего хоть отдаленно похожего на то, что мы в игре.

— Смотрю я на это все и не понимаю… А есть тут в книге гайд или мы сами во всем должны разбираться? Системные сообщения, в конце концов… Такое ощущение, что игру клепали на коленке, совершенно не разбираясь в теме.

— Паша. Мне кажется, что ты мыслишь правильно. Только вот эту игру не разрабатывали. Ее описал в книге человек, который совершенно не разбирается в играх. И, сдается мне, нет никакой игры. Есть просто другой мир, и мы в этом мире. Вопрос в том: кто этот сука-писатель, и он ли превратил книгу в портал между мирами?

— Хороший вопрос, — я почесал репу и задумался.

Рися, тем временем, решил помыть фляги и налить в них воды.

— А зачем он это сделал? — задал я вопрос, который крутился на языке.

— Что именно? Написал книгу?

— Да нет же. Ну написал и написал, — я задумался, как бы правильно сформулировать. — Если книга была написана в тысяча девятьсот пятьдесят восьмом, когда еще даже компьютерных игр не существовало, не странно ли это? Значит, автор не простой человек.

— Не факт, что она была написана тогда, — возразил Рися. — Это же байка, легенда. Да еще и возникла в помойке, которую зовут Интернет. Быть может, это вовсе не так. Вспомни, что Тимофей сказал: когда он видел книгу, никаких заметок на полях не было. А значит, это либо другой экземпляр, либо кто-то попал сюда, сделал заметки, и отправил книгу обратно в наш мир.

— Думаю, системных сообщений нам ждать не стоит. Человек, который создал этот мир, понятия не имеет, о чем речь. Ты читал эти статы, этот лут? Херня полная!

— Согласен. Но выбора особо у нас нет. Считаю, что надо идти по книге, то есть в город на разведку. Разжиться шмотками… И в первую очередь, нормальной обувью, — Аристарх с презрением посмотрел на свои сапоги и сплюнул.

— Если есть этот город. Круга-то не было. Не уверен, что мы выберемся отсюда, — вздохнул я, абсолютно не понимая оптимизм друга. Все-таки оказаться хрен знает где, хрен знает зачем — такое себе приключение.

Рися молчал. В тишине он набрал воды во фляги, в тишине же вернулся к огню и начал разделывать тушку кролика. Наступили сумерки. Ужинали мы уже под светом звезд. Съели все, но соли очень не хватало. Марти тоже перепало неплохо, все-таки почти его добыча.

Ночевали на траве. Глядя на ночное небо, усыпанное мириадами звезд, я не мог отыскать знакомых созвездий, как ни пытался. Оно и понятно — мир чужой, чуждый, незнакомый…

— Я тоже думаю, что мы не вернёмся, — подал голос Рися.

— Почему?

— Легенда гласит, что никто не возвращался. Я тебе рассказывал.

— А вдруг, нас можно вытащить из нашего мира, если мы сами не сможем выбраться? — предположил я.

— Если ты про Тимофея, то он, не будь дураком, промолчит. А если дурак, то наверняка уже в психушке.

— А может, он сходит к этой твари и выяснит, что тот мне впарил? — зло выплюнул я.

— Ты про продавца книжного? — Рися приподнялся на локте и глянул на меня. В глазах мелькнул огонек надежды.

— Ага, про него, гада.

— Возможно и сходит. Да только, если тот ничего не знает, нам по-любому хана.

— Знаешь, Рися. Я вот запаниковал поначалу, а сейчас уже спокоен. Надо просто плыть по течению, и оно куда-нибудь вывезет.

— Нам нужен план, — возразил он.

На этот раз голос друга звучал решительно. Мы решили не отступать от книги: продать шкуры зайцев, связка которых оказалась в мешке, и заработать себе на шмот. Оставался один вопрос: где долбаная карта?