Мастер мертвых узлов

В империи вообще не очень относились к любителям поговорить с собой самим, почитая их либо душевнобольными, либо чернокнижниками. В местах обжитых таковых просто игнорировали, а вот суровые старатели могли взять "правосудие" в свои руки. Развлечений здесь было немного, так что любой повод для драки, пусть и самый незначительный, местными воспринимался на ура! "Наказания" же зачастую оказывались с выдумкой. Ибо чем еще заняться в ожидании отбытия в старательские поселки сброду? У "отъезжающих" таких проблем не было. Зато были деньги в кармане. Они пили. И пользовались местным домом терпимости. Но в меру. Ибо "услуги" тут были дороги, а "персонал" - потаскан. Но кому-то после полусезонной смены было уже все равно.

Местный кабачок, что так опрометчиво был назван чинушей гордым словом "пивная", воображения не поражал. Как и все вокруг. Тесное помещение на два десятка приткнувшихся друг к другу столиков, и грубая дощатая барная стойка. Хорошо, что сейчас день. Вечером, когда сюда набивается куча народа, в "пивной" должно быть очень... Неспокойно. Во всяком случае, несколько зубов и следы крови на давно не метеном полу парень рассмотрел.

Заккери осмотрелся. Взгляд зацепился лишь за всклокоченного рыжего трактирщика, явно страдавшего от двух "синих" болезней: пристрастия к огненной воде и наколкам. Его борода была явно самым ярким пятном в обстановке, а потому именно к нему Гарт и направился.

Кстати, вывеску явно придумал какой-то шутник. На представителя подгорного народа глыбообразный здоровяк не тянул никак. Разве что в качестве осадной башни!

- Привет! - Поздоровался маг.

Трактирщик и бровью не повел, продолжая протирать кажущийся игрушечным в его лапищах стакан. Вряд ли он становился чище от этого, но...

- Ищу Кира.

Ничего не изменилось.

На стойку упали пара медяков.

- Сидр.

- Ты чо, пи...?

Дзынь!

В барную стойку воткнулся нож. Судя по состоянию столешницы - далеко не первый.

- Да мне-то какое дело, - словно самому себе пробормотал все столь же равнодушный здоровяк. - Сидр так сидр.

Удивительно, но стакан, что через пару ударов сердца появился напротив Гарта, был даже чистым. Парень с с подозрением глянул на его так и не выпущенного трактирщиком из рук темного и грязного собрата.

Бородач только хмыкнул. Кстати, скорость и четкость извлечения клинка он оценил. Выводы сделал. Для себя. С остальными он делиться ими не собирался. Он вообще давно понял, что ничто не делает жизнь такой длинный, как короткий язык. А вот проверить что из себя представляет новый на "Фронтире" персонаж было нужно. Больно уж он выбивался из местной публики.

Собственно, ради этого небольшой "подкол" и затевался.

Едва стакан наполнился и парень сделал несколько жадных глотков, он предложил:

- Спрашивай.

- Кир. - Просто и лаконично повторил Гарт.

- Там. - Мотнул своей огненной гривой властитель тряпки и стаканов.

За одним из столиков действительно обнаружилось тело, сомлевшее над уже далеко не первым стопарем.

- Он?

- Ага!

Подхватив стакан, парень молча отсалютовал им трактирщику и, получив в ответ вполне себе добродушный кивок, отправился к извозчику. Не забыв по пути вернуть нож обратно на пояс...

- Кир!

Ноль внимания, пять мер презрения. Глаза возницы все никак не могут оторваться от опустевшей тары... Каковой, судя по пустым бутылкам, он в душу выкушать успел уже немало.

Бах!

Гарт хлопнул по столу ладонью. Ни-че-го!

Парень огляделся по сторонам. Трактирщик широко улыбался. Похоже, не первый раз так развлекается. остальным посетителям до них дела не было.

Дзынь.

На стол перед Киром упал медяк.

Бах!

Мгновенно накрыла монету мозолистая рука.

- Кто ты? - Сфокусировал любитель огненной воды взгляд на маге.

- Нам нужно в Варс, - пропустив мимо ушей вопрос, начал Заккери. - Десять медяков - оплата!

- Ээээ... А дорогу покажешь? - Задумчиво протянуло тело на грани "сознанки".

- Че? - Воспользовался универсальным вопросом парень, протянув руку ладонью к верху в сторону пьяницы.

Тот отчего-то все еще прижатую к столу ладонью монету вложить в руку парня не захотел.

- Едем. - Покачнулось тело возницы. - Завтра. На рассвете. Но с тебя бутылка.

Заккери обернулся на бармена. Тому ничего подсказывать не требовалось. Он просто поднял четыре пальца вверх.

- Согласен. Значит, бутылка сейчас и пять медяков в Варсе. Так?

Кир слегка покачался на неудобном табурете, словно что-то прикидывая, после чего вперил в мага возмущенный взор.

- Это ж девять?

- А медянка под рукой... На закуску?

Сутулый возница неуверенно поднял ладонь и вперил взгляд в монету?

- Это... Как его... Десять, да?

- Десять, десять, - заверил Гарт. - По рукам?

- То чего... Оно, конечно... Да! - Мудро заметил пьяница, попытавшись протянуть руку.

Такой акробатики его тело не выдержало, с грохотом сверзившись с неудобного стула.

- Это нормально! - Раздался голос за его спиной.

Вбитые рефлексы заставили тело мягко сместиться в сторону, тут же разворачиваясь к новой возможной угрозе.