Люди желтых плащей

Мне плевать на это. На меня накатывает почти опустошающее спокойствие. Кажется, в медицине это называют «прострацией». Я прислушиваюсь к своему дыханию, стараясь по возможности успокоить его. Мне очень неудобно: задница затекла, спину ломит, раны от осколков жутко болят, не говоря о сломанных пальцах. Слева в бок давит дверь, справа – Женя. В такой обстановке мне точно не уснуть. Точно не уснуть…

Какое-то время я размышляю над этим… а потом проваливаюсь в сон.

Эпилог

Когда я открываю глаза, мы уже за городом. Наша «шестёрка» мчится по Таганрогской трассе, врезаясь в ночной мрак лучами фар. Снаружи в окна хлещет дождь. Стучат дворники.

В салоне все спят. Только Ваня продолжает рулить – удивительно, как он не заснул прямо на ходу. Я пытаюсь пошевелиться – и стискиваю зубы, чтобы не закричать. Тело ломит от боли. Надо остановиться на ночлег, расположиться по-человечески. Но как? Снаружи дождь, и даже если он незаразный, у нас не осталось ни палаток, ни спальных мешков, ни еды, ни оружия.

А ещё нас стало на одного человека меньше. Женя неизлечимо болен, мы потеряли бабушку и не нашли родителей. Выбраться из города стоило слишком дорого…

Я спрашиваю у Вани, не нужно ли его подменить. Тот отвечает, что всё в порядке и советует мне немного отдохнуть. Я прошу его быть осторожным и не гнать так сильно. Ваня с усмешкой сообщает, что мы едем всего семьдесят километров в час. Чёрт… а по мне – так все сто пятьдесят.

Я смотрю на часы. Час ночи. Мы пережили ещё один день. Снова откидываюсь на подголовник. Завтра, а точнее, уже сегодня, нас ждёт совсем другая жизнь. Спокойная.

Я закрываю глаза и засыпаю самым крепким и безмятежным сном в своей жизни.