Level Up. Рестарт

Обидно, что собаку упустил, горько, что не смог ответить обидчику, и что все это останется безнаказанным. Но кое-что в моих силах. Открываю карту, формирую запрос и вижу сразу всех троих — и пса, и цыганку и этого мудака Георгия «Бью-в-спину» Балашова, кучкуются они в районе рынка.

Жалею, что в списке приобретенных способностей нет ни одной боевой, просто, чтобы дать сдачи. Хотя… Биться с табором цыган — а придется, задень хоть одного — глупая идея, Кирпич[34] не даст соврать.

Поэтому я прокладываю маршрут до ближайшего травмпункта — 1,1 км — и иду пешком. Я больше не бегаю по любому поводу, прокачивая выносливость. Жизнь — не игра, а человеческий организм — не виртуальная кукла, а потому развитие выносливости требует продолжительных тренировок, таких, при которых открывается то самое «второе дыхание».

Врач травмпункта буднично осматривает мои повреждения, оказывает первую помощь, чем-то смазывает ушиб и рану на затылке, накладывает повязку на голову, чем снимает «кровотечение» и выписывает справку, с которой я иду в отделение полиции, которое тоже рядом.

Старший дежурный капитан Андрей Кравец скептически принимает мое заявление. Понимаю, что с «висяком» связываться никто не захочет, поэтому вру, когда рассказываю, что, мол, потерял собаку, никак не мог найти, отчаялся, а сегодня встретил на улице у цыганки.

— Собака точно ваша? Как опознали?

— Да, собака точно моя, Ричи, черный кобель немецкой овчарки, 6 лет, особая примета — белая шерсть на груди. Часто вы таких встречали?

— Не часто, но встречал, — все еще сомневается капитан.

— Я его позвал, и он откликнулся.

— Понятно. Дальше?

— Хотел вернуть собаку, но сзади кто-то напал. Двинул в затылок, потом ногой по ребрам. Вот справка из травмпункта, вот бинтом обмотанная раненая голова, вот, — задираю футболку, — след от удара под дых.

Я, как могу, описываю внешность напавшего, приметы «старухи»-попрошайки, приплетаю еще и молодую цыганку, которая якобы тоже была с ними — на случай, если та уже успела переодеться. А потом говорю, что знаю точно, где они находятся — возле северо-западного входа Григорьевского рынка.

— Откуда данные? — спрашивает капитан.

— Погнался за ними и проследил, — я сверяюсь с картой. — Они и сейчас там.

— Ага, жди! С этого же надо было начинать! Могли уйти.

Сержант отправляет к рынку патруль, передает приметы собаки, Балашова, обеих цыганок — старой и молодой, и возвращается к своим делам, жестом показывая мне на лавку, сиди-жди, мол.

Как практически любой гражданин нашей необъятной, я очень сомневаюсь, что мне здесь помогут. Случись это раньше, до появления интерфейса, я бы плюнул да и пошел домой, зализывать раны и уязвленное самолюбие. Бывало, что мне в баре и нос ломали, и просто в глаз получал от буйных здоровяков за косой взгляд и длинный язык; и стрелявшая сигареты гопота отбирала телефон, но никогда в полицию не обращался. Проглатывал, да и не верил, что там что-то сделают. Не привык, что в реальной жизни мерзавца можно наказать.

В ожидании вызываю Марту, переключившись на мыслекоманды.

— Привет, Марта!

— Приветствую, Фил! Сразу хочу заметить, что вам необходимо принять лежачее положение и провести в состоянии покоя не менее…

— Не могу, — перебиваю ее. — Слушай, ты можешь визуализироваться? Я как будто с голосами в голове говорю, пахнет безумием.

— Да, это возможно. Какой образ вы хотите лицезреть?

— Выведи все возможные варианты.

— Определите предпочитаемые критерии.

— Молодая женщина 18–35 лет, брюнетка… М-мм… Вывод.

Поле интерфейса тут же забивается пестрой бессмысленной картинкой.

— Марта?

— Я могу принять образ любой из биологически активных особей планеты. Выведены все возможные варианты согласно вашим критериям: 482352941 особь.

Почти полмиллиарда пикселей. Выбирай — не хочу!

— Марта, мне жизни не хватит, чтобы всех отсмотреть. Помогай.

— Я могу смоделировать образ, который с вероятностью 96,94 % будет соответствовать вашему текущему идеалу женской красоты.

— В мозгах у меня поковырялась и выпендриваешься. Моделируй!

От неожиданности я чуть не вскрикнул. Ну, почти… Короткое русское междометие «Б…!» отлично отразило все, что я успел подумать в долю секунды.

— Панфилов, спокойнее себя веди, — ворчит капитан Кравец.

Как же, спокойнее. В трех шагах от меня абсолютно реальная, невероятно красивая девушка лет двадцати пяти, ростом под сто восемьдесят, с роскошными длинными темными волосами. На ней рваные шорты, кеды и обтягивающая (а там есть что обтягивать!) майка. Лицо чистое, нет даже намека на косметику. Она жует жвачку и улыбается. Улыбка ослепительная и искренняя. Она подмигивает:

— Привет, Фил! Ну как ты?

Я вскакиваю со стула, не могу сидеть в присутствии женщины.

— Марта?

— Вот это дедукция! Растешь, Фил!

Что? Она меня подначивает? И голос другой, очень приятный и задорный, не спорю, но…

— Какая Марта, Панфилов, сядь уже, угомонись! — рычит Кравец.

Марта прикладывает палец к губам:

— Тсс…!

— Понял, — мысленно отвечаю. — А ты совсем другая!