Люцифер. Путь Падшего (СИ)

И мне тоже, потому что «приютивший» мою сущность хромой бродяга бегал совершенно отвратительно, так что бравая троица нагнала меня через пол минуты. Да и все равно там оказался тупик. Глухая стена, украшенная мрачного вида граффити с изображением акулы и непонятных надписей.

И на что я надеялся?

На трубный глас с небес, лучи истинного света и явление ангела-спасителя?

Ага, щас, разгонятся они, как же.

–Что, запыхался, дядя? Дыхалка совсем слабая? Так я тебе ее сейчас поправлю!

Мощный удар в солнечное сплетение выбил из моих легких остатки воздуха, и я рухнул на колени. Лишь невероятным усилием воли удержавшись, чтобы не превратить припасенную Искру в волну испепеляющего пламени и не выжечь все дотла на пару кварталов.

Но вместо этого использую уже выручавшее меня Познание Сути.

–Не в том районе ты заблудился, бомжара.

–Я... не... заблудился... Местный я... – хриплю, едва удалось восстановить дыхание.

–Что-то тебя не припомню.

–Ты... Ты Бизон, – указываю на здоровяка, – Ты – Томми, но тебя чаще кличут Мокрым Носом. А тебя – Глистой, хотя имя твое – Юджин.

Занесенная бита замирает. Подростки быстро переглядываются, и вот уже три пары глаз пристально и очень заинтересованно смотрят на меня.

–А сам-то кто будешь?

Ох, как же мне хотелось назваться истинным именем, явить им его красоту и силу! Впрочем, а поймут ли? Это ведь всего лишь шайка жалких уличных хулиганов, старшему из которых не исполнилось и двадцати. Есть ли в них хоть капля веры, хотя бы крупица уважения и трепета перед силами, непостижимыми разуму смертных? Может, они даже не слышали... а впрочем, это как раз можно и выяснить.

На всякий случай, начал я издалека:

–Скажите, дети мои, а верите ли вы в бога?

–Чегооо?! – пробасил громила, делая шаг назад.

–Верите ли вы в Отца всего сущего, Единого Творца и Дарителя Жизни?

–Слышь, Бык, походу, он один из этих...

–Кликуша, – сказал, словно сплюнул, Томми Мокрый Нос.

–Об такого только руки марать... даже связываться неохота.

И они ушли... вот так вот просто, даже не дослушав меня.

МЕНЯ!

–Аз есмь!!! – ору им вслед, но они лишь ускоряют шаг.

Преисполненные не священного трепета и благоговейного ужаса а... Презрения и отвращения! Воистину, дела земные плохи...

–АЗ! ЕСМЬ!!! – во всю мощь легких сотрясаю затхлый воздух переулка, в которой ни осталось ни единой живой души.

Почти.

–Писк.

Меня аж передергивает, когда замечаю мелькнувший среди мусорных баков длинный голый хвост. Бррр... Как же я вас ненавижу!

В любом случае то, что эта троица приняла меня за психа и убралась куда подальше – даже к лучшему. Отделаться парой ушибов тут явно не удалось бы. А еще можно было подхватить насморк.

Считается, что все болезни были созданы Нечистым, но это не так. Этот неблагодарный труд был разделен поровну между Творцом и его темным антагонистом. Один творил болезни в наказание и в напоминание, дабы у грешников да отступников горело да болело где положено. Другой – просто из любви к всяческим пакостям и из ненависти к людям, любимым Его творениям. Ну и для своей личной пользы тоже кое-что изобрел.

А вот насморк...

Настоящий бич человечества, который так легко подхватить и практически невозможно вылечить. Как там говорится? Если лечить – то проходит за семь дней, а если махнуть рукой, то за неделю. И до сих пор нет от него лекарств, максимум, что люди научились – это временно избавляться от симптомов. Ввергая себя в вялость, сонливость и до боли выжигая слизистую и... Ничего не делая с самой болезнью.

Потому что насморк – это вовсе не болезнь.

И от нее нет лекарства.

Это просто ошибка. Ошибка в генетическом коде человека.

Ошибка Творца.

Который, как известно, непогрешим и никогда не ошибается. А значит, никакой ошибки быть не может. А раз нет ошибки, то исправлять нечего.

Поэтому исцелить насморк невозможно, ведь его исцеление стало бы доказательством того, чего быть не может в принципе! Поэтому люди освоят другие планеты, научатся читать мысли, победят рак и СПИД – но по-прежнему будут чихать, сморкаться и гундостить, совершенно беспомощные перед самым обычным насморком.

–А-а-апчхи!!!

Да не дай бог! Надеюсь, что это просто реакция на пыль.

За спиной что-то грохнуло, и я почувствовал Искру. Обернулся.

Позади меня стоял темнокожий подросток в джинсах, клетчатой рубахе и кедах, и, опираясь одной рукой о кирпичную стену, поливал ее, справляя малую нужду. Да еще при этом старался повторить рисунок граффити, украшавшего стену.

Томас «Джимбо» Джидала, геймер, 22 года, уроженец штата Мичиган.

Отец Гордон Джидала, 48 лет. Мать Изабелла Джидала, 40 лет.

Настроение хорошее, здоровье удовлетворительное, эмоциональное состояние: азарт.

И откуда же ты появился, настенный живописец? И что у тебя за странная такая профессия, о которой мне никогда не доводилось слышать?