Марш обреченных

Приводят в кабинет, сажают на стул перед плюгавым мужичком с черными бегающими глазками и в потрепанном костюмчике советского интеллигента. Значительно раздвинув локти на столешнице, тот шуршит бумагами, всячески стараясь не замечать арестованного.

«Похож на следователя. Видел такого в кино, – в свою очередь разглядываю его. – Сейчас выдержит паузу, поднимет рожу – и начнется театр одного актера. Фамилия? Куда шел? На кого крошил батон?..»

– Ты кто? – наконец снисходит тот до общения.

«О, новая форма допросов – азербайджанская. Конь в телогрейке!..»

– А вас кто больше устраивает: русский или азербайджанец? – Узнаю лежащие перед следователем паспорта.

– Ты не умничай – я все равно этим документам не верю. Тем более что один из трех паспортов явно не твой.

А вот тут он абсолютно прав! Я совершенно забыл, что за подкладкой куртки спрятаны два российских паспорта: мой и Ильи.

«Черт, вылетело из башки!» – мысленно ругаю себя. В данном случае меня беспокоили не вопросы следователя, а то, каково пришлось Илье в беседе с таким же «товарищем», имея при себе один документ гражданина Азербайджана.

Беседа идет ни о чем. Иногда у меня складывается впечатление, будто следователь не очень-то и хочет узнать правду, добиться толковых показаний и услышать вразумительные ответы на свои вопросы. Поинтересовавшись, как я попал в Армению, он тут же отвлекается на телефонный звонок, да так и не вспоминает о последней фразе. Коротко глянув в какие-то бумаги, спрашивает, сколько человек со мной перешло азербайджано-армянскую границу. Но в этот момент в кабинет заглядывает его коллега, тараторит длинную тираду на местном языке и исчезает. И снова разговор виляет в другую сторону. Потом плюгавый мужичок лезет в портфель и достает термос с аккуратно упакованными в пакет бутербродами.

– Тебя ведь забросили из России, верно? – медленно наливает он в чашку кофе.

Я не тороплюсь отвечать на каверзный вопрос. Просто наблюдаю за его трапезой и слушаю, как мой желудок посылает в мозг нервные матюги.

Плюгавый ждет, зыркает из-под черных кустистых бровей и, заметив мой голодный взгляд, без церемоний протягивает бутерброд:

– На, ешь, раз голодный.

– Благодарю, – обалдеваю от щедрости и непоследовательности должностного лица.

– Ешь и рассказывай: кто по званию, где проходил подготовку, с каким заданием шел через границу…

Неторопливо жую половинку булки с ломтем острого копченого мяса и поспешно выдумываю легенду. Такую, чтоб не выдать суть операции, но и не напороть чуши, в которую не поверят.

Однако и в этот раз говорить ничего не приходится – на столе снова звонит телефон. Закончив разговор, следак доедает остатки бутерброда и вызывает дежурного. После чего на моих запястьях защелкивают наручники, выводят за дверь и толкают в направлении выхода из здания.

И с этой минуты я опять перестаю понимать происходящее…

* * *

Возле крыльца стоит автомобиль представительского класса с тонированными стеклами. Не успеваю обрадоваться тому, что не придется трястись на «уазике» или того хуже – за решеткой грузового фургона, как передо мной «гостеприимно» распахивается крышка багажника.

– От ни хрена себе! Места, что ли, в салоне нет? – не сдерживаю возмущения.

– Залезай и сиди тихо, – грозно предупреждает на плохом русском человек в штатском. – Услышим хоть один звук – остановимся и замотаем рот промасленной тряпкой. Понял?

Забираюсь в тесную утробу не приспособленного для комфортной перевозки людей пространства. Одно чуток успокаивает – на расстрел бы в багажнике не повезли. Или повезли бы продырявленное тело после расстрела – это логичнее…

Крышка захлопывается, разом окунув во мрак и духоту. Автомобиль мягко трогает и катит в неизвестность…

Ехали в общей сложности минут сорок. Дважды останавливались, и оба раза я с нетерпением ждал, когда меня выпустят – багажник иномарки вместителен, но воздуха внутри становилось маловато. Ждал напрасно – машина продолжала путь.

Во время третьей остановки щелкает замок, и крышка мягко уходит вверх. По глазам бьет яркий свет.

– Вылезай, – командует тот же мужчина в штатском и помогает выбраться на обочину асфальтовой дороги.

В сторонке, наблюдая за «высадкой», курят трое молодых мужчин в простенькой походной одежде. Позади них, почти вплотную к иномарке стоит потрепанный внедорожник с азербайджанскими номерами.

– Прошу, – раскрыв заднюю дверку, приглашает меня один из курящих.

«О! Салон старого внедорожника куда лучше, чем багажник новенького «Ауди». Посмотрим, что приготовил нам день грядущий…»

И подпрыгивая на ухабах неизвестных проселков, я продолжаю размышлять над планами захвативших меня людей.

Едем на север. Молчим. Навстречу – ни одной машины; на горизонте – ни одного населенного пункта. Куда везут? Зачем? Успокаивает простая мысль: хотели бы грохнуть – так далеко не повезли бы.