#мечта

Девочки утвердительно кивнули. Благословив ее на новый поход, они долго махали рукой, пока ее такси не скрылось за углом. Она точно запомнила адрес и код домофона: вчера они долго не могли войти, не в силах отцепиться друг от друга. Вообще-то, она никогда не делала так: никогда не появлялась там, куда ее не приглашали. Но воспоминания о его жилистых руках плюс черные глаза, которые заставили ее упасть в этот омут, сделали свое дело, она подъехала к знакомому подъезду с шикарной вазой-клумбой. Именно ее они вчера снесли в порыве страсти. Цифры и ключи и вот она пошатываясь идет к лифту. Тело горело, вытесняя помутневшее сознание. Двадцать первый этаж и новомодный звонок в дверь с камерой.

– Не спишь? – она покачивала обтянутыми платьем формами. Кажется, он был чем-то занят до ее прихода, в руке карандаш и белая майка чем-то измазана. Его пристальный взгляд, может случиться все, что угодно. Брюнет схватил ее за руку и притянул в темную прихожую. Зажав ее у стены, он впился в длинную шею жадными поцелуями. Амалия залилась смехом, его щеки кололись, не зря ехала.

***

Грета как всегда хотела продолжения банкета, поэтому пришлось позвонить Савве. Он крепко спал, но как только услышал голос Жасмин, выехал по нужному адресу.

– Я никуда с тобой не поеду! Я не допила свой коктейль! – рыжеволосая девушка билась на плече у крепкого парня, пока тот нес ее к черному внедорожнику. – Жас, как ты могла?! Зачем ты позвонила зануде?!

– Я тебе дам зануду, – Савва смеялся вместе с брюнеткой, они оба знали, что утром она не вспомнит это. Наученный опытом, он давно не уговаривал ее уехать, а просто брал на руки и закрывал в машине. – Заблокируем ее внутри, и я провожу тебя, Жас.

– Езжай, я хочу еще подышать воздухом, уже расцветает, – она погладила массивное плечо. Грета уже отрубилась, дальнейший сценарий был так предсказуем: Савва привезет ее к себе, переоденет в домашний костюм (у него была целая куча ее вещей), ляжет спать с открытой дверью, чтобы услышать, как она проснется ночью от того, что ее тошнит, чтобы помочь ей дойти до ванной. А утром он сделает для нее сладкий чай и плотный завтрак и не скажет ни слова упрека, только посмеется над тем, как она пыталась петь всю дорогу до дома.

***

Жасмин прошлась до знакомой лавочки на Чистопрудном бульваре и села. Алкоголь не взял ее, все мысли были о первой книге, которую она задумала. Ну как задумала, решила ее написать. А вот о чем, о ком было не понятно. Она достала из сумочки маленькую бумажку о регистрации анкет. Кафе «#мечта» нашло инвестора для конкурса талантов. Жасмин в тихую заполнила за себя и девочек, пока те добивали очередную порцию мартини. Теперь нужно найти, чем блеснуть, если ее выберут.

Ручка и блокнот – ее вечные спутники. Она всегда при себе носила список дел, зеркальце, платок и много-много всего «на всякий случай», поэтому ее сумки не отличались легкостью, но в них всегда было все необходимое на случай апокалипсиса.

Хемингуэй говорил, что сюжет не может быть скучным, если это правда. Какую историю может написать девушка, рожденная в век свободы и денег? Написать о подругах, которые заберут ее в три часа ночи с МКАД, если это потребуется? О мужчинах, которые не могут решиться на привязанность к одной женщине? О работе, которая приземлит даже самого наивного мечтателя? Нет, ей не хочется ничего реального. Пожалуй, это будет сказка или историческая драма. Лучше мистика или фантастика. Жасмин открыла блокнот формата А-4, щелкнула ручкой: «Эта история унесет вас в ту прошедшую современность, где слово было весомой валютой, а женщины еще краснели от пылких взглядов кавалеров. Леса Сибири считали непригодными для жизни, люди боялись отходить от деревень больше, чем на километр. Это позволило волшебным существам построить свою вселенную, свое государство. Никто никогда не вел учет душ или народностей чудесной страны под названием Русия. Века сменяли друг друга, но не было там ни войн, ни сражений. И правили этой страной брат с сестрой: царь День и царица Ночь».

– Я слышу, как шевелятся твои мозги, пытаясь придумать что-то оригинальное, – Жасмин вздрогнула, сразу узнав голос странного парня с демонстрации трудящихся. – Диснеевская принцесса пытается написать сказку?

– Откуда ты взялся? – брюнетка незаметно надевала сброшенные в творческом порыве туфли, ноги загудели с новой силой. – Следишь за мной?

– Живу рядом, – его татуированные руки покрывали мурашки, надеть майку было не лучшим решением для вечеринок до утра. – Иду с бильярда, а тут ты сосредоточено пишешь какую-то ересь.

«Обидеть художника каждый может, – подумала девушка, но сделала вид, что его мнение ее не волнует. – Сам-то попробовал бы написать хоть строчку, хоть страничку. Тоже мне Белинский».

– Не надо обижаться. Я просто вижу, как ты мучишься и страдаешь. Так не должно быть. Если ты настоящий писатель, – он сел рядом с ней.