Лучший стрелок

Морз звучно стукнул толстым донышком пустой рюмки по столу.

Из дверей кухни выплыла барменша с подносом в руках. Подойдя к столику Морза, она поставила перед стрелком тарелку с мясом, картошкой и яйцами, небольшую корзиночку с нарезанным тонкими ломтями хлебом и соусник с каплей томатного соуса на самом донышке.

– Хотите что-нибудь еще? - зажав пустой поднос под мышкой, спросила девушка в штанах.

Тарелка оказалась значительно меньше той, что ожидал увидеть Морз. А разложенная на ней порция еды так и вовсе казалась детской. Привычный размер имели разве что только два яйца. Да и те оказались пережаренными. Но Морзу сейчас было не до того - он был голоден, как бродячий койот, поэтому даже говорить ничего не стал, а лишь сделал отрицательный жест рукой.

Барменша удалилась за стойку, а Морз принялся за еду. То, что вилка и нож были завернуты в бумажную салфетку, конечно, приятно. Вот только вилка оказалась непривычно маленькая, а нож к тому же еще и тупой. Бифштекс не в два пальца толщиной, как заказывал Морз, а всего-то в пару спичек. И крови в нем не оказалось. По вкусу же мясо здорово смахивало на вареное, а тонкая поджаристая корочка будто приклеена к нему снаружи. Картошка и вовсе безвкусная, и Морз как следует присыпал вялые ломтики солью и перцем. Только хлеб оказался на удивление вкусным. Поэтому Морз и умял все, что было в корзиночке.

Прикончив порцию, Морз понял, что не наелся, а лишь слегка заморил червячка. Чтобы дотянуть до вечера, не думая о еде, нужно съесть еще пару таких бифштексов. Однако безвкусная еда не располагала к продолжению трапезы. Определенно, готовить хозяйка салуна не умела. Зато выпивка у нее отменная.

Морз наполнил рюмашку, выпил, свернул сигарету и закурил.

Бутылка была лишь ополовинена. А Морти Морз не имел привычки останавливаться на полпути. Сейчас он покурит. Потом не спеша, с удовольствием допьет виски. И отправится на поиски оружейной лавки.

– Уважаемый… - чтобы привлечь внимание вышибалы, Морз помахал пальцами, между которыми была зажата дымящаяся сигарета. - Уважаемый! - громила лениво повернул голову. - Где тут поблизости оружейная лавка?

Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно!

Морти спросил это так непринужденно, что вышибала, казалось, опешил.

– Чи-иво-о? - медленно протянул он.

– Оружейная лавка, - Морз затушил сигарету в пепельнице и опрокинул в глотку очередную рюмку виски.

Порт восемнадцать: изменить мотивационный поток! Немедленно!

– Тебе газовый баллончик нужен?

– Баллончик? - Морз озадаченно почесал затылок. - Да нет… Револьвер и коробка патронов.

Чтобы тупому вышибале окончательно стало ясно, что требуется стрелку, Морз прицелился в него выставленным указательным пальцем.

Внимание! Сбой в сегменте 0485938! Автоматическому восстановлению не подлежит! Текущий поток информации перенаправлен через восьмой порт!

– Ты откуда приехал? - спросил вышибала.

– Издалека, - сделал неопределенный жест рукой Морз.

– И что, у вас там, вдалеке, - срезанным подбородком вышибала указал за порог салуна, - оружие в лавках продается?

– Ну да, - утвердительно наклонил голову Морз. И пошутил: - А у вас оно на деревьях растет?

Вышибала хмыкнул как-то странно и головой повел, будто у него кость в горле застряла.

– Зачем тебе револьвер?

– А тебе какое дело?

– Гражданским иметь оружие не положено.

– Как же так? - искренне удивился Морз. - Как мне защищать себя без оружия?

– А тебя что, убить собираются?

– Меня чуть не убили, когда я дорогу переходил.

– Ну, это обычное дело, - усмехнулся вышибала.

– Не понял… - насупился Морз.

– Смотреть надо в оба, когда дорогу переходишь.

– Разве автомобиль не должен пропустить пешехода?

– В принципе, конечно, должен, - вышибала наклонил голову и почесал толстую, как у быка, шею. Бессмысленный, казалось бы, разговор с диковинным посетителем, как ни странно, начал его забирать. - Да только тому, кто за рулем, на пешехода наплевать.

– Куда же смотрит президент? - непонимающе развел руками Морз.

– А при чем тут президент? - не меньше стрелка удивился вышибала.

– Жизнь избравших его граждан ежечасно подвергается опасности. Причем не на поле боя, а на дорогах, по которым ездят поганцы, не желающие выполнять элементарные правила безопасности. Кто же должен навести порядок, если не президент?

– Ах, вот ты как вопрос ставишь, - усмехнулся вышибала.

– Я сказал что-то смешное? - даже не улыбнулся в ответ Морз.

– Президент, деревня, это тебе не постовой на перекрестке, а глава страны. Верховный главнокомандующий… - вышибала задумчиво потеребил пальцами гладко выбритый подбородок. - А еще - национальный лидер! Вот! - он указал пальцем на потолок. - И ему нет дела до того, как ты дорогу переходишь.

– Если закон не в силах защитить мою жизнь, я вправе сам это сделать. Для этого мне нужен револьвер.