Листает ветер рукопись мою

Лариса Миронова Листает ветер рукопись мою

Отец до 1947 года служил в Германии, в частях Советской Армии. Мама была освобождена его частью из плена. Вскоре поженились, рождение ребенка зарегистрировали по возвращении домой, в Вологодскую область.

Школу окончила с золотой медалью. Имеет несколько высших образований (астрофизик, психолог, продюсер-режиссёр, литератор, философ). В 1965 году поступила в Московский Государственный Университет на физический факультет. В 1995 году окончила с отличием Высшие литературные курсы при Литинституте им. Горького. В 2013 году окончила отделение философии Парижского CUF.

Награждена медалями памяти маршала Жукова, медалью Гохрана и медалями СП России. Дебютировала книгой «Детский дом» в 1989 г. Сейчас библиография писателя насчитывает 27 книг прозы и поэзии. Наиболее известные: «Сердце крысы», «Мёртвая Америка», «Призрак любви», «Круговерть», «На арфах ангелы играли», «Машина тоже человек?», «Голубая кровь», «Кто, коты и снова кот», «Гений и злодеи», «День тишины», «Воля к жизни», «Эмоции как энергия жизни», «Человек и мир ценностей», а также переводы: «Илиада», «Роман о Розе», «От имени Зевса», «Антитолки-N».

Живет и работает в Москве.

Стихи

Exegi monumentum

Нет, я не памятник воздвигнуть возмечтала,
Для этого я чуточку горда, а что,
коли зазнаюсь?
Я честно вам признаюсь: мне неприятна
суета, ведь знаний я алкала. А ходят там
туда-сюда,
кто в праздник, кто – по долгу,
А ты стоишь рождественскою ёлкой…
Стихи мои порой нелепы и смешны,
Я рифму не люблю искать подолгу,
Но не слагать их не могу – грешны
Мы все. Вот в чём сердечно каюсь,
Но – без толку. Мне казалось,
Я мир могла бы словом сокрушить.
Как недруг злой, недуг меня настиг,
Беру стило решительной рукой,
Не думая, как быть и что тому порукой,
Чтобы изгнать из мира злобу, зависть, скуку.
Покамест не кричат: «Распни её, распни!»
Но вот проходят год за годом дни,
А мир всё более похож на суку.
Не скоро я уймусь, мой дух пока не сник,
Я вижу брезг и в полночь и верю в божью
помощь, и не боюсь и не крещу свой лоб,
чтоб богу не икалось.

Расчленённый Поэт и взыскующий критик

Где же этот Поэт, который, тропку судьбы ища,
Печень со свежей кровью на блюдо сложит,
Брызжущим сердцем в руке трепеща?
Мдя… Кажется, вот он, на паперти брезжит,
Мимо ражей толпы, кучки праздных зевак.
Что ж, я готов очень брежно послушать,
Сердце с печенью скушать. Начинай же
себя расчленять, мой чудак!
Покажи мне свой стих непригожий.
А можно прохожих не ждать, сын собачий?
Ну, давай же! Иль ты… пёсья дочь?
Не в ночь будет сказано…
Тогда поди прочь, это дело тебе не к плечу.
Хотя ладно уж, стой. За постой заплачу,
Вот пятак, если за так расчленяться не хочешь.
Что ж, это стильно, хоть и всё поперёк, ну да я
научу. Однако пардон-те, не надо покамест
рыдать. Паче чай Я-не-Я вдруг заплачу.
Постойте, усядусь, как в ложу знаток. Вижу,
Ваше искусство не сразу даётся понятью.
Постараюсь наитьем.
Мне надо немного принять.
Бутербродов намажу, налью себе чай.
Вот теперь уже можно, готов я.
Читай.

Имидж и ОН