Лотерея

Стоит пасмурное утро, едва светает и рассветет совсем неизвестно когда. Все потому что на небе висят тучи, и делают день пасмурным, едва и вовсе не закрывая всякий свет. Джон сидит, опершись спиной к стене серо-зеленого здания. Место он сразу узнал, вот только не понял, как очутился тут. Это напомнило ему предыдущее утро, хотя на этот раз все можно было объяснить. Возможно, ночью он проснулся, и хотел было дойти до дома, и потому очутился вовсе не там, где засыпал. По большому счету это его уже меньше стало волновать и он как ни в чем ни бывало, отправился домой. Джон вспомнил, что по дороге к больнице решил узнать побольше от Джорджа. Того Джорджа которого считал настоящим. К тому же дома был интернет, который может дать ему точный адрес больницы. На какое-то мгновение у Джона мелькнула мысль, что ему следовало бы отдохнуть и привести себя в порядок. Он давно уже чувствовал себя держащимся на последнем волоске человеком. Его силы как ему казалось не иссякли только от того что у него была цель. По той же причине он и не стал давать себе передышку. Всю дорогу он боялся встретить прохожих, вроде как из стеснения своего внешнего вида, хотя на самом деле он просто боялся встретиться с Бастером. На счастье Джона по пути не было ни Бастера ни кого либо еще, обративших на него внимание. Оказавшись дома, Джон неожиданно обнаружил пропущенный звонок Джорджа. На минуту Джон испугался, с чего бы ему звонить самому, но позже решил, что зря накручивает себя и могло быть так, что ему что-то понадобилось. Мало ли зачем звонят в конце то концов. Джон взял телефон, и быстро нажав две клавиши, принялся звонить.

– Здравствуй Джон, – трубку взял незнакомый хриплый и немного осипший голос. Сразу стало ясно, что это не Джордж, если только он не решил подшутить.

– Джордж? – Джон не удержался, чтобы не выпалить первое, что пришло на ум, вернее он заранее подготовил ответ и не успел придумать нового. Джон уже понял, что это не шутка, голос настоящий и совсем не Джорджа.

– Боб, – кратко выпалил голос из трубки, так будто что-то плюхнулось в воду.

– Кажется, я ошибся номером.

– Тебе очень многое кажется, Джон и ты стал забывать о том что настоящее тебя еще помнит.

– О чем это ты? – этот простой вопрос Джона заканчивал всякий диалог, дальше он отвечал словно по какой-то методичке перед носом.

– О программе реальности, которую ты выдумал. Она и шлема то теперь не требует, а ты хоп и в ней. Здорово, правда?

– Виртуальная реальность без шлема?

– Я ждал, что ты расскажешь… – голос умолк. Он долго ждал, пока заговорит Джон.

– То есть можно не знать о том, где ты находишься, но все как будто в порядке, так?

– Пока Джон.

В трубке раздались гудки. Однако это были не гудки сброшенного вызова, а набора. Джон вдруг попал в состояние, будто крохотный кусок его жизни сейчас вырезали и поставили перед ним. Он так и не понял, говорил он с кем или нет, как трубку взял уже Джордж.

– Да Рэндел.

– Ты вроде звонил, – машинально выпалил Джон.

– Видимо набрал не тот номер, извини. Все в порядке? – Джордж как обычно был вежлив, хотя ничто не выдавало в его словах тревоги.

– Да, ничего. Пока, – Джон не хотел бросать трубку, ведь ему нужно было задать вопросы, но он уже не мог их вспомнить и решил не перезванивать.

Проклиная свою голову, Джон направился отыскать больницу. Сейчас он был в бешенстве от того что решил зайти домой и не направился сразу на поиски. Да, решение на тот момент и впрямь было здравым, но теперь он так не считал. Джон не мог уйти от мысли, что стоит на пороге помешательства. Он ни как не мог объяснить себе разговор с неким Бобом, был ли он и откуда мог взяться. В конце концов, вереница раздумий привела его к мысли, что он узнал обо всем у Джорджа, но больной разум подкинул эту сцену иначе. Довольный тем, что разобрался, Джон уже был близок к тому месту, где закончил накануне. Проходя мимо парка, он заметил человека, несомненно, знакомого.

Это был Бастер и он приближался, в то время как Джон уже хотел было уйти. Заминка позволила Бастеру подойти достаточно близко, для того чтобы Джон не ушел.

– Сколько ты будешь меня преследовать? – спокойным тоном спросил Джон. Он ничуть не показал своей злобы в вопросе, но его лицо выражало ее слишком, чтобы быть незаметной.

– Поверь, я удивляюсь нашим встречам ничуть не меньше твоего, – парировал Бастер.

– Ты ведь мог пройти мимо или остаться там, где стоял. Чего же ты хочешь? – Джон сунул руки в карманы, и мерно раскачивая свою злобу, похаживал перед собеседником. Бастер напротив, покорно стоял, почти не шевелясь.

– Хочу узнать у тебя кое-что. Ты мне все говорил про сон. Ты говорил, что умрут люди в твоем пророческом сне. Ведь так? – Джон только остановился, но отвечать не стал и Бастер принял молчание как ответ, продолжая дальше, – что же это за люди? Их было много? – по лицу Бастера могло показаться, что он блефует и знает ответ. Однако, блеф этот был настолько прямым, что стоило задуматься дважды. В первый раз, не обманывает ли он, а во второй, не обманывает ли он что блефует.