Мальчик, играющий в мяч

И скоро из вокзального громкоговорителя прозвучит что-то вроде: «Бумлямбаемые блямбажиры, спроры троист припра приттцать прять пропрасляется с препьей пропормы».

И побегут пассажиры каждый к своему поезду! И разнесут эти поезда пассажиров по скучным офисам и серым конторкам! И сотрётся Летнее настроение в нервных клаксонах дождливых многокилометровых пробок, в троллейбусных давках и сутолоках заводских проходных.

Ну, и ты тоже беги, мой Дорогой, к своему поезду, вот тебе на дорожку целлофановый пакет с отварной курочкой, двумя яичками вкрутую и полураздавленной помидоркой. Покури напоследок в тамбуре. И!.. В добрый путь! Следующая станция – Осень!

Последний летний поезд

С потного неба упала

Крупинка осеннего льда,

Уезжают с летних вокзалов

Последние поезда…

Звёзды висят частоколом,

Мой дом стал похож на сейф,

И мне на свой летний поезд,

Наверное, не успеть.

Образы наших мыслей

Воплотятся в пространстве сна.

Нужно только успеть проснуться

И кому-нибудь рассказать

О том, как с потного неба

Осенний падает лёд,

Как последний поезд уехал

Оставив меня, И вот!..

Я стою один на перроне,

В руках сжимая билет,

А над местом моим в вагоне

Уже погасили свет…

Размышления 3 Мысли под звуки осеннего блюза

А ты знаешь, Читатель! Каждое Время Года звучит по-своему.

Так, например, Зима.

Для музыки Зимы много инструментов не нужно. Достаточно одного… Что-нибудь – попроще! Балалайка, пожалуй, подойдёт!

Я ни в коей мере не умаляю возможностей этого замечательного Русского инструмента, с которым настоящий мастер может показывать поистине виртуозные чудеса. Но именно благодаря уникальному Русскому характеру балалайки и можно сыграть неповторимую Зимнюю песню! – То монотонно «тренькая» по одной струне, наводя на слушателей безграничную тоску, то срываясь в праздничное безудержное тремоло с бешенными, ярмарочными переборами… И вдруг!.. Ррраз!.. – Резкая остановка! Нависает пауза!.. И непросто пауза, а какое-то искривлённое во времени мгновение абсолютной тишины. Как будто ноты, которые только что бешено, беспорядочно метались в залихватском Русском танце, вдруг наткнулись на супер-холодную зону «Абсолютного Нуля», и мгновенно застыли в полёте! Застыли!.. Неподвижно зависли на некоторое время в воздухе, как будто задумавшись о чём-то бесконечном…, и…, превратившись в лёгкие, почти невесомые снежинки медленно начали опускаться на землю!.. И балалайка вновь перешла на тоскливый, однострунный рассказ о бескрайних заснеженных Российских просторах… И это продолжается долгие четыре – пять месяцев, а в некоторых регионах нашей Великой Страны, другая музыка и вовсе не играет…

А как звучит Весна?!

Весна для меня всегда ассоциируется с каким-то мажорным концертом для фортепиано, скрипки, виолончели и флейты… Концертом, немного печальным, немного задумчивым, но с восторженным и светлым финалом. И для весны этого квартета вполне достаточно…

Чего не скажешь о Лете…

Для Лета не должно быть слова – Хватит!.. Лета должно быть много! Очень много! Много, как только возможно! И! Всё же! Ещё больше!

И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на наши головы единым аккордом обрушиваются звуки Летнего оркестра, с великим множеством инструментов и обильной аранжировкой. Звучит настоящая, заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония. Всеобъемлющая и всепоглощающая. Когда, кажется, что каждая молекула воздуха в окружающем пространстве вибрирует вместе с музыкой! Музыка заполняет собой ВСЁ! Или лучше сказать – ВСЁ становится Музыкой!

Но вот, затихает Летняя какофония.

Промозглый, порывистый, ветер гоняет по опустевшему, после концерта зрительному залу цветастую мишуру не доигранных летних ноток!.. Наступает… Мучительное похмелье… Звон в голове, оставшийся после оглушительного Летнего музыкального буйства, нестерпим. Он накатывает на нас неотвратимыми импульсами!

Но эти импульсы становятся реже!

Ещё реже!

Ещё!

Всё!..

Похмельные страдания ушли. Облегчённый вдох! Выдох! Короткая пауза! И вот за дирижёрский пульт неторопливо, но уверенно и неотвратимо, как трёхпалый ленивец, вскарабкалась, отвратительно изгибаясь, бледная сморщенная Осень. С вывернутыми артритными суставами и торчащими в разные стороны, как обрубки крыльев, лопатками! Она взяла своими холодными, корявыми, обескровленными пальцами дирижёрскую палочку, покрытую пожелтевшим мхом. Медленный, тяжёлый взмах! И на нас полилась осенняя музыка… Вернее не полилась, а потекла. Потекла. Медленно… Как густая, заиленная болотная жижа. И нас, как в эту болотную жижу, начал засасывать в себя холодный, вязкий, тягучий и нескончаемый Блюз… Блюз Осеннего Сна.

Бюз осеннего сна5

Уходит

уставшее лето,

Закрыв

за собою

дверь

На задвижку дождя.

И, словно…

Бабочки в клетке,

Мечутся

звуки

блюза

Осеннего сна.

Блюз

осеннего сна -

Монотонная

Грусть дождей.

Торопливые

Летние сны

Вдогонку за летом

Спешат,

Оставив сухие глаза

И сырую постель.

Сон…

Нам нужен сон,

Ведь только во сне

Мы сможем уйти от дождя.

Дождь

больше не будет дождём,

Когда жизнь

отразится

в кривом зеркале сна.

Эй!

Ты куда спешишь?