Мефодий Буслаев: другой путь (СИ)

Сердце судорожно замерло и заколотилось в груди, а меня будто окатило из шланга - я вмиг покрылся потом, и будто в замедленном времени увидел еще десяток ножей, летящих в меня, и зажмурился, по чистому наитию сомкнув вокруг себя ауру - увернуться все равно не успевал. В уши вонзился тихий звон, а затем послышался шум от падения. Я нерешительно открыл глаза - на полу лежал с десяток погнутых железок.

- Ну, если бы он не смог даже этого - не стоило бы и начинать, - я услышал низкий мужской голос.

Тяжелый, холодный - в нем будто слышался лязг стали, крики боли и ярости. Помещение осталось таким же, только дальняя часть немного изменилась - там, где была груда строительного мусора, теперь стояло черное, даже на вид удобное кресло. В нем сидел мужчина, на коленях которого лежал длинный двуручный меч, хищно посверкивающий в редких лучах света. На него не хотелось даже смотреть, не то, что всматриваться - от него буквально несло кровью и смертью. Наверное, артефакты каких-нибудь фэнтезийных некромантов чувствуются так же.

- Вы хотели меня видеть? - я вдохнул и выдохнул, пытаясь взять себя в руки. От одного присутствия этого мужчины меня трясло. Так мог бы ощущаться языческий бог войны, даже в почти двадцати метрах от него все вокруг будто бы окрашивалось в багровые тона, а от металлического привкуса крови становилось тяжело банально глотать. В гуще схватки, среди груды мертвых и умирающих тел, он выглядел бы естественнее, чем сейчас - сидя в офисном кресле.

- Да, Мефодий. - он всматривался в меня, и даже просто удерживать взгляд, не давая ему уткнуться в чужие сапоги, было сложно.

Мужчина выглядел лет на сорок пять - еще не старик, но и не молод. Матер - да, это слово подходит. Широко посаженные глаза, черные усы. Нос пересекал грубый шрам, начинавшийся у правого края лба, и заканчивающийся у губ. На шишковатый лоб по центру наползла стрелка волос. Дышал он хрипло, с усилием, и на каждом выдохе шрам наливался кровью, становясь красным. Борода опускалась примерно на ладонь, и была грубо обрублена.

- Я хочу предложить ученичество, - он был задумчив, и не давил, но даже так выдерживать его присутствие было тяжело.

На миг я перешел на второе зрение, и тут же выключил его, поклявшись себе больше никогда не смотреть на это существо так. Там не было ничего страшного - просто на месте мужчины была компактная черная дыра.

- Вы предлагаете? - мне все больше не нравится эта ситуация и этот разговор. Ученичество не предлагают, как не впаривают айфон в электричке. Его заслуживают, выкупают, выгрызают - но никак не получают на блюде.

Под взглядом существа его мысли на миг словно стали льдом, сквозь который без труда прошел взгляд сгустка мрака.

- Я рад, что у тебя есть уши, - мужчина покачал головой. - Да, ты получаешь ученичество на блюде. По праву рождения, если вернее.

Кажется, я усмехнулся. Это слишком напоминало сценку из идиотской фантастики, не дотягивая даже до Фауста. Единственное, что не давало мне окончательно признать, что это - простейшая разводка на уровне впаривания китайских запчастей - отсутствие видимого смысла. Я не стоил таких усилий... Да и мощь, которую излучал мужчина, давила такие мысли. Серьезные люди не будут заниматься мелочами.

Если серьезность, конечно, не иллюзия.

- Моя мать - не вовремя залетевшая студентка без дальнейших перспектив в жизни. Отец - глуповатый коммерсант. Все, что я мог получить по праву рождения, я уже получил. - я нарывался, и знал это.

Но все это выглядело слишком, слишком подозрительно.

- Звезда. - мужчина внимательно посмотрел на меня. - Одна маленькая, незаметная звезда, появляющаяся в земных небесах раз в три с половиной тысячи лет. И младенец, родившийся именно в тот миг, когда она появилась.

Я задумался. Семь, ну даже шесть миллиардов человек... Грубо прикинув, выходило, что я никак не мог быть единственным, родившимся в этот миг. Слишком мало минут в году.

- Со всем уважением, кроме меня в этот миг родилось еще три человека. - мужчина кивнул.

- Да. Ты оказался ближе всех, и получил большую часть силы. Процента семьдесят два, раз уж ты так любишь цифры. Тем, кто родился на секунду раньше и позже тебя, не так повезло. - мужчине был скучен этот разговор и эти разъяснения - это легко читалось по лицу. - Мефодий Буслаев. Наследник Мрака.

Я, не выдержав, фыркнул. Еще и наследник.

- Сколько таких наследников было здесь до меня? - я вздохнул. - И чем я должен заплатить за обучение? Душой?

Подозреваю, что это крайне хреновая сделка. Правда, он легко мог бы спрятать свою черно-дыристую суть, и показаться в облике ангела, и я бы согласился, даже не заподозрив подвох. Но черт, наследники? Сила от рождения? Это же бред, буквально его воплощение.