Манька

А ночью она ложится, не раздеваясь, и думает о троллях. Она уже твердо знает: должно случиться с ней что-то волшебное, немыслимо прекрасное! Ей не спится, голова горит, пересыхают, трескаются губы. На кирхе стеклянно бьют куранты, дом отдыха тих, а ей кажется, что кто-то ходит по комнатам, заглядывает в окна, трогает клавиши рояля в гостиной. Изнемогая от волнения, страха, от радостного озноба, она встает, замирая и дико оглядываясь, выходит на крыльцо и опять, как и в первый раз, болезненно поражается тишине, острым синим звездам и запаху снега. Она бежит парком, запыхавшись выбегает на улицу и идет мимо спящих домов, мимо магазинов с закрытыми ставнями, под фонарями, постукивает каблуками по рубчатым каменным плитам тротуара и, наконец, сворачивает к морю, к лесу, к Оленьим рогам. Остаются позади фонари, сразу темнеет, глохнет и голубеет все вокруг, подступают к тропинке сосны и ели, становится виден смутный свет луны. У оград лежат глубокие тени, снег сияет и как будто дымится.

И вот уже она поднимается на цыпочки, смотрит сквозь оснеженные ветви в глухую тьму частых деревьев, дыхание ее прерывается, сердце замирает: сквозь жалюзи дома пробивается слабый свет! Будто во сне, идет она вдоль ограды, доходит до выломанных планок, нагибается, пролезает в дыру. Сначала она широко и редко шагает по залубенелой тропе, которую протоптали собаки, потом сворачивает напрямик к дому. Снег плотен, ноздреват, глухо хрустит под ногой, хруст его похож на звук разрезаемого арбуза. Она подходит к самому дому и останавливается. В доме горит огонь, из трубы вываливается дымок, по снегу бегут слабые шевелящиеся тени. Внутри играют на флейте, на незнакомых струнных инструментах. Звук флейты, пустой и нежный, размеренные, глуховатые аккорды струн выпевают, наигрывают старинную хрустальную мелодию, изящную и медлительную. Да ведь это же та самая музыка, которую слышала она во сне! И она тотчас же вспоминает свои волшебные сны, сразу узнает все, как она летала здесь, перелетая с холма на холм, отталкивалась, плыла в воздухе между редких сосен, в столбах лунного света, наигрывала, наигрывала нечеловечески-прекрасная музыка… Кто же здесь играет?

Напряженно, чтобы не скрипнуть, подходит она еще ближе к дому и видит сквозь косые прорези ставен трепещущий шафранный свет на потолке, уродливые двигающиеся тени. Крепко прижав руку к груди, она заглядывает в щель ставня.

Горит, рубиново пылает огромный камин, стоит посреди комнаты длинный грубый стол и такие же неуклюжие высокие стулья. На столе — бочонок с вином, оловянные кружки, круглые головки сыру. За столом сидят тролли. Их много, все они бородаты, все комично-серьезны и важны, пьют, едят, играют в карты и курят. С такими же важными лицами сидят на обрубках возле камина другие тролли, и самый древний из них, надвинув на глаза колпачок, отведя в сторону и согнув острым углом руки, играет на флейте. Остальные серьезно, печально перебирают струны инструментов, похожих на лютни. И лишь лица танцующих немного оживлены. Танцуют они по-старинному, движения их плавны и округлы, поклоны изящны и почтительны. А комната полна дыма, озарена светом тонких розовых свечей в медных подсвечниках. «Что все это значит? — думает девочка. — Что это за волшебный дом? И что если я войду к ним!»

Она отходит от окна, поднимается на крыльцо и трогает дверь. К ее удивлению, дверь подается, музыка становится отчетливее, громче, будто звучит, играет сам дом, будто танцуют его старые стены и мебель, оставленная хозяевами. Девочка проходит веранду с разноцветными стеклами, ощупью идет по коридору, робко открывает дверь в комнату, где веселятся тролли, — и сразу меркнет огонь в камине, обрывается музыка, вздрогнув, останавливаются танцующие. Дико и грозно смотрят на нее тролли. Она хочет сказать им что-то прекрасное, приветливое, шевелит губами, но не может сказать, не может произнести ни звука. Зато глаза ее сияют, зато лицо ее смущенно-любопытно и радостно, вся она тянется к троллям, и они сразу успокаиваются.

Но потаенность их жизни нарушена; они встают, убирают еду со стола, собирают карты, открывают люк, гасят свечи и огонь в камине и по очереди, серьезно и медленно, кланяясь каждый внезапной гостье, уходят под пол. Остается один только тролль, самый старый, самый важный и уродливый, и она вопросительно, умоляюще смотрит на него, ждет, что он ей скажет. Но ничего не говорит он, подходит к люку с последней свечой в руке и тоже начинает спускаться. В последний миг он оборачивается и пристально смотрит на нее. В его взгляде тайная доброта, обещание чего-то прекрасного, чего-то необыкновенного. Что-то говорит он ей глазами, своим тысячелетним мудрым лицом, но она не понимает его. Он же прикладывает палец к губам, значительно качает головой, дует на свечу и захлопывает крышку люка.