Любить Не модно (СИ)

С мгновенно участившимся дыханием, резко поворачиваю голову и тут же натыкаюсь взглядом на широкую весёлую улыбку.

– Шутка, – подмигивает и первым отстраняется, зашагав по коридору. – Идём, школьница. У меня ещё много дел.

А я ещё с полминуты с места не двигаюсь, глядя как широкая спина Мити исчезает во мраке коридора, и с облегчением думаю о том, как же рада царящей вокруг темноте, ведь в ней не видно моего горящего, залитого краской лица.

ГЛАВА 9

Так-с. Посмотрим.

Вытаскиваю права из внутреннего кармана куртки Выскочки и без тени сомнений, читаю:

– Арчипов Дмитрий Александрович… О, ну теперь понятно почему его те гопники Арчи назвали. Что-то вроде прозвище?.. Да ещё и авторитет похоже, раз они от него поджав хвосты бежали… Ха. {Авторитет.} Тааак. Год рождения… Год рождения… Сколько? Двадцать пять лет? Я бы все тридцать дала. – Фыркаю, запихиваю права обратно в карман и направляюсь к выходу.

Ждёт внизу, у подъезда. Хотел подняться. Ага, раскатал губу. К хорошему быстро привыкаешь…

Обвела коридор унылым взглядом и сделала вывод, что, в общем-то, хорошего в этой квартире и нет ничего. Чтобы привыкать.

Выпархиваю из подъезда, и с абсолютно непроницаемым лицом вручаю Выскочке его куртку:

– Вот. Держите, {Дмитрий Александрович}, – не глядя протягиваю, рассматривая огоньки в окошках дома напротив, будто это крайне занимательное занятие.

Усмехается повеселённо:

– Мы не в школе. Можно просто – Митя. А! Прости… ты же мне другое имя дала, да?

– Я пошла, – отрезаю замогильным голосом, и разворачиваюсь к подъезду, как тут…

Вдруг за руку меня хватает, не грубо – осторожно, и мягко разворачивает к себе лицом.

Вот чёрт.

Что со мной? Отчего вдруг в жар бросило? А сердце в груди, почему так непривычно громко заухало?

Заболеваю? Ну, точно надо в больницу прогуляться.

И смотрит на меня так пристально, что аж слюну сглотнуть не выходит, будто горло от спазма сдавило. И для чего-то ближе подходит; всего на шаг, но кажется, будто весь кислород между нами вытеснил, дышать практически не чем стало.

Тёплый жёлтый свет от фонаря над нами придаёт его коже оттенок карамели, а в глазах, что словно внутрь меня заглянуть пытаются, будто тёмный океан плещется, опасный, таинственный и такой манящий…

Брррр…

Встряхиваю головой и резко выдёргиваю свою руку из его.

Может в России это болезнь такая? Когда замираешь на ком-то взглядом и отвести его не можешь?.. Очень странно себя чувствую.

Молчит. Просто смотрит. Без всякого выражения. С тем же успехом можно смотреть на стену – чтобы просто взгляд куда-нибудь уткнуть, – и думать о чём-то своём.

– Почему ты здесь? – Сперва кажется, ветер листвой зашелестел, а, нет, – оказалось, Митя заговорил. И тон этот не нравится мне ещё больше, чем взгляд, которым он на меня смотрит. Странный, – пожалуй, лучшее ему определение.

Обнимаю себя руками, делая вид, что ёжусь от холода, в то время, когда от жара в пот кидает, и мало заинтересованно спрашиваю:

– О чём ты?

– Почему ты здесь? Зачем в этот город приехала?

Мрачно усмехаюсь:

– Да вот как-то у меня мнение не спросили, понимаешь?

– Чья это квартира? – кивает наверх. – Съёмная?

– Нет, она… – Стоп. – А тебе-то что?

Делает глубокий вдох, открывает рот, чтобы ответить, но тут же закрывает его, говорить передумав. Будто только что дошло, что тратить время на меня – глупость несусветная.

– Ладно, – наконец взгляд отводит, запускает руку в карман джинсов и миг спустя протягивает мне…

Айфоша?!..

– Держи, – кивает.

Держу… держу мину кирпичом, а руки так и чешутся схватить своё сокровище и мчаться домой со всех ног.

– Вот так просто? – невозмутимо интересуюсь.

– Нет, – лоб хмурит и челюсти сжимает, будто с трудом сдерживая себя от желания разбить мой телефон о фонарный столб, но по каким-то причинам не может себе этого позволить. – Забирай. А завтра приходи в «Клевер».

– Что? – звонко. – Очередную сцену устроить хочешь?

– Я? – невесело усмехается, повышая голос. – Устраивать сцены – твоё кредо по жизни! Меня сюда вмешивать нечего.

– То есть это я сама себя вечно дурой выставляю, да?

– Пфф… Понятное дело, да!

– А ты… А ты…

– А я лишь решил поставить на место лишённого совести подростка, вроде тебя.

– Ну и как, поставил?! – кричу уже на всю улицу, со всем возмущением. Боже! Меня никто в жизни ещё не бесил так сильно, как… {этот}!

– Ты невыносима, – понизив голос до разочарованного шёпота, головой качает.

– Так и не выноси. Тебя разве кто-то просит об этом?

– Да я бы с радостью! Вот только ты мне денег должна, помнишь?

– А если я на тебя за вымогательство денег у малолетки заявлю?

Смеётся, выгнув спину и устремив лицо к ночному небу:

– Ну хоть с чем-то согласилась, – шумно выдыхает и вновь одаривает меня взглядом, словно на попавшую в беду пушистую зверушку смотрит. Больше всего ненавижу{ этот} его взгляд. – Слушай, камеры твои пьяные танцы на сцене засняли, и поломку аппаратуры тоже. Правда на моей стороне. Не ты, так твоей матери платить придётся, понимаешь?

Вот же скряга. Жмот!