Марсала

— Доброе утро, дядя Акиф. Я не смогла уснуть и решила выйти. Здесь где-то есть кафе, где можно позавтракать?

— В такую рань кафе закрыты, но есть небольшая пекарня, куда я обычно хожу, там есть много разных булочек, симит, кофе, чай, и я как раз туда и собираюсь.

— О, отлично! Можно с Вами?

— Конечно, пойдём.

Эта пекарня находится рядом с домом, поэтому добираемся мы туда быстро, но всё равно успеваем замёрзнуть.

— Этот холодный утренний ветерок, как любимый человек. Любишь его, и подышать им хочется, но порой его холод заставляет тебя почувствовать боль, — говорит дядя Акиф с улыбкой на лице, но болью в глазах.

Сразу стало интересно, что же он пережил, чтобы так сравнить ветер с любовью.

— Какое интересное сравнение, — отвечаю я, присаживаясь за свободный столик.

— Что ты будешь?

— Я возьму симит и чай, только не слишком горький.

К нам подходит молодая блондинка со светло-голубыми глазами, будто стеклянными.

— Дядя Акиф, Вам как обычно? — спрашивает она.

— Да-да, а дочке симит и чай, но не горький.

— Да, не горький, пожалуйста.

— Принято, сейчас же несу.

Она уходит, а я продолжаю рассматривать её. Очень красивая и необычная девушка, у неё какая-то другая энергетика, иначе я не могу объяснить то, что я не могу оторвать с неё глаз.

— Её зовут Эмель, она давно здесь работает, считай, выросла у меня на глазах. Хорошая девушка, воспитанная, — судя по тому, что он начал рассказывать о ней, он заметил мой взгляд и интерес.

— У неё совсем нетипичная внешность для турчанки.

— Согласен, но оба её родителя чистокровные турки, и у её отца были такие же глаза.

— Были?

— Он погиб в автокатастрофе год назад. Хорошим был человеком…

В этот момент к нам подходит эта девушка с нашими заказами.

— Прошу, приятного аппетита.

Мы её благодарим и начинаем завтракать. Я не знала, что так сильно проголодалась, пока не проглотила первый кусочек этого вкусного симита, запив его горячим чаем.

После завтрака дядя Акиф не даёт мне расплатиться, говоря, что в этот раз угощает он. Мы прощаемся с Эмель и выходим из пекарни.

— Дядя Акиф, я ищу вот этот дом, — показываю я листок бумаги с адресом, который мне дал дядя Давид.

— Хм, это же совсем недалеко. Смотри, тебе надо…, — он рассказывает, как мне туда добраться.

Шаг за шагом я приближаюсь к тому самому дому. Дядя Акиф сказал, что рядом с этим домом будет кофейня с каким-то необычным восточным дизайном.

Эта улица действительно оказалась не так далеко, и она довольно оживлённая, несмотря на то, что сейчас 7 утра. Я вижу ту самую кофейню, о которой говорил дядя. Я подхожу к ней ближе и чувствую невероятный аромат кофе и разных масел, как в Иране. Несмотря на прохладную погоду, всё же светит солнце, лучи которого греют людей, сидящих за столиками на улице и попивающими кофе. Я поднимаю глаза выше, чтобы посмотреть название этой кофейни, и моё сердце застывает… Название кофейни «Мечта Мирай». Это точно не может быть совпадением. А что, если эта кофейня принадлежит Мирай, то есть моей настоящей матери, и сейчас внутри?

Подойдя ближе ко входу, дрожащими от волнения руками я открываю дверь. Сделав шаг внутрь, я словно перешагнула порог времени, погрузившись в атмосферу, где каждая деталь выдержана в изысканном восточном стиле. Здесь всё напоминает об Иране. Играет композиция Андре Хоссеин «Караван», на полках с книгами я вижу книги Омара Хайяма, Шемси Тебризи, Рудаки и множество других легендарных писателей Ирана. Древние орнаменты на стенах, тёплые оттенки, стильные ткани и ковры буквально трансформируют это пространство в бесконечный мир иранской культуры.

Внутри людей не так много, как снаружи, и пока я не вижу никого, кто мог бы быть похожим на Мирай или на Митру. Хотя, я не знаю, как они выглядят, но у меня ощущение, что я сразу их узнаю, если увижу.

— Добро пожаловать! Что будете пить? — спрашивает меня бариста, стоя за кассой.

Я обращаю свой взгляд на него. Мужчина среднего роста с тёмными волосами, густой бородой и строгим взглядом.

— Здравствуйте. Ничего, спасибо. Я ищу, может, Вы знаете, Мирай. Ну, или же, Митру. Они здесь?

Думаю, что он заметил моё волнение, это видно по его взгляду. Внезапно его строгий взгляд исчезает, и на его губах рисуется добрая улыбка.

— Прошу прощения, Вы, случайно, не Ария?

Он знает моё имя! Он знает меня! Значит, Мирай и Митра точно здесь. Они не забыли меня, не забыли!

— Да! Я Ария. Где они? Можете их позвать, пожалуйста?

Моё сердце бешено стучит, и я радуюсь, как ребёнок. Я не думала, что буду настолько счастлива от того, что найду их.

— Подождите, минуточку.

Он снимает фартук, подходит ко мне и протягивает руку.

— Я Эрай. Очень много о Вас слышал, на самом деле. Я вырос здесь и с детства знаю вашу бабушку.

— Очень рада знакомству. Можем перейти «на ты»?

— Да, конечно, с удовольствием.

— Ты можешь сказать, Митра живёт по этому адресу? — спрашиваю я, показывая ему тот листок с адресом.

— Да. Тебя провести к ней? Не представляю, как она рада будет тебя видеть. Знаешь, она всегда говорит о тебе и очень тоскует.