Люби меня, Стамбул!

У неё зазвонил мобильный и я услышала отборную ругань Мустафы, потерявшего свою юную жену. Он сыпал оскорблениями и проклятиями, упрекая супругу в чём угодно, забыв, что их разговор могут слышать другие.

«Какая же он скотина…» – впервые подумала я. – «Убогая, лицемерная скотина…»

Изменившись в лице и побледнев, и пролепетав «завтра утром увидимся», Диля выбежала из моей комнаты.

Не говорю «Прощай!» Скажу лишь «До свидания!»

Утро было серым и ненастным. Ещё вчера, ласковое и солнечное небо Стамбула, сегодня покрылось недружелюбной поволокой. Хмурая и ненакрашеннаяДиля уже ждала меня в машине.

Она пыталась улыбаться, но было видно, что ночь для неё стала пыткой.

Наивная, не очень образованная двадцатипятилетняя мигрантка из Узбекистана, она, при всей её напускной ветрености молодой женщины с не очень длинным мозгом, однозначно не заслужила, чтобы её прессовал сорокапятилетний турецкий неудачник.

– Как? – спросила я, заранее зная ответ.

Она немного помолчала, а потом, словно, захотев сменить тему, ответила:

– Вы же не завтракали? Сейчас горячих буреков купим…

Мне было немного неловко.

– Я не попрощалась с твоим мужем, не хотела показываться ему на глаза, – сказала я.

– Не попрощались? – в её голосе зазвучали настороженные нотки.

Я не подумала о том, что любой мой поступок может стать поводом для очередной ругани и упрёков Мустафы.

– Извини, я не подумала, что это может навредить тебе… Скажи ему, что мне не здоровилось… и я не хотела его беспокоить так рано.

Диля нервно закурила.

– Да не думайте. Я уже не думаю, и не обращаю внимания. Стою, как бревно. Я знаю, что скоро от него избавлюсь. Это даёт мне силы.

Она включила музыку и стала есть аппетитный бурек.

– Не забывайте меня, Наргиза-опа. Может ещё встретимся здесь…

– Конечно встретимся. Я ещё вернусь…

Мы не заметили, как доехали до терминала. Диля быстро высадила меня, мы обнялись, она села в машину и понеслась обратно в свой деревянный отель к своему «Отелло».

И все-таки, я ей завидовала. Завидовала, потому, что я была стеснена обстоятельствами, излишними знаниями, излишними мыслями. А она жила. Просто жила моментом и ощущением мимолётного счастья, которым она наслаждалась. И она мчалась навстречу своим мечтам, включив во всю мощь дурацкую американскую попсу, она неслась по кольцевому автобану Стамбула и голубой Босфор, что распростёрся вдоль дороги, словно бы, успокаивал её молодую, умеющую забывать боль, душу.

«Я вернусь…», – крутилось у меня в голове. «У меня есть ещё дела… тут…» – думалось мне.

Зайдя в терминал, я занялась рутиной обычных дел отъезжающего пассажира. Я ехала в Германию, но меня это не радовало. Потому, что я знала, где живёт моё Сердце.

«Я ещё вернусь»… Стараясь унять тоску, я вглядывалась в иллюминатор, на розовое небо в прозрачных облаках, оно светилось золотом. Золотое небо Стамбула, что равнодушно лицезрел на взлетающие и приземляющиеся самолёты, которые везли туда и обратно, сотни людей, забравших с собой часть очарования этого города… Города, который они никогда не забудут…

Я вернусь!

(продолжение следует…)

В оформлении книги использован оригинальный рисунок автора