Лукоеды

- О, Господи, так это на нас собака. Она не заразная? Убери ее с меня.

- Пошел, Элмер. Непослушный пес. Он всего лишь играет.

- Он меня куснул.

- Извини. Элмер, на пол. Ему скучно.

- Гав, гав.

- Он не понимает, что я ему говорю

- Слушай, ты, монстр, отъебись от меня.

- Прошу, не говори так с моей собакой.

- Ты, что, хочешь, чтобы он меня, беззащитную, изуродовал в таком положении, как мы есть?

- Ты можешь легко оскорбить его чувства.

- Пока ему не придет в голову прищучить меня за один из моих придатков.

Роза так и исходит запахами. Возбуждая Элмера, который согласно заплесневелому собачьему справочнику в библиотеке может различать больше запахов, чем ваша мамба. Он же хочет лишь знать, чем же пахнет. У Розы между мощных ног. Между коленками которых я и лежу, зажатый как в щипцах. И что же делать, если тебя пучит дух неземной, готовый вырваться прямо из недр сознания твоего. Так неудобно, протестуя нелюбезное отношение к собаке. Выпустить зловоние в спертое пространство меж слоями влажного постельного белья и шерсти, не говоря уже о толстом в дюйм побитом молью стеганном одеяле. Под которым мы, вдвоем, и возлегаем, конечно, тяжело дыша. Прошу всех приготовиться. Я пукаю. Беззвучно. Одеть маски. К газовой атаке товсь. Свалю все на Элмера. Я то знаю, как он фунял. Довольно едко. Весело путешествуя. В купе поезда.

- Что это, ради всех святых?

- Что?

- Дохлая крыса?

- Извини?

- Она точно здесь в постели.

- Где?

- Я задыхаюсь.

- Это Элмер.

- Убери его отсюда, вонючку эту.

- Элмер. Вон. Вниз. Противный.

- Эта собака совсем не умеет себя вести.