Марк Шейдер

– Что? – спрашиваю я.

– У тебя… у тебя есть? – спрашивает Кролик.

Он имеет в виду нацвай.

Нацвай, который ты будешь растирать языком по зубам.

Нацвай, который растворится в твоей слюне и будет стекать под язык.

Нацвай, в который добавляют куриное дерьмо.

– На вот, – говорю я и даю Кролику катыш желтого порошка. Мне не жалко. У меня этого добра теперь навалом. Я ведь им торгую, и запаса, который у меня хранится, хватит на целый город.

Мне здорово поспособствовала Ханна – о-о-о, у нее большой опыт в складском учете, транспортной логистике и увеличении уровня нумерической дистрибуции. Она настоящий профессионал. Она помогла мне найти погреб. Обычный погреб, какие в Советском Союзе встречались в любом жилом массиве. В микрорайонах советской застройки у каждого дома, вытянутого в длину, было две стороны: лицевая, где находились подъезды, и задняя, где обычно разбивали небольшой палисадник. И каждый житель этого дома считал своим долгом захватить кусок земли и вырыть себе там погреб. Не знаю зачем. Честно. Традиция такая была, что ли?

Эти погреба оформлялись как землянки, и сверху у них торчали отдушины – словно маленькие печные трубы с небольшой крышечкой, защищавшей от дождя. На самом востоке города таких и сейчас навалом. Многие из них заброшены, так что найти себе подходящий не трудно. Ты просто укрепляешь двери, меняешь замок и складываешь туда шеренги тщательно замотанных полиэтиленовых пакетов с желтым порошком внутри.

Кролик облегченно выдыхает и кладет катыш себе под язык. Он говорит мне, что обычный, зеленый нацвай его больше не вставляет.

– Мы похожи на наркоманов, которым надо увеличивать дозу, чтобы ловить приход, да?

– Да, – отвечаю я. – Действительно похожи.

Я знаю, сколько порошка потребляет один шахтер в месяц. Я знаю, сколько порошка уходит за смену на одну шахту. Я знаю все о спросе на желтый порошок. Вообще, с тех пор как я встретил Ханну, мои познания в распространении наркотиков и способах зарабатывания денег существенно расширились.

– Да, – говорю я, – действительно похожи.

– Ага, – продолжает Кролик, – я вот вчера увидел средство для тараканов, жена насыпала, а я мазнул его пальцем и начал растирать себе по зубам, представляешь? Так она мне сказала, что я совсем уже все мозги последние в забое оставил. А я вот думаю, что неспроста все это, и столб этот неспроста, ты ведь знаешь, да? Этот чертов столб, будь он неладен, и жена, даже она, и жимолость, и жужелица, и все эти проклятые жужжалки, и еще столб – это самое главное, потому что никто на самом деле не понимает, что никто на самом деле не понимает, а столб есть…

Кролик замолкает, опустив голову.

Я привык к таким вещам.

Я не реагирую.

Кролик поднимает глаза и смотрит на меня какое-то время, как будто хочет что-то сказать, но не решается.

– Ты хоть не отравился вчера? – спрашиваю я.

– Нет, – говорит Кролик и, подумав, добавляет: – Выплюнул, к чертовой матери.

Вот так.

Выплюнул, к чертовой матери.

13

Где-то через тридцать километров после выезда из города я увидел трассовичку с размалеванным лицом, одетую не по сезону легко и так же отвратительно, как и все ее коллеги.

Первый зам не стал со мной заканчивать, посчитав достаточным тот проп*дон, что он вставил мне утром. У меня были еще кое-какие дела (эта фраза всегда должна произноситься с многозначительным видом, как бы между делом, вот так: «…кое-какие дела»). Так вот, у меня были еще кое-какие дела, и до половины пятого я их закончил, а уже в шесть, выпив с нужными людьми и поужинав, выехал из Днепропетровска. А еще через двадцать минут увидел трассовичку.

Вообще-то я стараюсь не останавливаться возле них – «стараюсь» в том смысле, что ты всегда можешь принять трассовичку за просто голосующую девушку, даже годы работы в милиции не дадут гарантии, что ты различишь их, бросив лишь беглый взгляд. Но здесь был не совсем обычный случай.

Трассовичка лежала на обочине.

Ничего, конечно, невероятного в этом не было: может быть, выбросили из машины, чтоб не платить, а может быть, просто перепила и уснула на рабочем месте. Но как бы там ни было, я все еще служил в МВД и проехать мимо лежащего на снегу тела – даже если это просто уснувшая алкоголичка – не мог.

Я остановил машину и заглушил мотор. Солнце уже село, но полная тьма – настоящая украинская зимняя ночь, такая, что можно выколоть себе оба глаза и не заметить разницы, – еще не опустилась на Донецкое шоссе. Ветер гоняет по дороге мелкие снежинки – кажется, это называется «поземка». Интересно, а над морем бывает поземка? И если да, то как она тогда называется? «Поморка»?

Я вылез из машины и подошел к трассовичке. Она лежала на земле лицом вверх с открытыми глазами, так спокойно, как будто возле ее левой ноги не горку снега намело ветром, а горку песка намыло прибоем. Ее лицо вблизи оказалось размалевано даже хуже, чем казалось с дороги. В левой руке – бутылка перцовки.

– Отдыхаем? – спрашиваю я.

Она ничего не отвечает.

– Садись в машину.