Марш анонимов. Второй аноним

Чудесно. Жизнь налаживается. Несмотря на визуальный объем тары в пол-литра, наполнялась она минут двадцать. И наполнялась бы и дальше, но я понял, что не могу ее держать. Присмотрелся. В описании сказано: «Содержимое: Вода. Вес: 56,43 килограмм».

Вот так. То пусто, то густо. Пришлось отлить пару литров. Сразу полегчало. Попробовал сунуть бутылку в инвентарь – получилось. Вообще замечательно. И не разобьется, и не разольется.

Снова попив водички, пошел дальше. Развилка. И что? Теперь лабиринт? Ладно, пойдем налево, прислушаемся к гипотетической мудрости предков. Через полсотни шагов – еще одна развилка. Ок. Налево. И еще одна. Потом перекресток. Развилка.

Бродил я в этом лабиринте долго, даже не знаю сколько. Но ничего опасного или ценного не нашел. Поскольку неукоснительно следовал правилу левой руки, заблудиться не боялся. То есть вернуться к толчку могу в любое время. Но зачем? Боялся не найти выход. И сдохнуть тут от дебаффа «Голод». Как показала практика, такое тут вполне себе может быть реализовано.

Хуже всего, что лабиринт оказался пуст. В плане народонаселения я имею в виду. Обычно нубов в игре встречает непись, объясняет, что к чему, выдает квест и прямо с ходу отправляет спасать-разрушать-завоевывать мир, ну это по сюжету и обстоятельствам. А тут вообще никого, неговорящие муравушки не в счет. Или я пропустил чего? Или не понял?

Вот, например, статуя та скособоченная. Она зачем?

И для кого унитаз?

Более того, полностью исправный, функционирующий…

Чего-то на литРПГ не очень похоже, подумалось мне. Вот сколько книжек не читал о задротах, в цифровые миры переселившихся, у всех была цель, мотивация и рояли. А у меня вместо рояля унитаз. А вместо доставшейся на халяву вундервафли две косточки.

Призадумался.

Ну что же, цель, если по-честному, у меня тоже есть. Выбраться отсюда. Или хотя бы штаны найти. А то мои плюс пятнадцать сантиметров уже озябли.

А мотивация… Хм… Тут не подохнуть. Чем плохая мотивация? На мой субъективный взгляд очень даже мотивирует.

Посидел несколько минуток, восстановил бодрость и потопал достигать цель.

Ну вот на хрена строить такой лабиринт? Большой и почти пустой. Обычно, в сердце лабиринта что-то прячут. Ну или кто-то прячется. И ловушки устраивают, вспомнилось мне. Точно. В лабиринтах бывают…

Вот зачем я о них вспомнил?

Перед глазами полыхнуло огнем. Если бы я не ковылял неспешно, а нормально шел, непременно влетел бы прямо в пламя. А так – остановиться успел, только брови опалило.

Как «распомнить» назад? Не нужны мне ваши ловушки, на фиг, на фиг! Лучше выход! ВО ВСЕХ ЛАБИРИНТАХ ЕСТЬ ВЫХОД!

Господи, что я несу?

Ну не могут ловушки, повороты и выходы возникать, если я о них думаю… Или могут?

Попытался припомнить, когда я пить хотел, думал о сортире или нет? Не знаю… Не уверен. О воде точно думал. Во всех ее проявлениях. Дождь, море, болото, снег, фонтан, туман, бассейн, стакан, кулер, электрочайник, водопад… Может, и унитаз был.

Пламя потихоньку спало. Интересно, откуда оно взялось? Ага, вот в полу дырочки, по виду похожие на форсунки. Эм… Раз, два, три… Шесть рядов. Через каждые полметра. Хм… Интересно, успею проскочить?

Пламя вновь загудело. Я стал считать. Секунд пятнадцать горит. Потом с полминуты не горит. И снова горит пятнадцать секунд.

Полминуты для преодоления трех метров – более чем достаточно. Ведь достаточно?

День восьмой. Пергамент 1

Предыдущий текст я прервал на середине фразы, потому что Нафаня…

М-дя… Действительно, с тех пор как боженька, Тьма или карма наградила (или наказала?) меня этим рыжим идиотом, жить стало веселее, правда не сказать, что лучше.

Короче, он уронил денюжку.

Монетка звякнула, подпрыгнула, покатилась… И провалилась в щель между половыми досками.

Это была трагедия.

Для трактирщика.

Нафане-то, что…

Нагнулся. Голыми руками оторвал одну доску. Выломал вторую. Вырвал третью. Четвертую сломал пополам и выбросил обломки. Пятую просто отодвинул, но на ней стоял стол. Стол перевернулся, и все запасы пергаментов разлетелись по комнате. А я теперь заляпан чернилами еще живописней, в два слоя. Довольно интересные пятна получились, должен признать. Не менее пятидесяти оттенков сине-фиолетового. Нафаня ласково улыбнулся и спас денюжку.

– Наше-е-ел, – конопатый продемонстрировал бесполезную медяшку.

– Молодец, – сказал я. – А пол починить сможешь?

В этот момент дверь распахнулась. На пороге с белым, почти как у меня, лицом стоял трактирщик.

– Ужинать пора! – констатировал Нафаня. Отодвинул впавшего в ступор целовальника могучей десницей и гулко потопал вниз.

Я быстренько дособирал оставшиеся разлетевшиеся листы и, пока хозяин не опомнился, наехал:

– Это что у тебя тут за бардак творится? То окна бьют, то полы ломают! И это образцово-показательный трактир высокой культуры и сервиса? Короче, требую возместить мне моральные издержки материально! Чего неясного? Половину денег за постой, возвращай! Быстро! Нет! Две трети возвращай!

– И вы с этим… этим… съедете? – по-моему трактирщик был готов в этом случае вернуть все, а может, еще и добавить. Жаль, нельзя…