Личные проблемы (СИ)

К утру на подбородке Виктора Николаевича образовался недвусмысленный синяк, и голова продолжала трещать по швам. Он досидел на работе до обеда, а потом отпросился по состоянию здоровья. Шуточки коллег насчет уличных хулиганов он пропустил мимо ушей.

Однако дома он не нашёл утешения и покоя — в почтовом ящике нагло лежал обещанный счёт на девятнадцать с лишним тыров с пометкой: «Оплатить срочно». Пришлось порвать его и выбросить в мусорное ведро со всеми полагающимися почестями: ругательствами и проклятиями.

Затем, поискав в баре чего-нибудь крепкого и не найдя его, Виктор Николаевич выскочил на улицу и поймал такси — его любимое заведение находилось в паре километров от дома, но сегодня он не испытывал желания добираться туда пешком. В довершении всего, заведение оказалось закрытым на учёт.

Чертыхнувшись, Виктор Николаевич отыскал другое неподалеку.

— Водки, пожалуйста.

— Какой?

— Ну, эту давайте… С красной этикеткой.

— Сколько?

— Двести.

— Со льдом?

— Нет, закуску попозже, — съязвил он, но бармен не понял шутки и молча удалился выполнять заказ.

«Нехорошо надираться среди бела дня, — подумалось ему. — Да ещё одному».

Его взгляд упал на мужчину, сидящего в обнимку с кружкой пива через два табурета от него. Махнул ему приглашающе рукой.

Человек представился Валерием. Возраста он был неопределенного — что-то между тридцатью и шестьюдесятью — но разговор поддерживал безупречно. Оказалось, что его сюда тоже привели проблемы.

— В казино я проигрался, — признался он. — Все сбережения спустил. Кое-что из недвижимости заложил.

— Круто! — похвалил его Виктор Николаевич. — Но на выпивку, я гляжу, оставил.

— Что ты! Пью, пока наливают. А потом скажу им правду, и меня начнут бить.

— Эх, мне бы твои заботы! Пей, брат! Я заплачу

Был ли правдой рассказ Валерия, Виктора Николаевича не интересовало — он остро нуждался в компании, а потраченную сверх нормы тысячу он мог себе позволить. Валерий, естественно, полез целоваться в знак благодарности.

— А у тебя что стряслось?

Настал черёд Виктора Николаевича пускаться в откровения.

— Понимаешь, — сказал он. — Была у меня женщина…

Образ Али всплыл у него перед затуманившимися вдруг глазами.

— Собирались мы пожениться…

Он осёкся, потому что сам удивился. Собирались пожениться? Когда? Это она собиралась, а он прятался и истерил в укромном холостяцком углу. Однако останавливаться на полуслове он посчитал неприличным.

— Но тут, — он сделал трагическое лицо, нащупывая линию несуществующей судьбы. — Её украли.

— Кто? — поразился Валерий. — Бандиты?

Вполне возможно. Но как-то банально. Не поверит ему собеседник. А Виктору Николаевичу почему-то не хотелось выглядеть лгуном.

— Инопланетяне! — выпалил он.

Валерий закашлялся, поперхнувшись коктейлем. Пришлось вдаваться в бытовые детали. Открылись творческие каналы организма, и по ним потекла всякая невнятная чушь. Но в целом, история, как показалось рассказчику, получилась убедительной.

— Уже и банкетный зал заказали, и в ЗАГСе день назначили.

— Слышь… Это… А как они выглядели?

— Кто?

— Ну, похитители?

— Да как. Зелёные. Высокие. Больше двух метров роста, наверное. В плащах на голое тело! — отыскалась пикантная подробность.

В конце концов, его история была ничуть не хуже той — о проигрыше в казино. Валерий тоже, должно быть, понимал это и на экспертизе не настаивал. Однако продолжать в том же духе становилось опасным — он либо себе повредит мозг, либо Валерию.

— Гарсон! — крикнул Виктор Николаевич. — Счёт!

Черная кожаная книжечка легла перед ним. Раскрыв её, он прочитал на чековой ленте: 19 850 руб. 11 коп.

— Много? — участливо поинтересовался Валерий, наблюдая пунцовое лицо друга.

— Что-то не так? — испугался бармен.

Виктор Николаевич молча потряс в воздухе чеком, потому что его способность к речи куда-то улетучилась. Бармен перехватил дрожащий листок.

— Ого! — удивился он. — Извиняюсь. Должно быть, кассовый аппарат глючит. Одну минутку.

И действительно, он скоро вернулся с другим чеком, более приемлемым, но наметившееся, было, душевное спокойствие безвозвратно покинуло Виктора Николаевича.

Они выбрались на свежий воздух и немного постояли у здания, впитывая прохладу вечера. Краем глаза Виктор Николаевич заметил номер дома — «19».

— Ну, что, будем прощаться? — выдвинул инициативу Валерий.

— Да, пожалуй.

— Запиши мой телефон.

Виктор Николаевич похлопал себя по карманам.

— Ручки нет.

— Да он простой, как три рубля. Запомнишь. Сто девяносто один, девятнадцать, девятнадцать.

Выносить это издевательство дальше Виктор Николаевич не собирался. Он кинулся наутёк по улице, при первой же возможности свернув в подворотню. Поплутал по дворам, пока не убедился, что за ним нет слежки и погони.

Перед тем, как вернуться домой, он зашёл в магазин и купил литр водки. На всякий случай. Чтобы потом ночью опять не бегать. Одолеть за ночь удалось только половину сосуда, но и этого хватило. Виктор Николаевич скачал с Интернета старинную песню «Горький мёд» и проиграл её на радость соседям раз сорок. Естественно, как мог, он подпевал профессиональным артистам: