Мастер снов

Кружевные занавески

Тронул ветерок.

Переезды, перелески,

Запад и Восток.

Тот восток, где солнце гонит

Из тайги туман.

Строго голову наклонит

Призывник – пацан.

Солнце дремлет на подушке

В комнате пустой.

Две болтушки-хохотушки.

Праздник. Выходной.

Страх и подлость, кровь и слёзы,

И со всех сторон

Бьётся в воздухе морозном

Струнный перезвон.

Там – сзывают позывные

Танки на парад.

Здесь – очкарики смешные

Слушают, сидят.

Семиструнная гитара

В опытных руках

В новом веке, в мире старом

На семи ветрах.

Июнь 2004

Друзья и поклонники

Да, был я молод, чист и злобен,

И, в сущности, богоподобен,

Но мне тогда пришлось понять —

Порой приходится принять:

Принять поклонников отсутствие,

Принять насмешников присутствие.

С тех пор прошло лет двадцать пять,

И в жизни всё переменилось,

И оказалось, и случилось,

Что мне друзей не отыскать.

Приходится принять опять:

Принять поклонников присутствие,

Принять насмешников отсутствие.

Май 2004

«Слова, как живые, щекочут меня…»

Слова, как живые, щекочут меня,

То пенятся, то пузырятся;

То колокольцами в небе звенят,

То фыркнут и в нёбо вонзятся.

Как будто я в этом потоке тону,

Устало его разгребая,

Как будто я камнем спускаюсь ко дну,

Или к солнцу всплываю.

И вижу уже, как поверхность рябит,

Глазами ловлю отраженья,

Но кончился воздух. Прохлада манит

Продолжить мое погруженье.

Запах бензина

Запах отгоревшего бензина

Впитывает утренний туман

И сочится на сырые спины

Торопливых, сонных горожан.

В коконе из горечи и дыма

Души, заключённые в чулан,

Общей хворью связаны незримо,

Точно пролетарии всех стран.

Дружно ненавидя день вчерашний,

Нервно поглощая бутерброд,

Каждый за собой свой кокон тащит.

А когда морока дня пройдёт,

Полетит душа в эльфийской чаще

Бабочкой, не знающей забот.

Лесная принцесса

Зеленоглазое счастье моё,

Мне нравится взглядом следить,

Как сосны стараются тело твоё

В закатных лучах повторить.

Следить, как ты, холодом окружена,

Без плеска войдешь в облака.

Гладь неба, что озером сохранена,

Твоя разрушает рука.

Последний луч солнца по кронам скользнёт,

И вслед за тобою из леса

Сгустившийся сумрак к огню приползёт,

И хворост притащит принцесса.

Ты где-то бродила еще полчаса,

Не ясно, где руки, где сучья.

Вот мусор лесной у тебя в волосах

И нитка на куртке паучья.

А после взовьётся голодный костер,

И тени деревьев запляшут,

И ветер в лесу зашумит, словно хор,

Над маленьким логовом нашим.

Вода в котелке затрепещет опять,

И я говорю, засыпая,

А может быть, только пытаюсь сказать:

«Жена, поздновато для чая!»

Мастер снов